Когда-то

 «в августе ночью столько на небе астр…»

                                                С. Шестаков

Все, кто когда-то ушел, улетел, уплыл,

возвращаются, смотрят сквозь, садятся на край дивана,

шевелят губами – как гроздья спелые, жмут осанны, –

варят патоку: голубь… голубь-то сизокрыл;

греют в ладонях несбывшиеся грехи,

перекрестными снами жгут смотрителя вертограда,

и… срезают астры под корень, будто бы так и надо,

и, закинув их в небо, уходят писать стихи…

 Тишина

«Тишина. Таинственная. Глубокая…»
                                               П. Севак

Тишина.
Передумал падать, лист кленовый зацепился за угол крыши.
От страха не дышит.
Так тихо, что слышно
память обо всём, что не получилось, не «харе Кришна».
Обо всём, что уже не важно.
Об ущемлённых грыжах
наших с тобой коммунальных неорбитаемых астероидов (не)обитаемых островов,
выжженных тишью,
погребённых под одеялом
недослов,
недовзглядов,
недокасаний,
недожелаемыхдожеланий…

Слышно
как, отвернувшись, ты перескакиваешь мыслями, засыпая,
с него и тебя, промокших до нитки
под завтрашним ливнем,
и об друг друга – дрожащие – греющих, губ бугорки,
на нас,
на «что-всё-надоело»,
на то, что он ас,
и я тоже когда-то был ас, но щас…
на «что завтра бы волосы нужно покрас…»

Всё.
Засыпаешь.
Вдох… выдох…
вмысль… вымысль…
ресницы сближаются, переплетаются.
Мысли пощипывают:
«Надо бы съездить к родителям в Талицы…»
Легонько кусаются:
«Ещё так недавно была красавицей…»
Поскрипывают,
постепенно укладываясь
(как пальцы в уютную qwerty)
в Мёртвую Тишину –
нашу с тобой Тихую Смерть…

Не дышит от страха,
за угол крыши зацепился кленовый лист, передумал падать
и лишь
слышна
наша
с тобою Мёртвая,
ш-ш-ш,
Тишина…

 Маменька

маме

Маменька, что же ты помнишь все то, что забыть пора? –

маменька, маменька, вдох твой слабенький. –

Как стучится рассвет в окно, что с горой гора

не случится, как не проси, и в бессонном  колодце

сердца вечностью бьется маленький

твой.

Маменька, что же ты гладишь ветры моих волос? –

маменька, руки мягоньки, маменька. –

Съела ржа киноварь, да и запах о них унес

отрывной календарь – до звезды схоронил. В болотце

сердца только цветочек аленький

твой.

Маменька, что же ты видишь там, в залетейской  зге? –

Маменька, ма… пенька омотала ноженьки

мои. Ты омой их в своих слезах – в соляной лузге –

не зови домой, я приду проводить. За воротца-

ми постою, непутевый боженька…

твой…

Одетта

осторожной росы предрассветные флажолеты

пишут брайлем в бумажной траве свои буки веди

ты сегодня выходишь в светлое навсегда одетта

закружив пуантами гулкие сны соседей

в унисоны взглядов сквозь пальцы чтобы не видеть зорко

пальцы твои чтобы не видеть зорко чтобы не видеть

зорко как уколовшись брайлем раем ли бредишь только

в зигфридовых ли полях таешь адом уснувших лидий

буквы зажгут в ладонях влажные антраша удивленных игл

острых как жизнь ресниц неотвратимых и верных как чья-то кода

юная перасия каждые сорок вечностей чертит иго

черных как смоль одиллий считает звезды дырами небосвода

до ре ми небосвода бисером флажолетов в лето твое одетта

бережно впишет брайлем веди своих глиссад аз буки арабесков

и в предрассветном полупрозрачном свете в светлое навсегда одета

ты в оркестровом куполе недосягаемой загоришься фреской…

Одна

Трогает волны полночный дремотный бриз,

перебирает волосы криком чаек.

Он что-то важное шепчет тебе, Алис,

что-то безумно вечное отвечает

шороху твоих глаз. Просто слушай и

трогай ладонями бережный след заката.

Время впивается спелыми грушами

лампочек в зубы созвездий, и мир закатан

в банки с вишневым; и можжевеловым

духом, по ходу пьесы, весь дом обласкан.

Сколько же кроликов! – Дай, боже, белым, им

не опоздать, и твой ласковый взгляд – на лацкан.

Сколько же карликов! Выключи звезды, Эл,

и почеши Убещура за левым ухом,

чтобы не лаял. Вникай, это тот предел,

дальше которого тихо, тепло и сухо.

Дальше которого ежевечерний чай

с ежевечерним бубликом, только чресла

время от времени, якобы невзначай,

нужно подвинуть легонько из кресла в кресло.

Рыжие мысли уснёт полуночный бриз,

но однова, как блуждающий кайф в нагане,

вдруг постучатся  в двери: Постой, Алис!

Как же там все-таки лошадь? – одна… в тумане…

Посох

 Басё сказал ученику: «Если у тебя есть посох –

 я тебе его дам, если у тебя нет посоха – я его у тебя заберу».

                                                                                    Мумонкан

Крыши излом, стреха, под стрехою крыльев разрез нездешний

так далеко и близко, надмирный шорох стрелок и анкеров.

Ты только это вспомни там, где я буду после, Эшли;

в гибком либидо лирики, в ликах-листьях-рифмах опавших строф.

Там, где всё нет, и есть ничего того, что б в твоих ладонях

не уместилось. Не уми… – стилус божий  опухоли иссёк –

…рай. Эшли, стих – это тот, кто его читает. В пределах дольних

пылью покрылся посох твой, завтра стукнет в двери старик Басё…

Здравствуй, Брунгильда...

- Здравствуй, Брунгильда.
             - Здравствуй, мой маленький гном.
Как там друзья твои, Соня, Ворчун и Док?
Скукою смертной наполнен усталый дом,
вчера простудился: под батареей взмок.

На днях приезжал Тихоня, мы до зари
влюблённо молчали, глядя глаза в глаза.
Он очень старался мне ничего сказать…
он громко умеет это не говорить.

- Здравствуй, Брунгильда.
                - Как поживаешь, Простак?
Учишь грамматику? Книги? Коньки? Футбол?
Всё как всегда здесь. И всё, как всегда, не так.
Письма пишу тебе и отправляю в стол.

Помнишь, Чихун обчихал чи-хуа-хуа?
Так хохотался приятель твой, Весельчак…
знаешь, мой милый, а Сигурд совсем обмяк –
зовёт Белоснежкой, а в синих глазах туман.

- Здравствуй, Брунгильда.
               - Не выправить рог и горб
даже веригами. – Сигурд так говорит. –
Новая фишка его – мой хрустальный гроб:
укроется в нём и до петухов грустит.

И покрывается плесенью моя стать.
Верно, вы, семеро, счастья желали мне…
дом в тени, дом в пыли, дом во мгле, дом в огне,
дом – не дом: домом ему никогда не стать.

- Здравствуй, Брунгильда.
              - Представь, мой любимый гном,
ресниц твоих острых печально-прощальный взмах
мне не забыть. Опостылел угрюмый дом,
устала я быть синицей в чужих руках.

Шьёт облака журавлиный осенний клин –
держит дорогу в страну наших гор и дол…
письма пишу твои и отправляю в стол;
шлёпаю штемпель «Брунгильда – глубокий сплин».

- Здравствуй, Брунгильда.
- Здравствуй, мой маленький гном…
- Здравствуй, Брунгильда.
- Как поживаешь, Простак?..
- Здравствуй, Брунгильда.
- А Сигурд совсем обмяк…
- Здравствуй, Брунгильда.
- Дом мой уже не дом…
- Привет, Белоснежка…

фото сайта Яндекс. фотки

Наталья Баева Москва

Дата : Сб декабря 31, 2011, 00:47:17 Эти стихи такие трогательные... И теплые, и печальные, и все равно радостные и праздничные. В них много музыки, и немного театральной игры, даже танца... Нам с Катей показалось, что это самые "новогодние" стихи на "Артбухте", ведь с ними погружаешься в мир сказки, не отрываясь при этом от жизни... Спасибо большое автору!

Лариса Ефремова Москва

Дата : Сб декабря 31, 2011, 12:53:04 Смелые стихи, так почему-то мне прочлись. Не дерзкие, а именно смелые, качество, от которого одним из производных будет отвага. Отвага быть искренним, открытым, ярким, уверенно-неуверенным. Мне очень понравились "Тишина", "Маменька", "Одна". "Брунгильда" вызвала ностальгию. И разрешите поздравить всех жителей и друзей этого замечательного сайта с Новым годом и Рождеством и пожелать всего самого доброго!

Сергей Гринёв Ивантеевка

Дата : Вс января 08, 2012, 00:13:33 Спасибо вам и вместе с вами всем авторам сайта! Приятно и радостно находиться в такой компании.

Екатерина Злобина Cевастополь

Дата : Пн января 09, 2012, 17:33:27 Перечитала подборку. Вдруг подумалось, что в них - чеховское драматургическое, из серии двойного действия со смещенным с главного центром тяжести (хотя и названы другие имена, поэтов, поэтов других культур)... Как интересно традиции преломляются. Впечатление, будто короткий драматический рассказ-монолог теперь гораздо комфортнее чувствует себя в поэзии, чем в прозе. Это интересно.

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Вт января 10, 2012, 10:41:59 Колыбельные для взрослых. Читайте на ночь, и вам приснится немного грустный карнавал облетевших, но еще не увянувших сказок и легенд.

Андрей Самарин Феодосия

Дата : Пт января 13, 2012, 19:47:56 "С горой гора не случится" это про что речь? Про спаривание? Извините. "Ветры моих волос" тоже странная строчка. Тишина понравилась.

Сергей Гринёв Ивантеевка

Дата : Сб января 14, 2012, 23:55:56 Спасибо всем, кто прочитал.

Вход

Логин:
Пароль:
	Запомнить
	Забыли пароль? Регистрация на сайте

Это случается с каждым...

Введите почту чтобы восстановить пароль:
Чтоб выйти нажмите Отмена.