Заказать третий номер

Просмотров: 1111
26 Декабрь 2015 года

Старый шкаф

В немом вечернем полумраке,

Аристократом, словно граф,

Стоит, в потертом сером фраке,

Покрытый пылью, старый шкаф.

 

Он видел, как уходят лица,

Как покоряются моря

И как сменяются столицы,

На той земле, где вырос я.

 

В тумане разум помутненный, -

«Совсем не те лета вокруг...» -

Он причитает оживленно,

Как будто старый добрый друг,

 

О том, что мир был раньше молод,

И било солнце от людей,

А если был на свете холод,

То даже холод был теплей.

 

О том, как понял он однажды,

И это важно всем понять:

Не будет в жизни шанса дважды

Свои ошибки исправлять.

 

Пусть наша жизнь не повторится,

И время не вернуть назад.

Но вешалки в шкафу, как лица,

С надеждой все на нас глядят.

 

Живут в нём души человечьи,

Заблудшие, среди времён.

Как посягательство на вечность,

Любая тайна скрыта в нём.

 

Но тайны вырастают в яви,

У времени капризный нрав.

Валяется теперь в канаве

Наш долгожитель, серый шкаф.

 

И мысли прошлого, как реки

Вливаются в мою строфу,

Там, между строк, немым навеки,

Живёт и мой скелет в шкафу.

 

 

Женщине

 

Казалось мне, что в ней жила тоска,

А в глубине какой-то холод спрятан,

Врезаясь в сердце "пулей у виска",

Где револьвер рука держала чья-то.

 

Мне захотелось чем-то ей помочь.

Пусть никудышный вовсе я спаситель.

Во мне, крича, поэт и искуситель

Прогнали всю несмелость тихо прочь.

 

Большой знаток родного языка.

Я никогда не сетовал на слабость, -

Тоска, неразделенная тоска

Такой родной мне в женщине казалась.

 

Ее водил я в мыслей бурелом

Изяществом и Пушкина, и Гете.

Но я напоминал ей идиота,

С лицом, обезображенным умом.

 

В сухом остатке речи торжества

Одна лишь мысль тревожила мой разум:

То не тоска была, а красота,

Та самая, из песен и рассказов.

 

Кто навязал для женщин путь иной,

Чем тайный смысл их первопричинный:

Скатиться вниз до равенства со мной,

Унизившись до равенства с мужчиной?

 

Я чувствую, что тоже виноват,

И этот грех уйдет со мною в землю;

На искупленье трачу весь талант,

Иных решений даже не приемлю.

 

Но в трудный миг, измученный тоской,

Когда у жизни есть на то причины,

Я счастлив тем, что я рожден мужчиной,

Чтоб наслаждаться женской красотой.

 

 

Там, где дороги, бездорожье…

 

Там, где дороги, бездорожье,

Там, где бесчестие и честь,

Люблю своё я безнадёжье,

Когда надежда, всё же, есть.

 

Люблю страну свою большую

И в наши дни, и в старину,

Пусть разодетую, нагую...

Всегда люблю её одну.

 

Люблю я бедность, как богатство,

Пока богатство не пришло.

Люблю разрозненность и братство,

Покуда людям хорошо.

 

Люблю находки и утраты.

Люблю я близь, люблю и даль.

Люблю награды и расплаты.

Люблю я радость и печаль.

 

Люблю хандрить в надежде светлой,

Что скоро станет веселей.

Люблю за то…  люблю за это...

Своих врагов я и друзей.

 

Люблю я ласковость и строгость.

Люблю я шум и тишину.

Люблю я очень, очень многих.

Люблю я женщину одну...

 

Все добродетели, пороки,

В себе хочу соединить,

Любя не дьявола, а Бога,

Что научил меня любить!

 

 

Мартовский дождь

 

Я лежал, свежим ветром укачанный,

Белой коркой под сенью берёз,

Позабытый, продрогший, запачканный,

Думал, кончено время моё.

 

Был обласкан лучами скользящими

И под вечер взлетел в небеса,

И в пространственность облака спящего

Я ушёл, без оглядки назад.

 

Здесь душа моя, в реинкарнации,

Отыскала последний приют.

Здесь, подобных мне, - целая нация -

Ожиданием чуда живут.

 

Стало тесно и, в рамках приличия,

Кто-то сбросил меня в никуда.

Стал я, верно, чуть-чуть симпатичнее,

Чем живущая в туче вода.

 

Распрощавшись с былой окрылённостью,

Приземляюсь небесной водой.

Мне не хватит простой приземлённости,

Мне бы в землю уйти с головой.

 

Образуя подножное месиво,

Становлюсь на себя не похож …

Так, под шёпот уставшего месяца,

Появляется мартовский дождь.

 

 


 
ЕВГЕНИЙ ЧИГРИН. «…НУ, КОНЕЧНО, ПРИПОМНЮ»
Николай Иодловский. "В толпе твердят мои стихи"
ЮРИЙ ЛЕДНЕВ. "ЕСЛИ БЫЛ НА СВЕТЕ ХОЛОД..."
АРКАДИЙ ПАРАНСКИЙ. "НА ЭТОЙ ВЫЩЕРБЛЕННОЙ ЛЕСТНИЦЕ..."
ЛЕОНИД БОРОЗЕНЦЕВ. "В ТОЧКЕ ОСЕННЕГО ВЕТРА..."
ТАМБОВСКАЯ ВАНДЕЯ. Литературно-исторический вечер
Все публикации

Вход

 
 
  Забыли пароль?
Регистрация на сайте