|
Просмотров: 1340
28 сентября 2012 года
***
По эту сторону поэта
Его устои некрепки
И в мыле мчит Пегас карету
К дуэлям, к бабам, в кабаки.
Минуя сплетен хороводы,
Где вёрст не вкопаны столбы,
Отдав дороге силы, годы –
Не по нему частица «бы».
В благословенную долину,
Где строки бродят, как вино,
И там, заботами покинут,
Поэт и только – решено.
Чтоб после сытного обеда
Звать музу, не стремясь по ту
Границу ночи и рассвета,
Где в бронзе встать, а не в поту.
Но вдруг проснётся – и отпрянет:
Как на пустое тратил жизнь?..
И снова правду расстояний
Несут шаги, галоп и рысь.
Пусть будет место для поэта
Без дымной завеси веков
По эту сторону, по эту…
Так думал я, идя на зов.
***
«Христос никогда не был в тренде», -
Услышал я голос намедни,
И низко гудел он, как медь,
Отлитая чтобы звенеть.
Отринут, ошпарен, отвержен
Молчу я без всякой надежды
На разум, на меч или плеть.
Но должен тот голос трендеть,
Для тех, кто останется в тренде,
В сети, в паутине и в бредне,
На яркой липучке для мух.
А мимо прошествует Дух.
***
Тяжёл мой сон – неотвратимый морок
За веками, набрякшими к утру,
Когда глаза я будто бы протру:
Мне двадцать семь или неполных сорок.
Послушен под ладонями штурвал,
Уверенно по небу чертят птицы
Надёжный курс, с которого не сбиться –
Поёт под ветром мачты тетива.
Так пусть школяр моё бормочет имя
И зависть под восторгом сохранит.
Стремительны над волнами бушприт
И вера, что вернусь я невредимым.
Сомкнулась тьма.
Но вот стихает шторм.
Обломки слов дрейфуют над пучиной
И служат местом, поводом, причиной –
Спасеньем птиц с ушибленным крылом.
***
Я вызнал путь: он труден и опасен,
За пропастью живёт иной народ,
О нас забывший без легенд и басен,
Без подвига, что память обожжёт.
Я соберусь и страхи обуздаю,
И выезжая, гордо запою.
Разносит ветер, даже камень знает –
Конь лучший подо мной во всём краю.
Я уберёг его на переправе.
Ночей не спал. Попутная звезда
Мне горстью света путь далёкий правит,
Где впереди победа – не беда.
Где въеду в город и сойду на землю
И поведу неспешно под уздцы,
Там чуждый мир глазами я объемлю,
Познав, о чём молчали мудрецы.
Где утро будто донага раздето,
Но вопрошают, тыча под бока:
Что за чудак под видом чуда света
Привёл сюда хромого ишака?
илл. В.В. Брегеда. фрагмент работы "Путь поэта"
No template variable for tags was declared.
|
.jpg "Заказать третий номер")
Москва