Артбухта | КИРИЛЛ ЯБЛОЧКИН. КОНЦА СВЕТА НЕ БУДЕТ

Проза

ЮРИЙ ПОКЛАД. НАЧАЛЬНИК ПОРТА

СЕРГЕЙ СОБАКИН. ГРИГОРИЙ-"БОГОСЛОВ"

СНЕЖАНА ГАЛИМОВА. ТОНКИЙ ШЕЛК ВРЕМЕНИ

ИРИНА ДМИТРИЕВСКАЯ. БАБУШКИ И ВНУКИ

Комментариев: 2

МИХАИЛ ОЛЕНИН. ПОСЛЕДНЕЕ СВИДАНИЕ

Поэзия

АНФИСА ТРЕТЬЯКОВА. "О РУСЬ, КОМУ ЖЕ ХОРОШО..."

Комментариев: 3

АЛЕКСЕЙ ВЕСЕЛОВ. "ВЫРОСЛО ВЕСНОЙ..."

МАРИЯ ЛЕОНТЬЕВА. "И ВСЁ-ТАКИ УСПЕЛИ НА МЕТРО..."

ВАЛЕНТИН НЕРВИН. "КОМНАТА СМЕХА..."

ДМИТРИЙ БЛИЗНЮК. "В ШКУРЕ ЛЬВА..."

Подтекст
(критика)

НИНА ИЩЕНКО. «Русский Лавкрафт»: Ледяной поход по зимнему Донбассу

АЛЕКСАНДР БАЛТИН. ПОЭТИКА ДРЕВНЕЙ ЗЕМЛИ: ПРОГУЛКИ ПО КАЛУГЕ

"Необычный путеводитель": Ирина Соляная о книге Александра Евсюкова

СЕРГЕЙ УТКИН. "СТИХИ В ОТПЕЧАТКАХ ПРОЗЫ"

«Знаки на светлой воде». О поэтической подборке Натальи Баевой в журнале «Москва»

Для детей

СЕРГЕЙ ПАДАЛКИН. ВЕСЁЛАЯ АЗБУКА

ЕВГЕНИЙ ГОЛУБЕВ. «ЧТО ЗА ПОВЕДЕНИЕ У ЭТОГО ВИДЕНИЯ?»

МАРИНА БЕРЕЖНЕВА. "САМОЛЁТИК ВОВКА"

НАТА ИГНАТОВА. СТИХИ И ЗАГАДКИ ДЛЯ ДЕТЕЙ

НАТАЛИЯ ВОЛКОВА. "НА ДВЕ МИНУТКИ..."

Комментариев: 1

Переводы

"Летать по небу – лёгкий труд…" (Из сокровищницы поэзии Азербайджана)

ПАБЛО САБОРИО. "БАМБУК" (Перевод с английского Сергея Гринева)

ЯНА ДЖИН. ANNO DOMINI — ГИБЛЫЕ ДНИ. Перевод Нодара Джин

АЛЕНА ПОДОБЕД. «Вольно-невольные» переводы стихотворений Спайка Миллигана

Комментариев: 3

ЕЛЕНА САМКОВА. СВЯТАЯ НОЧЬ. Вольные переводы с немецкого

Комментариев: 2

КИРИЛЛ ЯБЛОЧКИН. КОНЦА СВЕТА НЕ БУДЕТ

23 февраля 2013 года

Однажды старое радио на кухне сказало: "Завтра конец света!"

Бабушка разбила яйцо в чугунную сковороду и пробормотала тихо: "Снова, Господи прости". Я сидел на старом зеленом диване в комнате, болтал ногами и разглядывал бабушкину пальму, состоящую из одного длинного, наполовину пожелтевшего листа. "Это как же так? - подумал я. - Как же может быть конец у того, у чего нет начала?"

И я попробовал представить начало света. Такой горшок из грубой глины, откуда лезет солнечный луч, как желтый лист пальмы. Представить не получилось, и я успокоился: конца света не будет. Но скоро он всё-таки наступил.

Дело было так. Мы вскинулись по десять рублей и купили огромною, черную петарду с лаконичным названием "двойной удар". Дима стряхнул со лба черные, сальные волосы и сказал: "А давайте ее в бутылку засунем?" Мы дружно поддержали предложение Димы и сунули петарду в бутылку из-под советского шампанского, которую нашли на помойке. Она лопнула, как лампочка Ильича, разлетевшись в разные стороны сотнями осколков. Один из них попал в шестисотый мерс, стоявший неподалеку.

Из машины вылез огромный мужик в кожаной куртке и схватил Диму за шиворот, а мы разбежались. Ну и Дима, конечно, всех сдал. Через час дома раздался звонок.Я догадывался, что ничем хорошим всё это не кончится, и поэтому, стоило лишь заверещать черному телефону на стене огромного, полутемного коридора коммуналки, как я подбежал к нему, подрыгнул и схватил трубку.

- Алё!

- Капитан милиции Петров говорит! Это кто?

На самом деле я совсем не помню, какую фамилию назвал капитан, но зато отлично помню, как у меня ноги стали ватными от того, как он произнес слово "милиция".

- Я слу-слушаю.

- Это ты сегодня всё взрывал, террорист хренов?

- Я… - отчего-то сразу улетучились все планы прикинуться дебилом.

- Ну ты попал, парниша. Позови-ка отца.

- Его нет.

- Врешь.

- Н-нет, папа на работе, у него совещание по средам, а еще...

- Ты хоть знаешь, кого ты сегодня взорвал, засранец ты криворожденный?

- Нет.

- Вот я твоему отцу расскажу, он с тебя шкуру сдерет.

- Это не я.

- А, теперь я не я и лошадь не моя? Твой дружбан тут всё про всех рассказал. Ты главный зачинщик, говорит. На твои деньги петарду купили, и в бутылку ее сунуть ты предлагал, так ведь? Так?

- Н-нет - с легкой обидой сказал я.

- Ну, это ты вечером отцу расскажешь, когда он будет деньги последние за ремонт машины отдавать. Я перезвоню, а ты готовься. У меня сын после такого неделю сесть бы не смог. Не в школу тебя надо, а в колонию. Кхм.

И Петров громко повесил трубку. Я пошел на желеобразных ногах по бесконечному коридору в комнату. Лег на тот самый зеленый диван, на котором совсем недавно можно было запросто беззаботно сидеть, болтать ногами и думать, что конца света не бывает. А он вот он: на залитой ярким весенним солнцем улице стало вдруг черно, как на испорченной фотографии с перекрытой диафрагмой. Цвета у всего вокруг темные, сочные, всё чересчур четкое, и замечаешь то, чего раньше не видел. Смотришь в окно, на счастливых людей и никак в толк взять не можешь, как это они могут быть счастливыми, когда тут такое? Потом проходит старуха в зеленой шляпке, а ты видишь, что к ней приколото старой булавкой дурацкое, полинялое павлинье перо. К чему оно? Зачем?

Или открываешь шкаф и рассматриваешь отцовский армейский ремень, а бляха-то у него тяжелая, желтая, и звезда с серпом и молотом подвытерлась, поцарапалась. Замечаешь еще, что дырок на ремне этом всего шесть, причем шестая проколота шилом, и криво как-то.

Когда я пересчитывал дырки на отцовском ремне в восьмой раз, бабушка принесла чай с вареньем. Я подумал: "боже, какое к черту варенье, когда конец света?", но потыкал ложкой любимое клубничное и сунул ягоду в рот. Она была липкой и противной. Я посмотрел по сторонам. Пыль под столом, потолок в подтеках и покосившаяся пальма на подоконнике, которая, похоже, давно уже мертва.

А еще слух стал очень резким. Я слышал каждый звук в огромном механизме коммуналки: на кухне гремели тарелки и крышки жестяных кастрюль, шаркала тапками бабушка, и я с закрытыми глазами мог определить, что она надела синие тапки, потому что в подошве у них дыра и шаркают они по вытертому паркету особенно. Я слышал, как тихонько, словно бы боясь давно умершую жену, Маринка наливает в мутный стакан водки, и пьет, по-гусарски вытирает рукой усы, улыбается солнечному дню за окном. Я слышал, как Артур, напевая под нос что-то людоедское, моет пол в коридоре, специально задевая шваброй двери, чтобы все знали, что он моет. А еще он радио слушает через маленький радиоприемник, на краденые деньги купленный. Везет ему. Всегда хотел такой приемник. Жаль, что конец света наступил, а приемника нет. Жаль.

Я накрылся колючим шерстяным одеялом и стал вслушиваться в шаги. Я слышал, как скрипит старый пол под ногами у соседей сверху, как ругается из-за воблы Слава с Галей, и как хлопает дверь внизу, и гулко отстукивают уверенные шаги в подъезде. Мне подумалось, что если вот сейчас в замочную скважину отец вставит ключ, то звук этот будет настолько оглушительным, что я закричу. Но никто не пришел. Выше этажом хлопнула дверь, и всё стихло.

Маринка растянулся на диване и мирно захрапел. Слава зло стучал сухой воблой о стол. Артур куда-то убежал, забросив швабру в ванную. Бабушка что-то бубнила себе под нос, тихо слушая радио на кухне. Я заснул.

Снилось, как кто-то огромный и невидимый поворачивает черную ручку радиоприемника на кухне, из которого несется потрескавшийся от старости вальс. Музыка не становится тише, но за окном медленно угасает солнце. Я хватаюсь за ручку и пытаюсь держать, но понимаю вдруг, что сила эта непреодолимая, такая, какой никто противостоять не сможет. Даже папа. Папа снимает ремень с вешалки и подходит ко мне. Молча. Я пытаюсь разглядеть в темноте его лицо. Ни черта не видно. Он хочет меня убить. Я знаю. Вот сейчас накинет ремень на шею и задушит. И правильно, - зачем такие сыновья нужны? Но страшно. Папа, я не хотел. Я не буду больше.

- Засранец! - говорит папа голосом Петрова. Ты хоть знаешь, кого ты сегодня взорвал?

- Я заработаю! Я школу брошу, пойду вон, машины мыть!

- В колонию тебя! В колонию!

Над головой схлопываются черные волны, и я хватаюсь за прутья решетки, холодные, мертвые. За ней тоже темнота, как в каменном мешке. И мешок летит вниз, где еще чернее, еще хуже.

Я осторожно открыл глаза и высунулся из-под одеяла. В комнате было темно. За окном лениво раскачивался оранжевый фонарь в вязком мраке. На родительской кровати тихо спала, широко раскинув руки, мать. Она дышала устало и глубоко. Грудь ее медленно опускалась и поднималась. Отец сидел в кресле, перед телевизором, в котором Ельцин что-то вещал с трибуны. Я плохо в них разбирался. Знал только, что Ельцин - седой и волосатый, а Горбачев - лысый и с пятном на лбу. Они постоянно о чем-то ругались, а потом Горбачев куда-то исчез.Я не отрываясь смотрел на отца. Он не спал. Руки неподвижно лежали на деревянных подлокотниках. Я поразмышлял. Если он знает, то почему он меня не разбудил и убил? Я бы разбудил. Если он не знает, то можно дождаться утра. Хотя, чего тянуть? С утра он выспится, и пороть будет сильней. Пускай уж сейчас.

- Пап...

Папа разлепил засохшие от молчания губы и сказал грозным шепотом, не поворачивая головы:

- Да пошли они.

Помолчал и добавил:

- Я этого капитана послал. А ты, если еще хоть раз… я тебе... ааа... - он махнул рукой.

Я предпочел промолчать. Спрятался в одеяло с головой, и мне стало так хорошо, как не было давно: что-то теплое разлилось по всему телу, и я довольно потянулся, подумал, что нет ничего лучше, чем вот так вот лежать под колючим шерстяным одеялом. И конца света не бывает. Как может быть конец у того, у чего нет начала?

Яблочкин Кирилл

No template variable for tags was declared.

Екатерина Злобина

Cевастополь

Дата : Вт февраля 26, 2013, 11:12:18

Какой мышцатый текст! (слово текст прошу толковать в первоначальном его значении):))

В который раз ловлю себя на том, что, читая такие "простые" вещи, всегда думаешь - "ну, этак-то любой дурак может". Ага. Попробуй, дурак, напиши, можешь прямо сейчас начинать)))

Хорошо у Кирилла фраза "на ноги прыгает". И само повествование живое, тёплое, телесное.
И композиция отличная: незаметная)))

Для чего написано? Для того, чтобы стало хорошо, хоть ненадолго. И стало.

Саша Петров

Санкт-Петербург

Дата : Вт февраля 26, 2013, 19:25:15

да напишу! :))

Последняя правка: февраля 26, 2013, 20:42:53 пользователем manager

Ирина Митрофанова

Москва

Дата : Ср февраля 27, 2013, 00:41:59

Замечательно показана детская психология, атмосфера коммуналки через детское восприятие тоже очень точно передана. По таким рассказам можно студентов учить: и будущих психологов, и будущих литераторов :).

Павел Косов

Москва

Дата : Ср февраля 27, 2013, 08:25:04

Рассказ небольшой, но, действительно, с отлично выписанными деталями, через которые просвечивает психология ребенка. И главное, сразу виден свой стиль, свой язык.

Наталья Баева

Москва

Дата : Ср февраля 27, 2013, 14:03:14

Очень понравился рассказ. Уютно в нем как-то... Может, потому, что столько персонажей - представителей всех поколений! А "психология ребенка" - мне кажется, это вещь, необходимая каждому художнику, не только тому, кто пишет о подростках... Просто на детях-персонажах очень хорошо проявляется, есть это качество или его нет.