"Любовь прекрасна!
Жало ее – нет…"

А вот и не соглашусь! Как может быть прекрасна любовь без "жала"? Что вообще такое "прекрасное" тогда? Только "беленькое" без "черненького"? Только положительные эмоции? Что же тут такого прекрасного? Где место подвигу?))
Вот и в стихах Лианы - всё вроде бы хорошо, гладко сложено. С сознанием дела. А жала нет! Образы ускользают, ни один мне не запомнился, как ни старалась. Может, с памятью у меня что-то? Только про таракана, ползущего по "телу молодой женщины, мечтающей о материнстве", врезалось. Тут хотя бы какой-то образ, хочется его попробовать разгадать. Правда, когда разгадаешь, можно пожалеть об этом... Но тут уж личное дело каждого, как воспринимать женское творчество супротив материнства - как "добрую птицу" или как "черного таракана"... Но если уж предпочитать материнству творчество, то без "жала", без полной самоотдачи, без готовности взойти на эшафот - никак. Без этого даже самые правильные и милые стихи, даже про болезнь, таракана и прочие неприятности - водичка... Где энергия в этих стихах? Кажется, что весь арсенал технических средств (и отчасти душевных) есть у поэтессы, но чего-то главного в жизни еще не произошло. Еще не перепахало так, чтобы стихи стали подлинной поэзией. И, честно скажу, желать человеку, чтобы он стал настоящим поэтом, т.е. чтобы его перепахало, выше моих сил...

Лиана, всё это так. Но если всё списывать на субъективность, зачем тогда вообще нужен диалог?) Стремление к гармонии прекрасно и похвально. И когда я говорю об отсутствии энергии, я не призываю к громким негармоничным стихам) Тихо писать труднее. И энергия нужна более высокого порядка. Вы претендуете именно на такую. Но... Давайте тогда разбираться более предметно. Про "землю-матушку":
Черный таракан ползет по телу молодой женщины,
мечтающей о материнстве...
На дне ее снов стихи, которые никогда не напишет...
Добрая птица кружит у изголовья, пытаясь ее поднять...
Женщина не видит птицы -
она продолжает спать...

Лиана, как можно понять из стихотворения, что оно про "землю-матушку и смердящих на ней тараканов"? Смысл его считывается совершенно определенно: в женщине спит поэт, а она мечтает о материнстве. Она вроде бы еще не мать, но мечтает явно не о том, о чем следовало бы. "Добрая птица" не может ее разбудить для написания стихов, а посему по ней ползают черные тараканы. Теперь мы выяснили с Вашей помощью, что "женщина" - это не женщина, а "матушка-земля". Получается, это ЗЕМЛЯ должна разродиться стихами вместо того, чтобы плодоносить? Смердящие тараканы, кстати, не могут ползать:) Они ведь должны быть еще и дохлыми, чтобы смердеть... Ну, и где тут гармония, к которой Вы стремитесь? Гармония в ущерб всякому смыслу (не стану говорить о "здравом")... Возможно ли такое?

Кстати, "добрая птица" ее будит не для написания стихов... если уж на то пошло... )) будит, чтобы спасти от злого и (согласна) дисгармоничного! таракана! :))) На на дне ее снов - стихи... Материнство и творчество - не нужно противопоставлять... Это одно целое! Поэтому, если продолжить этот ряд, на поверхности - молодая женщина,дальше, может быть, земля - мать... Таракан - смердящий может тоже ползать(для усиления дисгармонии и ада )- злой противный образ, "добрая птица" - светлый и чистый образ, светлые силы! Есть противостояние, возможно, борьба! Но Женщина спит... Земля спит... Что вы еще хотите?... Согласна, это дисгармоничное стихо (благодаря этому образу- таракану... не пауку даже) И что такое ад, в принципе, я знаю? ... Я еще что-то должна написать??! И наличие белого не исключает - черного... и не бывает Света без Тьмы. И я не наивная девчонка, талдычащая о гармонии... Вот. Видите. Вы меня раскрутили...)) Надеюсь, я ответила на все ваши вопросы...))

Нет, они у меня только на русском...

Господь с вами, Лиана!
Вопрос связан с тем, что, во-первых, многие стихотворения из этой подборки мне на слух - возможно, из-за причудливого синтаксиса (это как раз плюс, это потрясающая возможность языка) - воспринялись как подстрочники.
Во-вторых, это же интересный феномен - как звуки русского языка воспринимаются носителем другого "музыкального лада".
Вы же сказали о гармонии? Ну вот, я подумала, что если язык воспринимать как музыку, то сочетание глухих, шипящих, скажем, например, "стекающие впопыхах" - довольно свежо звучит, отраженное и возвращенное... (говорю без иронии).

Насчет "перепаханности". Помню несколько лет назад сидим мы на защите дипломов в ЛИТЕ, защищалась тогда не я, а товарищи по моему творческому семинару, а с ними еще куча народа с других семинаров, в том числе и с поэтического. Ну, все за своих в основном болеют, а когда кто-то выходит и другого семинара поэт, прозаик - неважно, либо друг с дружкой треплются, либо носом клюют. И тут выходит одна юная барышня, рассказывает что-то, о себе, а потом говорит: "Сейчас почитаю кое-что из своего диплома". Первая строка её стихотворения: "Я поле, распаханной боли!". Мы аж все "проснулись" и стали внимательно слушать. Первое стихотворение действительно пробило, но у неё все стихи были примерно таким, на пятом как-то поднадоело о боли и распаханности слушать. Ну, девочка конечно темпераментная. Конечно, в том случае нужно было скидку на молодость делать, но даже если говорить о человеке зрелом, очень сложно определить этот самый уровень "распаханности" или "перепаханности", мы все немножко по-разному воспринимаем события, которые с нами случаются, да и осознаем их по-разному, а уж выражаем и подавно. Стихи Лианы не показались мне вторичными или какими-то игровыми, неглубокими. Пожалуй, только первое мне показалось каким-то очень юношеским. А так мне стихи Лианы показались какими-то таинственно-загадочными, как южная ночь или наоборот жаркий солнечный день, Всё заполнено пряными запахами, так что даже становится трудно дышать от такого количества ароматов. Особенно понравился "Голос матери" и вот эти строфы: "искренность

в форме обвинений -

только хаоса больше" - подписываюсь, сама на эти грабли наступала не раз


"Крепких объятий тонкий хребет,
непреклонность осанки в корнях". - очень интересно по мысли.

Екатерина, мне интересно ваше мнение... Не надо думать, что я тут напрашиваюсь на комплименты...)) "Таракан" может как угодно считываться, но он далеко не личный... Поверьте... Что касается километров "фонетической сочетаемости и мелодики", ну, я единственное, что отвечу, - что я не делаю это специально...))) не слагаю специально... Вообще, я просто кайфую, когда из лоскутков моих разных снов и ассоциаций слагаю полотно, а как там уж, фонетическое, образное, метафизическое, али еще чего... Я экспериментирую. И никогда не знаю, куда меня занесёт. Зачастую, смысл считываю апосля, через время, когда уляжется... Не трогать сны не могу... Слишком они у меня насыщенные.
Голос матери - сон, черный таракан - сон + явь (я увидела большого таракана, и чувство омерзения воскресило во мне другой сон) и т.д.
Просто, единственное могу добавить, Голос матери- более раннее стихо(несколько лет), как впрочем, и "стекающие впопыхах", Таракан - один из последних. Разбавила я специально, чтобы не создалось впечатление конченного депресняка. Вот и Все.

Нет-нет, сказав "личное", я не имела в виду, что оно как-то касается авторского личного опыта. Наоборот (я не совсем внятно выразила свою мысль): при, казалось бы, частной трактовке о неисполнившемся материнстве, это скорее заденет многих людей за живое, воспримется и отзовется как своё, личное, сокровенное даже, чем история о Добре и Зле в общем... А вообще, мы «спорим», смотря на оно и то же с разных сторон :) Наверное, всё это вместе и содержится в стихотворении, поэтому оно воспринимается так ярко.
Хорошо, что вы выделили «Голос матери» - это, на мой, опять же, вкус и цвет, лучшее стихотворение в подборке.
Мне, в общем, глянулось и «поговори со мной», но там последняя строка – просто пике, резко и грубовато приземляет с неба на землю: играли-играли на повышение (какая атмосфера выткана тонкая, подрагивающая, с таким легким дыханием), и вдруг бац! – банальное – всего лишь «твой почерк», и не пойми, откуда он «материализовался»… а хотелось какого-то другого гиперпрыжка, более тонкого, что ли, более искушенного возврата…

По поводу «перепаханности» - боюсь, Наталья имела в виду другое, а не то, что Ира так весело проиллюстрировала. :) «Перепахало» - это вовсе не то, что Чарльз Буковский определил как «Смакованье своих несчастий:/слово бы жить паршиво – большая победа/и высокое достиженье».

Это трудно объяснить. Может быть, это та огромная работа духа и мысли, которая выковывает индивидуальный, свой собственный, узнаваемый из миллиона, авторский голос и почерк. Когда в стихах узнаётся Личность, а не творческий метод и набор образов.
«Бредить» (в хорошем смысле, я о методе «медиума» или автописьма) легко, - это навык. А когда легко – это значит, доступно многим, многие могут повторить. И рано или поздно возникает вопрос о художественной ценности таких творческих экспериментов, о том, становится ли результат эксперимента произведением искусства.
Но такие стихотворения, как «Голос матери», говорят о потенциале и о том, что однажды этот метод автору наскучит, и начнётся творческий поиск в другом направлении.

и мне не показалось)) Она же разной может быть, эта работа, вот такой пока период, период формы, когда идешь наощупь и почти не управляешь процессом, просто учишься "переводить" образы в слова)

:)) На самом деле, когда улягутся эмоции, легко будет заметить, что я в общем и целом сказала то же самое, что Наталья, просто у меня сегодня было время на "медленные танцы". :)) И, справедливости для: бездуховность и отсутствие (внешнее, быть может) работы духа - это про разное.

Вот и возник глобальный вопрос о цели искусства)))
В последнее время очень распространенная штука - практичное отношение к творчеству, творчество как самовыражение, творчество как креативная выдумка... Кто-то вырезает из книг объемные картины, кто-то делает 100 котиков из чулок, кто-то переводит число пи в ноты - ну, в общем, тысячи занятных и симпатичных придумок. Для чего? Для себя. Имеют право.
Иногда эти придумки даже интересны ещё кому-то, кроме круга близких. Они вызывают яркое впечатление или быструю эмоцию и так же быстро забываются, и можно отправляться дальше - за новыми впечатлениями и самовыражениями...

Если это доставляет радость творцу таких вещей и другим, кому это любопытно или близко - это прекрасно. :)) Но тогда давайте сразу скажем: я претендую вот именно на это, я просто делаю то, что мне интересно, и радуюсь, если это интересно еще кому-то (здесь я не имею в виду конкретно никого, а говорю о явлении). И тогда мы будем говорить об этом, а не о Поэзии. :)

Но хочется ведь - о поэзии? ;)

Магический реализм - это классно. Очень хочется, в качестве подарка всем, привести примеры, на мой взгляд, выдающиеся, в этом жанре.

Вот стихотворение Ани Гурковой, нашего автора, которое меня потрясло:

Ну, допустим, ко мне приходил этот некто,
Который знает добро и зло,
Ну, допустим, он мне говорил, что со мною
Мне, в сущности, повезло,
Про призванье моё возвещал. Только что с того?
Ну, допустим, чернильницы не было, чтобы швырнуть в него.

Только что опять же с того, я устала, с работы, рухнула на кровать.
Ну, допустим, досадно было, что мне в одежде придётся спать.
Потому что ведь он же пришёл, а я человек и имею стыд,
Не имея должного уваженья: вот он вещает, а у меня голова болит,

И мороз крепчает, не платят денег, напарница с животом,
А работаем мы в помещении душном, и страшно от этого. И потом,
Всё мне кажется, зря он лезет в земные мои дела,
Зря желает, чтоб я срывалась, глаголом кого-то жгла…

Это дело пророков. А мне, наверное, до гробовой доски
Не избавиться от моих недоверия и тоски.
И слова, которые пишет моя рука,
Мне диктуют мои недоверие и тоска.

И неважно уже, приходил он, нет ли. Поскольку так
Получается, будто нет. Но, может быть, он не такой дурак,
Как хотелось бы многим… Лучше не умствовать, «бла-бла-бла»
Проворчать и подумать, что снова рифму подобрала.

Только дело не в этом. А в том, что собачка шла по полям,
Развеселая, умная, пела: «Ля-ля», ля-ля,
Ля-ля-ля, ля-ля-ля». Всё-то пела: «Ля-ля, ля-ля».
И цветы распускались, и не горела под ней земля.

А вот - магический реализм Дмитрия Коломенского, тоже нашего любимого автора:

Истекает с небес вода, вода –
По камням шелестит, по траве шипит.
«Если вдруг сорвешься с земных орбит,
То тебя поместят сюда», –
Говорит Мельхиор самому себе.
Ему снится ангел – в его трубе,
Словно пробка, заткнувшая глас беды, –
Опрокинутый конус воды.
Очевидно, что ангел подвис, заглох –
Он сложил крыла на широкой спине
И светлеет, как серебристый лох,
В мельхиоровом кратком сне.
За пределами сна все степь да степь –
То есть шкура, содранная с земли,
Темно-бурых холмов неживая цепь,
Криво сваленная вдали…
Больше нет ничего. «Это храм пустоты», –
Говорит Мельхиор. Шуршат кусты.
Ангел тает, и степь – основа всего –
Пробивается сквозь него.
Это храм пустоты. И этот храм
Обживают, облеживают (что точней)
Три волхва – Мельхиор, Молибден, Вольфрам,
Развалившись между камней.
Молибден храпит. Вольфрам сопит.
Мельхиор то спит, то опять не спит.
Ангел в общем гаснет, но в миг иной
Наливается белизной.
Мельхиор говорит ему: «Я завис
В середине мира, в пустой степи.
Подо мною слизь, надо мною высь
Так влажна, что поди стерпи!
Я бы мог направить стопы на юг,
Правда, этим двоим без меня каюк.
Кто придал их мне? От каких щедрот?
Кто бумажки им сунул в рот?
С юга пишут мне Бальтазар и Каспар.
Говорят: Звезда! Говорят: Скорей!
Все готово. Верблюд из мягких ноздрей
Выдувает горячий пар….
Мне бы знак Господень…» Но ангел нем,
В нем фосфоресцирует буква «мем»;
Он застыл, как застыл бы внезапно мим,
Когда дух расстается с ним.
«И на севере дело есть у меня –
Одному варягу шепнуть о том,
Что он примет смерть свою от коня,
И смотреть, что будет потом».
Только шелест воды. Только храп да сап.
Мельхиор ощущает в своих усах
Слезы Господа, но они пресны,
Как его, Мельхиора, сны.
«Можно двинуть на запад, за цепи гор,
Невозможно скалистых, для пущих благ
Редуцировать имя – зваться Мелькор…»
Мельхиор различает, как
Молибден издает смешок во сне.
«Это знак, – говорит Мельхиор, – и мне
Никуда не деться из этих мест –
Все равно, кто выдаст, кто съест.
Значит, этот центр, этот пуп земли,
Эти камни на бурой спине холма,
Этот дождь, который не свел с ума,
Потому что уже дошли,
Эти двое, которые вечно спят,
Завернувшись с макушек до самых пят,
Эти големы, разновидность руд,
Для которых и спячка – труд,
Этот нужный миру, как рыбе – зонт,
Полуслипшийся с тучами горизонт,
А за ним – другой, а пройди вперед –
Там на Ленино поворот…
Значит, здесь…» И ангел, поймав волну,
Задирает в небо свою зурну,
Потирает локоть, потом опять,
И трубит, и мешает спать.

С наступающими праздниками!

ок, девочки, нет проблем...:) все понятно...:) Екатерина, конечно же, я углядела, что вы с Натальей сказали то же самое...:) Спасибо, за стихи. Очень... Вас также с Наступающим! Всех благ!!

Жаль, авторизация слетела (так бывает, когда долго "не действуешь"), и не узнать "лица". :)
Спасибо большое за ваше мнение. Тем более, с ним трудно не согласиться. Ведь иначе публикации этой красивой(!) подборки здесь и не состоялось бы.

Hovhannes, а напишите мне, пожалуйста, на редакторскую почту artredaktor@mail.ru свои имя и фамилию, я вам изменю логин на общепринятый на сайте. Система путаная немножко))