*****

Ветер, как художник, как властелин,

лепит море, в руки взяв пластилин.

И заходит ветер со мной вдвоём

в этот невысокий дневной проём.

Я и сам-то ветреный, словно день.

Головную боль ношу набекрень.

И боюсь того, кто запоем пил,

кто меня затейливо так слепил,

положил, как ветер, на рану соль,

наступил, как день, на мою мозоль.

*****

Словно школьники, звезды скатятся

по перилам такого августа,

когда в каждой душе сумятица,

когда грусть неразлучна с радостью.

А в июне цвели акации,

и снежили, и кровоточили.

И срывая в ветвях овации,

ветер прыгал во все обочины.

Что за лето!.. и мысли спятили…

Захотел я вернуться тропами

в день, когда потерял распятие,

веселясь и в ладоши хлопая.

Я без яблок, я лишь с огрызками,

будто с новой пришедшей мудростью,

ощутил, что по-детски близкими

мы уже не бываем в юности...

Читать подборку полностью

илл. фрагмент картины Вячеслава Апета