Слово

Брошено в чащах сосновых,

в невыразимой тоске

бьётся в сознании снова

слово, как ёрш на песке.

Маскарад

Ласковый шёпот. Лукавые взоры.

Перья павлинов и страуса стрелы.

В вихре теней – колдовские узоры

и акробата блестящее тело.

Звёздно-бездонное небо кружится.

Шеи и плечи нежнее камелий.

Вьются, порхают девушки-птицы,

и извиваются женщины-змеи.

Музыки, смеха, шампанского всплески,

не разгадаешь лиц под личиной –

прячутся в джунглях портьер конголезских

юноши-барсы и тигры-мужчины.

Дремлют на кухне усталые гномы,

волны оркестра в аллеях притихли...

Вдруг разорвутся с шипеньем и громом

гроздья салюта и пламя шутихи.

Чёрный квадрат

В чёрный квадрат окна

смотрит вечерняя грусть.

Матовости полотна

кистью слегка коснусь

И нарисую дом:

в доме горит очаг –

всё, что томило днем,

перестаёт при свечах.

А над трубою дым.

В небе горит звезда.

Месяцу молодым

хочется быть всегда.

Я нарисую кров 

и напишу рассвет,

перемешаю любовь

с памятью прошлых лет.

Ляжет под кистью снег

и побегут облака,

не остановит бег

трепетная рука.

Гонит тоску и мрак

легкий ночной мираж...

Не допишу никак

этот зимний пейзаж.

Голос

Мой голос слаб. Он лишь отображенье

минувшего, в котором всё – движенье

иль отзвуки забытого стиха,

пера гусиного скрипучее скольженье

и на бумаге белой два штриха.

Дождливое лето

Это скорее не лето, а осень,

будто разверзлись небесные хляби.

Я просыпаюсь не в десять, а в восемь.

Август заныл и заплакал по-бабьи.

Я закрепляю небесные оси

и укрываю небесное тело.

Ночью попробую в небо подбросить

голубя, что нарисую мелом.

На подоконнике соль и сахар,

кофе допит и чай испитый,

а сковородки медная плаха

ждёт результата говяжьих пыток.

Вечер-погонщик меня навьючит

мокрым, дырявым мешком листопада,

и на дорожку строгим, колючим

месяц-охранник проводит взглядом.

Завтра казённые меры и глупости

ветер развеет суровый и едкий...

Утром надо на волю выпустить

птицу, что нарисована в клетке.

Автопортрет

Мне кажется, что время утекло

в расщелины упрёков и обид,

в размежеваний тусклое стекло.

Лучом вечерним в зеркале размыт

мной в небесах приобретённый лик.

Всё меньше в этом воздухе меня.

От речи истончается язык

на наковальне ржавой бытия.

И губы перестали отвечать

на злобу, боль, на вой или на стон...

Звук колокола – звонкая печаль,

мелодия угаснувших времён.

Невыносимо узок этот мир,

и я ищу иной в прорехе дня,

зияющий из всевозможных дыр

природы, улиц, города, жилья.

Разрушенная церковь

Ты проста, как малая пичужка,

не богат наряд, а всё же светел.

Маленькая, милая церквушка,

как живёшь на нашем белом свете?

Помнишь, как звонила колокольней,

про беду и праздник голосила,

и гляделась в зеркало иконы

Богом позабытая Россия?..

Только ветер воет по приходам.

Плачут искалеченные лики...

Памятник истории народа,

что посмел назвать себя великим.

Весна в Воронеже

Николаю Рубцову

В городе слякоть, капели.

Воздух прозрачен и пуст,

и в ожиданье апреля

дремлет жасминовый куст.

Дружно проснулись овраги.

Засуетился перрон.

По белоснежной бумаге

шустро скрежещет перо.

Плавно текут акварели.

Цирк за окошком промок.

Смотрят задумчиво ели

в стёкла разбитых дорог.

В траурном кружеве веток

глубже небес бирюза.

Церковь наполнилась светом,

грозно глядят образа.

_______________

Нежные русские дали –

сердце щемящая грусть.

В ядрах разбухших миндалин

чудится яблочный хруст.

Каждою веткой и клеткой

связан я мёртвой петлёй

с древнею памятью предков,

с черной родимой землёй.

Скоро весна

«Улетают тяжёлые птицы...»

                           В. В. Набоков

Улетают тяжёлые птицы.

Приближается крадучись свет.

Сельской улицы окна-бойницы

не мигая глядят мне вослед.

Улыбнулся случайный прохожий.

В небе солнца сияющий блин.

Спят берёзы в обшарпанной коже.

Задремал кособокий овин.

Так на сердце легко и спокойно,

что невольно немеют уста.

Затерялась в широком раздолье

переменчивых дней маета.

На нетронутой простыни снежной

мириады сверкающих брызг –

спит земля в колыбели безбрежной

под охраной дымящихся изб.

В доме пахнет смолой и корицей.

В печке гулко вздыхает сосна.

Улетают тяжёлые птицы.

С крыш закапало... Скоро весна.

Реквием

                Мирославу Коницкому

Печальны призраки рассвета

и звонкокрылы, и легки,

когда зарю, свинцом одету,

скликают сипло петухи.

За мною тянутся покорно

воспоминанья прежних дней.

Неотвратимо и упорно

проходят лица тех друзей,

кого уж нет. Ушли далёко –

им больше незачем стареть.

Как мне душою одинокой

за этим клином не лететь?

Свой путь пройдя, исполнив волю

Того, чей Образ нерушим,

ушли в туман чредой безмолвной...

Пусть будет памятником им:

моих стихов напев унылый,

рассвета траурный триптих

и над рекой неторопливой

сиянье крыльев золотых.

 Поэт

Поэт подобен богу,

когда сквозь мглу и ночь

смертельную дорогу

способен превозмочь

и, слов переминая

прилипчивую грязь,

он звуки превращает

в затейливую вязь.

Рождая – умирает,

не ведая конца,

слезами омывает

лицо и кровь Творца,

и слышатся сурово

грома небесных строк:

«В начале было Слово,

и Слово было Бог».

фото Екатерины Васильевой

Екатерина Злобина Cевастополь

Дата : Сб сентября 14, 2013, 15:45:41 Пишу исключительно о первом впечатлении: отчего-то трудно сложить мнение об этой подборке. Как будто я не различила голос... Разве что - в стихотворениях "Автопортрет" и, собственно, "Голос" - вот там - да, там слышен скрип пера о бумагу или потрескивание пластинки, и в нём я чёткие очертания образа автора вижу. А в остальных - к сожалению - такая... всеобщая мелодия, знакомая интонационно и образно. Хотя есть очень удачные строки, запоминающиеся.

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Сб сентября 14, 2013, 16:28:41 Сначала было ощущение какой-то абсолютной гладкости, как по идеальному льду, без единой зазубрины катишься и этой гладкой ледяной дорожке нет конца. Почему-то в голову навязчиво лезет есенинское: "Я теперь скромнее стал в желаньях и "Мы уже уходим понемногу", но тоски-то при этом нет, скорее, тихая грусть, иногда очень тихая, тишайшая. Вот этот образ больше всего тронул: "спит земля в колыбели безбрежной под охраной дымящихся изб" про сковородку в предвкушении "говяжьих пыток" - вот интересно, почему данная ассоциация стольким людям в голову приходит, уж если не в стихах, то хотя бы в разговоре устном :). В целом интересная подборка. Сначала назвала это "лирической апатией", отражением утраты живости восприятия. Но потом подумала, что, наверное, это слишком субъективно. Но после комментария Кати осмелела. У меня возникло ощущение, будто лирический герой вспоминает свои прежние чувства от всего того, что видит и слышит, и пытается эти чувства реанимировать, и поэтому они выходят какими-то вторичными. Последняя правка: сентября 14, 2013, 16:45:40 пользователем Екатерина Злобина

Сергей Рубцов Воронеж

Дата : Сб сентября 14, 2013, 19:05:20 Ирина и Екатерина, вполне соглашусь с Вами со "вторичностью" и, я бы сказал резче, "третичностью" своих стихов. Поскольку всё это сначала сотни раз перечувствовано, проговорено, потом нарисовано и лишь затем записано. Но совершенно отвергаю обвинение (если это, конечно, действительно обвинение) в "лирической апатии". Стихи для меня очень долгое время были "способом выживания". Именно так я прошу Вас к ним относиться. Слава богу, жизнь моя, хоть и к концу, изменилась и теперь я с удовольствием, вместо поэтического бормотания, пишу "бренную" прозу. Если Вам будет интересно (самореклама) почитайте мой рассказ, вошедший в шорт-лист Волошинского конкурса, в номинации "когда любовь растопит шар земной" - "Прощание с розой". Ирина, а Вам я пожелаю быть просто смелой, а не "после комментария Кати". Не бойтесь меня обидеть - самое страшное в моей жизни уже было.

Сергей Рубцов Воронеж

Дата : Сб сентября 14, 2013, 19:32:17 И ещё, Ирина, будьте пожалуйста точны, когда цитируете классиков - "Я теперь СКУПЕЕ стал в желаньях".

Наталья Баева Москва

Дата : Сб сентября 14, 2013, 19:37:36 Вторичность чувства? Хм... не знаю. Да, действительно, атмосфера в этих стихах разреженная. Но мне кажется, дело тут вовсе не в "живости" или ее отсутствии. А в том, что это вообще поэзия духа, а не души. Возможно, мы просто слишком привыкли к насыщенным личными эмоциями и непричесанным по форме стихам. Чуть более возвышенный стиль - и мы уже не воспринимаем. Мы привыкли, что через творческий процесс поэт ищет себя и свой путь. Но ведь не всегда так было. Точнее, нет, всегда, конечно - на то оно и творчество. Но не всегда это очевидно. Просто у Сергея Рубцова стихи классически выверенные, идущие за традицией - и по форме, и по чувствам. Они о вечном. Главное, что не вторичны (и не третичны) образы. Они живут своей жизнью, вплетенные в канву строгих строк. У меня, например, вся подборка ассоциируется с фразой: "и над рекой неторопливой сиянье крыльев золотых". Запомнится и вот это: "Вечер-погонщик меня навьючит мокрым, дырявым мешком листопада, и на дорожку строгим, колючим месяц-охранник проводит взглядом". И это: "бьётся в сознании снова слово, как ёрш на песке" - точнее не скажешь! Но самое главное, мне кажется, заложено вот тут: "Невыносимо узок этот мир, и я ищу иной в прорехе дня, зияющий из всевозможных дыр природы, улиц, города, жилья". Так что... поиск тут еще как присутствует! Но он простирается за пределы "этого мира". Отсюда, наверно, и возникло чувство "гладкости" и "апатии". В "прорехе"-то, наверно, куда интересней... Мне стихи доставили большое удовольствие, спасибо!

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Вс сентября 15, 2013, 00:46:05 Хм, интересно. Думала, что настолько известные стихи Есенина помню наизусть, буду сверять на всякий случай :). Насчет "лирической апатии" - достаточно интересная вещь. Какой-то у вас подход, скорее, прозаический:"Поскольку всё это сначала сотни раз перечувствовано, проговорено, потом нарисовано и лишь затем записано". Нам в институте говорили, что поэзия как раз по сути своей непосредственна, а вот проза, наоборот, опосредована. В стихах нужно мгновение ловить, пока оно не "убежало", как внутреннее так и внешнее. Это не обвинение. Если совсем уж расшифровать: интересные образы есть, но в них почему-то мало энергетики. Действительно, создается ощущение "узости мира" в восприятии лирического героя, это не значит, что мир действительно стал узок, он стал узок именно для лирического героя, вот и ищет "иной". Конечно, можно даже сказать, что он потерянный рай ищет, но подобное состояние лучше описывать в романах, само ощущение "узости мира" мало интересно, интересен поиск выхода из этого ощущения или состояния. Для меня эта подборка об этом. И стихи все-таки - это не способ выживания, а способ жизни, средством для выживания они могут быть на какой-то определенный срок, вот только способом доживания они не должны становится ни в коем случае.Да и в конечном итоге даже образность не спасает, если за строкой не чувствуется "биения поэтического пульса". Он необязательно должно уж прям зашкаливать, но здесь этот "пульс" иногда вообще "не прощупывается". Отсюда гладкость и апатия. Ну и что в конце концов, возможно сие временно. Раз нужны еще эти "прорехи" и "дыры" значит, никакая это не "творческая старость" и Бога можно почувствовать еще и при земной жизни. И старые как мир истины, действительно отзовутся в душе вечностью. Пока не отозвались, отсюда, видимо, и чувство неудовлетворенности какой-то. Хотя, может, подобное состояние тоже заслуживает поэтического запечатления. Если с этой позиции смотреть, то всё удалось.

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Вс сентября 15, 2013, 01:12:24 А если вы на прозу перешли, то это замечательно, когда пишешь большое произведение, то если удается полностью погрузиться, случается волшебство, можно полностью перевоплотиться в себя же двадцать лет назад, сначала кажется, что сложно, но потом шаг за шагом... и вдруг понимаешь, что ничего на самом-то деле в нас не умирает, не говоря уже о перевоплощении в кого-то совсем непохожего, да и вообще сотворение творческого мира, своей маленькой вселенной, пусть и очень похожей на нашу жизнь, но все равно своей. Всего вам доброго.

Сергей Рубцов Воронеж

Дата : Вс сентября 15, 2013, 02:47:24 Спасибо, Ирина. Хотел бы пояснить "школу выживания". Дело в том, что для меня поэзия (так уж случилось)была единственной палочкой-выручалочкой в самые тяжёлые моменты жизни. И это не метафора. Это был способ сохранить себя в буквальном смысле. В русской поэзии я находил нравственную опору. Помню, когда впервые я увидел "Зеркало" Тарковского в 1974 году и услышал голос и стихи Арсения - для меня это было потрясением. Это трудно понять сегодняшним молодым людям. Когда кругом пустота, мрак, регламентирован каждый твой шаг - услышать: "Свиданий наших каждое мгновенье" или "Я в детстве заболел", "И я из тех, кто выбирает сети, когда идёт бессмертье косяком". Просто это опыт преодоления и противостояния. Хотелось вечного, духовно ясного и твёрдого, того чего не было вокруг. Отсюда и некоторая застылость, каменность и нарочитая простота, "скромность паче гордости". Чтобы мы ( я имею ввиду поколение 70-80-тых) не говорили сейчас - все мы "звездонутые совком". Только каждый из нас либо выжил, либо нет.

Лариса Ефремова Москва

Дата : Ср сентября 18, 2013, 16:53:34 Мне очень понравились стихотворения "Маскарад" (навевает воспоминания об Анненском и о Блоке, хотя тема эта у них совершенно иначе звучит), "Черный квадрат" с совершенно песенным, как мне показалось, размером (хотя в нём "память прошлых лет" прочлось и штампом, а "в небе горит звезда" - цитатой, и отдельно по фразам вроде бы и хочется попридраться, но общий образ стихотворения нивелирует "шероховатости"). Ещё понравилось "Дождливое лето". Это же прелесть: "Я закрепляю небесные оси/и укрываю небесное тело...". Остальные стихи из представленной подборки, видимо, адресованы не мне как читателю: не вызывают отклика, хотя - хороши и свидетельствуют о том, что их автор - профессионал. Мелкие смысловые "допущения" вроде грусти, смотрящей в окно, - рассматривать не буду.:)

Сергей Рубцов Воронеж

Дата : Чт сентября 26, 2013, 10:12:46 Извините, Лариса. Не мог Вам сразу ответить. Был в отъезде - только что вернулся с Волошинского фестиваля. Полон впечатлений. Ну, да ладно. Продолжим. "Маскарад" у меня больше ассоциируется с акварелями Сомова. У меня многое идёт от живописного или графического видения. Что до штампов и цитат. Штампов я конечно стараюсь избегать (правда к сожалению не всегда получается). Это у меня происходит тогда, когда я намеренно упрощаю словесную ткань. А цитаты у меня в стихах повсюду. Я часто сам стремлюсь к исторической перекличке с поэтами прошлого. Только одни считают достоинством, а другие недостатком - подпорками.

Вход

Логин:
Пароль:
	Запомнить
	Забыли пароль? Регистрация на сайте

Это случается с каждым...

Введите почту чтобы восстановить пароль:
Чтоб выйти нажмите Отмена.