*  *  *

Я извлекаю из кастрюли

Квадратный корень бытия,

Глотаю слёзы, как пилюли,

И дребезжит судьба моя.

Я извлекаю из тарелки

Тройничный нерв моей души.

Бегут слепые дуры – стрелки,

И глупый маятник спешит.

Я извлекаю из стакана

Лягушку жирную стихов.

Я мажусь сажею обмана,

Любя до боли дураков.

              *  *  *

Притащил с собою вечер

Подлую тоску.

И замазал чёрным душу,

Вымазал строку.

О, страдалица бумага:

Стыдно и смешно.

Но и что-нибудь исправить

Тоже не дано.

И торчат в стихотвореньи:

Красная луна,

Фонари и жёлтый ветер,

Злая тишина

Я обижен, уничтожен,

А порвать нельзя.

Наблюдает строго вечер,

Карою грозя!

         *  *  *

Горячее яблоко лета

Вкусил я, надежду храня.

Зигзаги искристого света

Навек поразили меня.

И туча невиданной масти,

И радуга чистых кровей…

О лето – червонное счастье, -

Жемчужина жизни моей.

            *  *  *

Мне внедрили датчик в нос,

Чтобы я скорее рос,

Но испортился прибор, -

Я не вырос до сих пор.

Мне внедрили датчик в мозг,

Чтобы умным стать помог,

Но и тут возник конфуз, -

Думать – очень тяжкий груз.

Датчик в душу? – Ни-ни-ни!

Тут, мой милый, извини.

        *  *  *

Меня облаял ветер

И шапку отобрал,

Унёс её куда-то

И спрятал, чёрт возьми.

Я обыскал округу,

Но тщетно, вот беда!

Теперь боюсь я ветра, -

Вдруг мысли унесёт!

         *  *  *

Я в урну выброшу глаза,

Не видеть чтобы жизни этой;

Взорву тротилом небеса,

Из дома сделаю ракету.

А лучше вырву душу я

И брошу в грязную канаву,

Чем буду впитывать отраву

Удушливого бытия!

          *  *  *

Капает дождик унылый,

Ветер срывает ржавьё.

Злая и мощная сила

Сеет унынье своё.

Холод вползает змеёю,

Свой совершая обряд.

Стынь да туман над страною.

Лето, вернись-ка назад!

           ШИЗА

Выплывает, словно день,

Яркий мой стихотворень.

Я ликую, Боже мой:

У меня талант большой.

И читаю всем подряд

Перлов ненаглядный ряд.

Улыбаются кругом, -

Внёс я радость в каждый дом.

Но душа моя болит:

Если я такой пиит,

Почему в родной стране

Нету памятника мне?

           *  *  *

            «Но творчество ревнивей, чем Отелло».

                                        К. Ковальджи

Попалась мне муза – зануда,

И понял я, что на крючке.

Боюсь, как бы ни было худо,

Хожу с авторучкой в руке.

Однажды забыл эту штуку

И думал о чём-то своём,

А муза – такая подлюка,

Прошла незамеченной в дом.

Я был на концерте, где мило

Поэты читали своё,

А муза в квартире творила

Такое, ну ё же моё…

Потом столько выгреб навозу! –

Что книге рекордов под стать.

Я бросил поэзию, прозу,

Совсем отказался писать.

Купил на толкучке базуку,

Пошёл я на музу войной…

Кто видел крылатую суку,

Прошу вас, свяжитесь со мной!

       НА ПЛЯЖЕ

Я купался.

               Память смыло

Набежавшею волной.

И безумья птица взмыла,

Закружила надо мной.

Это поняли бедняги,

Что купались, как и я,

Удирали, бедолаги…

Вы бы видели, друзья.

Я орал на всю округу

И бесился – мать честна!

Лучше б умер с перепугу,

А я выжил.

На хрена?

             *  *  *

Я мудрость, кажется, постиг,

Что в жизни долгой и унылой

Вершин прекрасных не достиг.

Наверно, не хватило силы

Или таланта.

Суть не в том,

Но я доволен жизнью этой.

Себя я чувствовал поэтом,

Хотя был просто дураком.