Заказать третий номер

Просмотров: 712
13 февраля 2015 года

***

О, Господи, как жизни краток путь -
от первого рассвета до заката...
и до черты дойдя когда-нибудь,
я буду ждать, безумная, возврата.
А дней безликих льётся череда,
и я сквозь них шагаю неприметно,
и боль моя со мною в никуда
скользит, 
как тень, безмолвна, безответна.
Устав от ежедневной суеты, 
всё позабыть хочу и отрешиться. 
О Господи, 
как близко до черты, 
где по делам над нами суд вершится.

 

***

Я помню детство, ветер свежий
Дул с моря северной моряной,
И чайки над волной прибрежной
Роняли крик в закат багряный.
Шипя и пенясь, вздох прибоя
Ласкал и нежил край скалистый.
И мачты-сосны, с ветром споря,
Шумели шёпотом смолистым.
День замирал, пугливой тенью
Луна рождалась в небе звёздном.
Я в памяти ловлю мгновенья, -
Куда вернуться слишком поздно.

 

***

К утру поблёкла, выцвела луна.
Рисует горизонт тугие дали,
И позолотой вновь затрепетали
На юном небе солнца письмена.
И птичий гомон слышится чуть свет,
Рожденье дня с восторгом ожидая,
И, отраженьем радужным играя,
Пьют облака из озера рассвет.

 

***

Мимо чьей-то судьбы,
По тропинке забытой истомы,
Умирая, любовь 
Уходила к кому-то другому.
Опечаленный ангел
В отчаянье рядом метался,
Ветром щёки хлестал
И под ноги камнями бросался.
Он рыдал, он кричал,
Он охрип, призывая подмогу.
Только крылья сломал
И безвольно упал на дорогу...
Где высоток огни
Зажигают небесные дали,
Возвращалась любовь
По тропинке великой печали.

 

***

Расстрига-ветер воет отходную,
чернеет в поле стылая межа.
Я покидаю сторону родную,
где граем кличут вороны, кружа.
Тоска в душе, как острая краюха,
царапнет или до крови порвёт.
Судьба моя, капризная старуха,
из мест родимых гонит, вдаль зовёт.
Но, уходя, я не спешу проститься,
и, как бы чёрный ворон не кричал,
я знаю, что дано мне возвратиться,
в мир стылых душ языческих начал.

 

***

Выпал снег, и голые поля
Нарядились в бархатные шубы.
Как невеста, белая земля,
Облака целует нежно в губы.

Только мне невестой не бывать,
Примеряя снега саван белый,
Не хочу я больше целовать,
Всё во мне давно заледенело.

Пробежал морозец по полям,
Заглянул в сердечко ненароком.
Стала я, как стылая земля,
С ледяной душой живя до срока.

 

***

Я не живу, смотрю со стороны,
Из параллельного, 
                           совсем другого мира.
Обычные, всё реже, снятся сны.
Ещё не там, уже не здесь…
                                             Пунктиром,
Я подвожу итог, а я жила?
Всё было так давно, а было?
                                                Было…
Я улыбалась, я была смела…
А я была? Возможно,… я забыла.
И одиноко скатится слеза, - 
Ещё умею плакать? Божья милость…
Молитвой рвётся сердце в образа,
Но вдруг сорвалось…
                                            Сбилось…
                                                    Сбилось…
                                                            Сбилось…

Колыбельная

В колыбельке дремлет ангелок,
Наигрался за день, отдыхает.
Спи, мой милый, маленький сынок,
Мама колыбельку покачает.
Свет луны играет на стене
И спешит моя рука по строчкам,
Сказка пусть придёт к тебе во сне,
Та, что я пишу тебе, сыночек.
Спи, мой ангел, набирайся сил,
Мама рядом сон твой охраняет,
Чтобы день твой новый приносил,
Всё, чего и в сказках не бывает.
В колыбельке дремлет ангелок,
Спи, мой милый, спи, родной сынок.

 

Марине Цветаевой

Что-то в сердце рождает тревоги
и волненье в груди как укор.
То ли тень забегает под ноги,
То ль невидимый чудится взор.
И в московских плутает проулках
тихий голос, забытый едва,
шепчет ветром холодным и гулким:
"Посмотрите, я здесь, я жива!"
Что же вы позабыли так скоро?
Проводили в тревожную даль,
не молитвой под своды собора,
не слезами, что просит печаль.
Проводили, как долгую зиму,
и устали о ней вспоминать.
Неприкаянной быть и не зримой,
не прощённой прощенья искать.
Грустным шорохом кружит позёмка,
и в молитву сложились слова.
Но, в московских плутая потёмках,
Слышу голос: "Я здесь, я жива!"

 

 


 
No template variable for tags was declared.
Анна Гуркова

Абакан
Комментарий
Дата : Сб февраля 21, 2015, 21:23:44

Никогда не думала, что женщина может написать про Марину Цветаеву по-матерински, а тут вот оно - есть. Нежность, нежность неисчерпаемая...

Вход

 
 
  Забыли пароль?
Регистрация на сайте