…Возвращаясь с работы в час жаркого весеннего заката, я проходил по Малой Бронной. У скамеек возле Патриарших прудов я заметил странную компанию. Прежде всего, высокого гражданина в сером костюме, лихо заломленном за ухо сером берете и с тростью, набалдашник которой был сделан в виде головы пуделя. Рядом с ним находился худой человек с усишками, напоминавшими куриные перья, полупьяными глазками и в клетчатых брюках. Возле вертелся громадный, как боров, и чёрный, как сажа, кот.

         Я оглядел издалека компанию, взглянул на равнодушных прохожих и пошел дальше. Дойдя до Пушкинской, я завернул в Макдональдс, взял коктейль и сел за столик на улице.

         Было скучно. Моё уныние было нарушено внезапным появлением за соседним столом того самого кота, что я видел на Патриарших. Кот сидел на соседнем стуле и  сосредоточенно чинил какую-то жестянку, при этом приговаривая: «Не шалю, никого не трогаю». Я крепко зажмурил глаза, а когда раскрыл их, обнаружил, что кот исчез.

         Я вернулся домой и, поужинав, включил музыку и прилёг с книгой на диван. Через несколько минут я увидел жёлтую подводную лодку, которая выплыла ниоткуда и остановилась посреди комнаты. Я замахал руками, однако лодка не исчезла, а бесшумно кружила по комнате. Она была совсем маленькой и напоминала вытянутую пузатую бочку с крошечными иллюминаторами и почти незаметным перископом. Пробегав полчаса по квартире в надежде избавиться от жёлтого пятна, я сильно устал и заснул.

         Утром подводной лодки в моей комнате не оказалось. Зато вместо неё я обнаружил в кресле напротив кровати молодого человека лет двадцати восьми. На нём отлично сидел зелёный костюм в талию, могучая шея была перетянута старым шерстяным шарфом, ноги были в лаковых штиблетах. В руке молодой человек держал астролябию.

-  Кто вы? – спросил я, стараясь вскочить с постели.

-  Может быть, тебе  дать ещё ключ от квартиры, где деньги лежат? – невпопад ответил он и растворился.

Крепкий, заставивший скривиться кофе привёл меня в чувство и немного успокоил. Однако, как оказалось, ненадолго. По дороге на работу  я встретил несколько старых знакомых: Флема Сноупса, Грегора Замзу, профессора Преображенского, старика Сантьяго, который, стоя в центре зала на станции «Таганская», спросил у меня, как пройти к морю… На выходе среди прочих попрошаек я заприметил пропахшего ромом и табаком Джона Сильвера, который стоял у стены, опершись на костыль. Слезливый вид ему никак не шёл.

-  Дайте мне пиастры, пиастры, пиастры, – обращался он к прохожим, но они оставались равнодушными.

День на работе выдался ужасным.

Я старался сконцентрироваться на делах, но меня постоянно отвлекали:  то композиторы Чайковский и Шуберт, пришедшие посоветоваться относительно новых симфоний, то Джим Моррисон в кожаных штанах, просивший отредактировать текст его  поэмы, то художник Верещагин умолял добыть приличный череп для очередной картины об апофеозе войны...

Читать рассказ полностью