* * *
Я не для вечности, я сделан для мгновенья
Из ржавого куска металлолома.
Я человек плохого поколенья.
Мне чувство состраданья не знакомо.

Как нить накала, я дрожу от напряженья.
Мне не дано, как Пушкину влюбиться.
Я не для вечности, я сделан для мгновенья...
Но сладко будет в этом ошибиться.

* * *
Воспитанный дождями и «дождись»,
Я целый год не думал о грядущем
И не гадал ни на кофейной гуще,
Ни по полёту ласточек, стригущих
Травою порастающую мысль.

Я целый год не думал ни о ком,
Окурков не считал, не ведал горя
И в обморочно-тесном коридоре
С перекидным календарём не спорил,
Хотя и шёл четверг за четвергом.

Я говорил себе «дождусь... дождусь...»,
Но дни мои шнуровкою корсета
Тянулись от заката до рассвета,
И бьющаяся жилка интернета
Прощупывалась чётко, словно пульс.

* * *
Эфемерность электронной переписки
Устанавливает новые законы:
Мы не помним, что писали нашим близким,
И, далёким что писали, мы не помним.

Всемогущий интернет за семь печатей
Прячет в цифру заточаемое слово,
И куда бы ни писал ты – на Крещатик,
На Бродвей иль в городишко подмосковный –

Всё останется в конвертиках незримых,
И никто не вскроет письма после смерти,
Не узнает, что писалось о любимых
И какие на полях плясали черти...

Всё собранье сочинений – стопкой диски,
И никто потом не скажет: «Почитайте
Том такой-то электронной переписки:
Там сквозит такая нежность в каждом байте!»

Читать подборку полностью