* * *

                                   Я долго не писал.

                                   Должно быть, сожаление

                                   сквозит из каждой вынутой строки.

                                   А просто умирает поколение,

                                   другое – мне не подаёт руки.

                                   Я где-то в середине, в центре,

                                   между

                                   вселенской мудростью

                                   и нигилизмом тех,

                                   кто носит безалаберно одежду,

                                   за деньги поступая на физтех.

                                   Я – перекрёсток мыслей и культуры,

                                   как средоточье выстраданных слов.

                                   Вспотевший пахарь от литературы,

                                   угрюмый толкователь мрачных снов.

                                   Я – лабиринт для собственных исканий,

                                   во мне сошлись все линии судьбы.

                                   Я – полигон для новых испытаний

                                   и бесконечной внутренней борьбы.

                                   Как уцелеть,

                                   как не сорваться в бездну?

                                   Как устоять под ветром перемен?

                                   Боюсь молчать по прихоти Небесной

                                   и ничего не получить взамен...

                                            * * *

                                   Город разорвав на лоскуты,

                                   ветер нашалил и был таков,

                                   и луна, стесняясь наготы,

                                   куталась в лохмотья облаков.

                                   И легла декабрьская хмарь

                                   посреди ингульских берегов,

                                   и в полях замешкался январь,

                                   стряхивая глину с сапогов.

                                   * * *

                                   Разъезжен снег, разбросан по кюветам,

                                   изрезан чёрным скальпелем дорог,

                                   освобождён от девственного цвета

                                   и от прикосновения продрог –

                                   прикосновенья гусениц к асфальту,

                                   прикосновенья тысячи подошв,

                                   размыт цивилизованною фальшью,

                                   как горстку пепла размывает дождь.

                                   И я стою, уже не веря в чудо,

                                   ловя губами сырость января...

Читать подборку полностью

фото Никиты Евдокимова