***

Город мой. Тот, где с детства отсутствует море,

и повсюду степь – невозможно рыжая с янтарём,

словно вечный рассвет, как картинка на мониторе,

словно юность отца, упакованная в альбом.

Не сдержаться, когда прикасаешься к камню,

когда трогаешь тёмную землю, что на крови.

Если ты здесь родился, то родился ты неслучайно

в чёрнокаменном городе, что стоит на краю земли.

И до взморья отсюда добраться две сотни гривен

по наезженной трассе, не так ли, – знакомая блажь?

Но ведь ты здесь родился, а, значит, не будь наивен,

эта степь – твоё личное море, твой дикий пляж.

Под обветренной кожей, под веками, в подреберье

море плещется, как живое, – искрит янтарь.

Это море – твоя свобода, твой дом, твой берег,

оберег твой, твоя история и печаль.

Знаешь, Господи, это счастье, что так привычно

из окна наблюдать, как морем вскипает степь,

и плывут облака – вон одно, словно ключ скрипичный,

и так хочется каждое облако рассмотреть…

Каждый камень под ярким солнцем играет светом,

преломляет луч, так хлеб преломляешь ты

с самым близким, твоим, проверенным человеком,

с тем, кто знает тебя до точек и запятых…

С тем, кто тоже почувствовал море однажды кожей,

на безморье иные смыслы, иные ветры, иное дно.

Город мой. Будь. Пожалуйста. Осторожен.

Мой степной чёрнокаменный Город До.

Читать далее...