Заказать третий номер

Просмотров: 0
11 Декабрь 2017 года

             *  *  *

Меня не любит этот день.

Я только вышел на прогулку,

Он как задует с переулка

Холодным ветром, и не лень.

 

Дождём полил меня потом,

Считая, видимо, повесой

Или каким-нибудь балбесом,

А может, просто дураком.

 

Вот если б вечер полюбил,

Я б доказал, что не дебил!

 

         *  *  *

Ночь шипела у окна

И своей давила массой.

Вот нырнуть бы в лоно сна

И не ждать другого часа.

 

Но мой сон не приходил,

А Луна в окно стучала

И опасность излучала,

Словно злобный крокодил.

 

Ожидала ли меня

Иль другого, я не знаю,

И не спал, судьбу кляня,

Или спал, во сне летая.

 

Это сон был или бред, -

У меня ответа нет!

 

             *  *  *

Весёлые вопли пирушки

Носились по тёмным углам,

И юные дамы, старушки

Спиртным доверялись парам.

 

Мужчины, как гордые скалы,

Держались надменно и зло.

Вдруг бросили пить аксакалы:

На них Божье слово сошло.

 

Держались лишь женщины стойко,

Вином заливая глаза.

Гремит, веселится попойка, -

Спокойствию сильно грозя!  
 

 

            *  *  *

Одна извилина в мозгу

Вдруг прокричала: «Не могу

Смотреть, как гибнешь ты в вине,

Вино давно противно мне!

 

Но возразила ей другая:

«С вином я смелая такая,

Стихи пишу! Вот ты не пьёшь,

Над чем грустишь?  О чём поёшь?»

 

           *  *  *

Кому указывать, кому

И кем командовать?   Не знаю.

Вся наша  жизнь летит во тьму,

Навстречу Аду, а не Раю.

 

Я выбираю только Рай –

Всё этим сказано, ребята.

Судьба сегодня подловата,

Какая завтра – отгадай!

 

           *  *  *

Мне сумрак песенку пропел,

Печальную немного,

Что ожидает путь-дорога

И огорчений серый мел.

 

Ночь показала фейерверк –

Полсотни звёзд на чёрном небе.

Была, наверно, это небыль,

Свет этих звёзд почти померк.

 

Устали, видимо, мозги,

Не стал я больше ждать рассвета,

Уснул – удачная примета,

Чтоб завтра с левой встать ноги.

 

 

    МОИ СТИХИ

 

Я заразился от стихов,

Они уже запали в душу.

Вмиг заболел и прёт наружу

Одна строфа, без дураков.

 

Я, словно брежу, пот и жар,

Стихи вышёптываю, плача,

А разве может быть иначе,

Когда поэзия - пожар?!

 

Уже последняя строфа

Мою покинула утробу.

Они съедобные на пробу, -

Вот радость-то для чудака.

 

Я заразился от стиха…

 

 

ПРОГУЛКА ЗАКЛЮЧЁННЫХ

         (картина Ван Гога)

 

Вот они бредут по кругу:

Пять минут, и полчаса.

Всюду крики,

                            всюду ругань –

Непотребны  словеса.

 

За вину страдают, братцы,

Сроки длинные текут.

И не стоит удивляться –

Собрались все вместе тут.

 

Есть убийцы,  то есть гады,

И, конечно, щипачи.

Носят сроки, как награды,

Нашей жизни палачи!

 

            *  *  *

Писать стихи давно не надо,

Пиитство – дело молодых.

А старикам нужна награда –

Здоровья дух и бодрый дых.

 

Они шедевры не напишут,

У них маразм и прочий бред.

Они позанимали ниши –

От них один лишь голый вред.

 

И я - старик,

                      И я – зараза,

И мне заказан этот путь.

Но  говорю вам, братцы, сразу,

Хочу я в бездну заглянуть!

 

             *  *  *

Певца в себе не побороть,

Певец настырно выпирает,

Мотивы тихо напевает,

Рождая песенную плоть.

 

И я пою.

                   Мелодий звон

Несётся по горам и долам,

Бескрайним радостным просторам

Приятен этот нежный стон.

 

Но люди разные.

                            Они

Сейчас не слушают напевы.

Мои поклонники, ну, где вы?

Но только слышно: «Извини».

 

                  

                *  *  *

Город накрыла тяжёлая дрёма,

Вышел во двор наш безумный Ерёма.

И темнота, словно плотная шаль,

Вдруг родила  удалую печаль.

Встретил  собаку, её пожалел,

Чёрную кошку и ту пожалел,

Курицу, мышку и тех обогрел…

Только вернуться домой не сумел, -

А почему же, ответь, почему?

Память служить отказала ему!

                  

        *  *  *

Лежу на дне канавы

И мучаюсь тоской.

Наверное, вы правы,

Что я такой-сякой.

В себе бы разобраться

И выбраться наверх,

Но я могу лишь драться,

Ругая всё и всех.

В порезах руки, ноги,

И в синяках лицо.

Хотя ко мне вы строги,

Держусь я молодцом.

Ну что ещё добавить,

Платочек теребя?

Меня судить – не вправе, -

Сам засужу себя!

 

                  *  *  *

На солнце вспышки – нам беда,

Протуберанцы – сущие засранцы,

Штурмуют  Землю весело всегда,

Чтобы затеять солнечные танцы.

 

Тогда мозги скисают у людей,

Тогда сердца отплясывают лихо,

Рождается  число опасных психов

И масса недоношенных идей.

 

                   ВЕТЕР

Хватит буйством ветер создавать,

Потому что хочется покоя.

И не будем, братцы, унывать,

Мы ещё откроем в нём такое…

 

Он помчится – этот сущий бес

По планете грозно, неустанно,

Натворит ещё немало бед

И уснёт в подвалах океана.

 

 

        ПОРОКИ

У меня свои пороки

И других я не хочу:

Я отодвигаю сроки,

Невпопад я хохочу,

 

Не люблю я указаний

И приказов не люблю

Ненавижу истязаний,

Тут – любого удавлю.

 

Не люблю учить уроки,

Мысли злые затаив…

У меня свои пороки,

И прекрасно, что свои!

 

        

 

 


 
НАТАЛЬЯ ЧЕРКАС. ЖЗЛ: АЛЬФРЕД НОБЕЛЬ (сказка)
ВАЛЕРИЙ БОХОВ. ЗДОРОВЯК
АНТОН ЧУМАКОВ. В ПОИСКАХ АНТИСМЕРТИНА
ЭДГАР ПОПОВ. "НЕСТИХИ или ЗАПАСНЫЕ МЫСЛИ"
ВЛАДИМИР СКОБЦОВ. ЯДРЕНОЙ ИЛИ ЯДЕРНОЙ (книга весны и осени)
СЕРГЕЙ ФОМИН. "АПОЛОГИЯ ДЕРЖИМОРДЫ..."
АНДРЕЙ ГАЛАМАГА. "НЕЧАЯННО РОДИВШИСЬ ЗАНОВО..."
ИВАН МАКАРОВ. "ПЕРЕКЛИЧКА ФЕВРАЛЯ И МАЯ..."
ИРИНА БЛАЖЕВИЧ. "БОЖЬЯ КОРОВКА"
ИРИНА ЗИНОВЧИК. "НЕВИШНЕВЫЙ САД"
ОЛЬГА СТАРУШКО. "ЛИНЕЙКА"
ТАТЬЯНА ПАРСАНОВА. "НЕ СТАНЬ ЧУЖИМ..."
Все публикации

Вход

 
 
  Забыли пароль?
Регистрация на сайте