«...твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице...»
                                  (И.Бродский)

***

«На этой выщербленной лестнице»,
которая ведёт в желанное,
ещё непознанное «если бы»
до неожиданности странное;
на тех ступеньках замороченных,
прошедших сутолоку сущего,
в непреднамеренно-просроченном
и легкомысленно-упущенном;
с, местами, шаткими перилами
в сплошных иллюзиях балясинных,
с их крутизной победно-мнимою
почти что князевой (из грязевых);
в попытке прикоснуться к вечности,
ступая резко и решительно,
финалы меряя беспечными
поступками в сомненьях мнительных;
опять запутавшись с любовями,
с их неразгаданными тайнами,
запрятанными в изголовиях
постелей вымышленных Каинов;
забыв про гнусные предательства,
и предавая одновременно,
растратив времени приданное,
вдруг обернувшееся бременем;
живи в сиюминутной данности,
благословляя день сегодняшний,
поскольку, доходя до крайности, —
почти смертельны жизни пролежни.
А будет день, то будет с пищею,
и так — из месяца за месяцем,
врастая в мудрость «духом нищего»
«на этой выщербленной лестнице»...

2015

Человеку нужен человек...

    «Человеку нужен человек...»
                       (К/ф «Солярис»)


Человеку нужен человек,
как дыханью — долгожданный воздух,
как глазам усталым — тихий свет,
как понять, что ничего не поздно;

как руке — послушная рука,
как губам — податливые губы,
как телам парящим — облака
и как нежность, выжившая в грубость;

как последний горестный кивок,
наконец, дождавшийся прощенья,
как любовь, изведавшая срок
от прощальной встречи к возвращенью...

2015

Рембрандту

Офортным резцом подчиняешь поверхность листа,
Исследуя мира пространство в его свето-тени…
Так просто, казалось бы… Только совсем непроста
Дорога к себе, будь ты трижды, четырежды гений…

Из линий, штрихов и штришочков проложенный путь
Попробуй, пройди, если сможешь, себя не растратив
На поиски истины и затаённую грусть
От мысли, что люди – не Боги и даже не братья…

Работа, работа, как исповедь, душит творца.
Так хочется понятым быть не в успехе, а после
Признаний, удачи… Когда подступает конца
Печальная дверца, и ты всеми мыслями - возле…

Пластинка из меди – банально – чего уж ясней,
Но почерк отточен, почти  колдовство – меццо-тинто…
Живою рукой отмечаются души на ней
И мощным аккордом врываются в праздничность принта…

Взрывной доминантой, мелодией избранной став,
Направленной в вечность, не требуя споров и прений…

Так просто, казалось бы… Только совсем непроста
Дорога к себе… Будь ты трижды, четырежды гений…


* меццо-тинто - вид офорта.

2012

И только падающих яблок стук...

И только падающих яблок  стук
о землю робко тишину нарушит,
разлив по саду приглушённый звук,
который словно камертоном служит
для трио, исполняющего ночь
ансамблем утончённых инструментов,
так виртуозно уносящих прочь
от всех дневных и суетных моментов
обычной жизни. Небо и луна
и тихий сад играют  шорох ветра —
им музыка неслышная полна
и цветом неопознанного спектра
от чёрно-синих к чёрно-золотым
и чёрно-красным с чуточку лиловым,
окутанным в туманный лёгкий дым
ковром росистым, неподвластным слову,
но только лишь мелодии простой,
повисшей над пространством лунным взглядом
сентябрьской ночью, ставшей на постой
у тихого стареющего сада...

2014

Живопись

Изумрудности бронзово-солнцевой
я добавлю к полей отрешённости
и немного лимонного стронция,
по традиции в лето влюблённого...

Умбру в землю добавлю ядрёную,
чтоб контрастом лежала на зелени -
виноградною жжёной чернёною
очерчу (хоть такое не велено)...

Синь небес разбелю я белилами -
до оттенка  неспелого яблока,
а лиловость займу в тоне сливовом
вместе с палевой нежностью таволги...

К бузине я прибавлю карминности,
заиграла чтоб в красочном омуте...
Светло-розовым, цветом невинности,
облака засияют на кобальте...

И у пижмы  последнего золота
попрошу и подкрашу им проседи.
Пусть сверкает, пусть выглядит молодо
поздний август — предшественник осени...

 2013

Дремлет сад...

Плотины отдалённый шум
над садом дремлющим летает,
цикадных сплетен шу-шу-шу
в негромкий говор свой вплетая
и еле слышный стук колёс,
составы мчащих деловито
за поднебесный тихий плёс,
где поздних звёзд гнездовья свиты,
где тихо плещется Луна
в полупрозрачном одеянии
из облаков, где ночь нежна,
и где намечено свиданье
с туманным утром...  Дремлет сад,
укрытый чёрным покрывалом,
пока рассветный листопад
не зашуршит под ветром шалым...

2015