Ночь напролет шел дождь со снегом. Капли стучали по жестяному козырьку, мешая заснуть. Илюша Дрожжин ворочался в кровати. Порою ему казалось, что дневные заботы вот-вот отойдут. Но стоило голове наполниться сонным туманом, как ветер за окном швырял на стекла ледяную крупу. Даже кот Тимофей просыпался, упруго потягивался, надавливая лапами на ноги хозяина. Какой, к черту, сон?

Лишь под утро Дрожжин будто провалился в черную яму. Снилась ему свалка. Огромная, как пустыня Сахара. Повсюду тлел мусор. В воздухе плавали струпья коричневой гнили, а небо казалось грязным, как двор птицефермы. Илюша шел, огибая мусорные терриконы. Под ногами, словно перекати-поле, кувыркались целлофановые пакеты. Вскоре на его пути повстречалась стая воронов. Птицы клевали падаль. Когда Илюша приблизился, вороны подняли головы и уставились на Дрожжина свирепыми глазами. Илюша начал обходить птиц стороной и тут один из воронов раскрыл клюв и произнес любимую фразу Илюшиной жены: "Талант можно пропить, а мастерство - вечно". И засмеялся, как его жена, грудным голосом оперной певицы.

Илюша проснулся и посмотрел на часы. Так и есть - опаздывает. На мгновение возникла отважная мысль: а не послать ли всё к ядреной фене? Работу, семью. И начать жизнь с чистого листа. Начать такую жизнь, которая будет наполнена гармонией и смыслом.

Он прошелся по комнатам, выглянул в окно. Земля внизу сделалась белой от снега, только на дорогах темнели серые колеи, оставленные колесами машин. Его «фольксвагена» на месте не было. Жена опередила. Придется Илюше добираться на маршрутке.

Дрожжин наскоро оделся, смел со сковородки холодный омлет и отправился на работу.

На остановке, глядя в витрину книжного магазина, Илюша вспомнил, что собирался вернуться к чтению художественной литературы. Может быть, подумал он, современные писатели надоумят, как ему жить. Войдя в магазин, Илюша сказал:

- Мне нужна книга для подарка имениннику.

- Есть такая книга, - обрадовалась продавщица. - Вот, пожалуйста, "Живопись эпохи Возрождения", великолепные иллюстрации. Или вот, смотрите, замечательный сборник афоризмов. Вы только послушайте: «Себялюбие наше таково, что его не перещеголяет никакой льстец». Франсуа де Ларошфуко.

- Нет, нет. Нужен такой, знаете, современный роман, который несет, как бы это сказать...

- Заряд оптимизма?

- Точно!

- Ваш именинник - интеллектуал? - спросила женщина.

- Вряд ли. Он такой… ни рыба ни мясо. Короче, придумывает компьютерные игры для пацанов. Хотя когда-то подавал надежды и неплохо знал русскую классику.

- Возьмите эту, не пожалеете, - сказала продавщица, протягивая Илюше роман Людмилы Улицкой "Люди нашего царя".

Пока маршрутка летела по улицам города, Илюша наспех пролистал с десяток страниц, но вжиться в текст не успел.

Последние сто метров до офиса преодолел трусцой, чтобы сослуживцы видели, что он спешил и старался, как мог.

- Дрожжин, - секретарша Дина поманила Илюшу пальцем и, когда тот склонился, прошептала на ухо. - Ты опоздал на час. Тебя уже заложили.

- Кто?

- Твои кореша. Рувим Каримович стучит ногами и брызжет слюной. Четыре раза тебя спрашивал.

- А ты?

- Сказала: наш гений у матушки. Дескать, захворала старушка.

- Умница.  

- Умница-то, умница, но какого хрена ты не отвечаешь на звонки?

Читать рассказ полностью

 фото с сайта ArtNow.ru