Живу, глотая чужую боль,
Как дым табачный, как алкоголь,
Чужое горе, как во хмелю,
Меня шатает, а я стою.

Пройди, не думай, махни рукой –
Беда чужая тебе на кой?
Своих трагедий поди не счесть…
Своих? Конечно. Спасибо. Есть.

Своих хватает. Но как же так:
Беда чужая уже – пустяк?
Иди ты прахом, гори огнем –
Единым махом тебя смахнем!

О чем вы это? Умерьте прыть –
Чужого горя не может быть.
Потом поймете, а мне пока
Подайте водки и табака.

 *   *   *

Бывало всякое, но зла не помню. Осень.
В рубашке белой, в новой школьной форме
Иду по улице с портфелем и цветами.
Каким значительным, непостижимо-новым
Событием казалось мне тогда
Движение всех сверстников моих,
Торжественных, волнующихся, важных,
Идущих, как и я, сегодня в школу,
В свой первый, самый первый в жизни класс!

Никто не думал и не мог подумать
О том, что через десять – двадцать лет
Они пополнят тюрьмы и больницы:
Сойдут с ума, умрут от наркоты,
Сопьются или попросту погибнут
В локальных войнах… Это будет после,
Всё будет после – завтра, а пока
Они порог переступают школьный,
Счастливые, расходятся по классам.

Читать подборку полностью