Мне было одиннадцать лет, и это была первая моя смерть. Бабушке было девяносто три, и умирала она долго – три с лишним года ее стоны разрывали ночную тишину, а запах медленной смерти пропитал в доме каждый угол, забирался даже в наглухо закрытый шкаф в прихожей.

Я редко заходил к бабушке, потому что не верил, что бабушка это бабушка. Я помнил ее сильной, умной, с хитрым прищуром черных глаз и всегда серьезно-смешливой. А там, в комнате, умирал совсем другой человек – сломавшийся от боли и выживший из ума, повторявший раз за разом только одно: «Похороните Люду! Похороните Люду!»

Люда была старой куклой, завернутой в серую ветошь. Она лежала в том самом пыльном шкафу в прихожей, где я любил прятаться от всех за старым, изъеденным молью пальто и, обхватив колени руками, рассказывать самому себе истории про волшебные страны, в которых были замки с высокими белыми башнями.

 Почему именно белые башни, а не какие-то другие, красные, например, для меня до сих пор загадка. Еще загадочней было отсутствие принцев и принцесс, рыцарей, драконов или хотя бы черепашек-ниндзя. Там были только пустынные замки с теми самыми белыми башнями, откуда открывался прекрасный вид на бескрайние, густые леса, которые ерошил огромными ладонями теплый ветер. В лесах никого не было. Волшебные страны были пустыми, как старый, пыльный шкаф...

Читать рассказ полностью