Куда «во дни тягостных сомнений», с надсадой в сердце, томимые тоской и смятеньем чувств, отправлялись истинно русские люди? В Баден-Баден?  Или теплую солнечную Италию?  Нет. Там  они лечили тело. Лечить же исстрадавшуюся больную душу отправлялись в русскую глубинку, в нашу сермяжную деревню. «В деревню, к тетке, в глушь…»

Традиция исконная такая – лучшее лекарство для мятущейся и раненой души - прикоснуться, припасть к корням, отдохнуть сердцем , созерцая ивы у крохотного прудика, серо-меловые шиферные крыши, ветхий штакетник палисадников, кренящийся под буйством  флоксов, георгинов и золотых шаров.

 И во все времена  - то кареты пылили по разбитым дорогам, то юркие дрожки и брички, а потом  уже разноцветные авто – жигули и запорожцы, и как пик цивилизации – с запыленными, замызганными фарами роскошные иномарки. И все  - за лечением души – усталой, иссохшей, покрытой не тонким слоем позолоты и даже не благородной бронзовой патиной, а  банальной разъедающей ржавчиной. Железные люди нового века, ржавые коррозированные души и сердца…

Жил-был бизнесмен, жил он с полной нагрузкой,

Прибавочной стоимостью был озабочен.

Достаточно новый, достаточно русский,

Как все бизнесмены затраханный очень.

Фрустрации, стрессы, налоги, проплаты,

Пахал, как верблюд, через день напивался.

Других разбивают инсульты, инфаркты,

А с этим внезапно случился катарсис.

Он вдруг ощутил, что душа истомилась

И деньги не греют, и жить нет резона,

Бессмысленно все, и слеза покатилась

В бокал недопитого "дон периньона".

        Вроде, тачка стоит наворочена,

        И люстра висит позолоченна,

        И тикает "роллекс" на левой руке,

        Откуда ж в душе червоточина?

А он на метро, одинокий и лишний,

Уехал в деревню, в гнездо родовое.

Там бабушка лепит вареники с вишней,

Там тихо, и утром туман над рекою.

Тимур Шаов

........

«Ну о чем вы?» - воскликнет недовольный читатель – «Это же китч. Это же – Шаов..   в какую деревню? Деревня умерла. Как и деревенская поэзия души. А уж о деревенской прозе и говорить не приходится…»  

Да, похоронена она основательно, и памятник поставлен, на котором даже разрешили написать имена последних могикан-«деревенщиков» – Астафьева, Абрамова, Белова, Распутина, Проскурина, Шолохова, Шукшина.

Написали – и ах, батюшки!  Вдруг поняли: просмотрели… оплошность досадная вышла… недосмотрели. Они же носители абсолютно чуждых идей – ну никак не в русле нынешней литературы. Даром, что уже ушедшие…

Но не дремал гениальный писатель всех времен и народов – Дмитрий Быков – всем сестрам по серьгам он раздал в своей статье «Телегия»...

Читать статью полностью