Заказать третий номер

Просмотров: 1281
05 Декабрь 2015 года

                                                        

                                                                 (Из книги «НЕСПЯЩАЯ БУХТА»)

                                                                            ***

                                                                        Цирюльника летающая скрипка…

                                                                                              Осип Мандельштам

 

                               Фиолетовый цвет Феодосии сумерки… Свет

                               Симпатичной кофейни вблизи айвазовского моря.

                               Бесноватые чайки кричат с передышками бред,

                               Белопенные волны подобны осколкам фарфора.

                               В Киммерии нетрудной так правильно пить не спеша

                               Эти красные вина за жёлто-блакитные гривны*,

                               По глотку поднимайся по строфам поэтов, душа,

                               Обретавшихся здесь, сочинивших нескучные гимны,

 

 

                               А вернее упрятавших в слово живинку-тоску,

                               Обогретые камни да бьющие колером степи,

                               Чебуречную жизнь да цирюльника скрипку… Смогу

                               Что припомнить ещё? Ну какие искусные сцепы?

                               Этой улочкой брёл фантазёр и обманщиков брат,

                               Самый светлый алкаш, мореход сухопутных видений

                               Молчаливый Гриневский в свой парусный солнечный ад:

                               Галерейная, 10, где только четыре ступени…

 

                               Этой улочкой шёл, видел эти густые кусты,

                               Фиолетовый цвет, может, самый спокойный на свете…

                               Наливайся, стакан, опрокинем за буквы-труды,

                               Нищету к нищете, понимающий музыку ветер,

                               И случайную жизнь, и считающий денежки порт,

                               За пустое кафе побелевшей акацией Каффы,

                               За сливовое море: медузы, актинии, йод

                               Да пиратские клады, где золото, жемчуг, аграфы!

 

                                                              * Стихотворение написано в 2011 году.

 

 

 

                                                       ФОТОСНИМОК

 

                                …ну, конечно, припомню: дыра, захолустье, отшиб,

                                Впрочем, море всё скрасит, всё станет на место при звуке

                                Недосоленных волн. Фотография — мыс Казантип

                                В обедневшем посёлке на юге.

 

                                Ну, конечно, припомню: гостиница, наш недосып

                                (Казантип — казанок — в переводе с какого? — забылось).

                                Всё казалось любовью, читалось, равно манускрипт,

                                И глагольною рифмой светилось…

 

 

                                                                  ***

                                         Никого вокруг — ни родных, ни ближних,

                                         Лишь мерещится, почему-то, море,

                                         Да светило фишкой засело в вышних,

                                         Да волна с другой в непременном споре…

                                         Никого кругом (в стопаре отрава),

                                         Только вечер, как темноты сподвижник,

                                         Накрывает жизнь: не в порядке штрафа? —

                                         Говорил подобное чернокнижник

                                         В кинофильме (кто киноленту помнит?),

                                         Впрочем, там стоял за Творца охотник…

                                         Никого кругом, только морок комнат,

                                         Только призрак — где? — будто вражий сводник

                                         Между миром тем и — на время — нашим:

                                         Между нашим и темнокнижным слоем,

                                         Вот нырнём туда и тогда попляшем           

                                         Смельчаком ли, трусом, любым героем…

                                         Там своих с огнём… или там их больше?

                                         Никого окрест — ни родных, ни близких,

                                         Только звёздный свет да бухло, не горше

                                         И не слаще, чем в «Золотых записках».

                                         Никого вокруг... В каждой букве Яхве        

                                         Или аспид о четырёх решалках?

                                         Сколько я стою на Кастальской вахте?

                                         Разбери теперь — все стихи в помарках,  

                                         В перекличках с мойрой (приелась пряжей)

                                         И, конечно, с девушкой, что Вермеер                           

                                         Нам оставил (чтоб понимали…), даже               

                                         С Тем, который ветра ослабил веер,              

                                         С тем, который облачком над погостом —

                                         Херувимом маленьким притаился

                                         В тех краях, где хоспис за Чёрным мостом

                                         С молчаливой теменью породнился.

                                          

                                                             ***

 

                                 Я давно на себя не похож, я давно на себя

                                 Не похож, — говорю, слышу голос настырного ветра, 

                                 Что взъерошил листву и, в негромкие трубы трубя,

                                 Притащил на хвосте, как ворона, холодное лето.

                                 Я давно на себя, я давно на себя, я давно…

                                 Вот заела пластинка!.. И полночь виниловым цветом

                                 Обросла хорошо, вот такое случилось кино…

                                 Я меняюсь, старею, я вижу: проснувшийся летом,

 

                                 Постучался в окно мотылёк, в постороннюю жизнь…                

                                 Может — это посланье под лампой настольной сумею

                                 Переделать в стихи? Может, ангел кому-то «проснись» —

                                 Говорит-говорит… И как будто бы ветер аллею,

                                 Как младенца, качает, и бродят беспечные сны…

                                 Беззаботное лето к светилу прижалось щекою,

                                 От которого много в виниловой тьме белизны

                                 И любые стихи обрастают Его тишиною…

 


                                                                   БУХТА

 

                                                   Бубен ветра в пределах бухты,

                                                   Сколько смотришь — везде песок,

                                                   Хоть пиши песочные буквы,       

                                                   Всё Восток, да опять Восток.

                                                   Голос кайры — глухое чудо,

                                                   Солнце выпито, ровно ром,

                                                   Да пуста, как душа, посуда,

                                                   И молчишь таким дураком,

                                                   Что ещё бы глоток — и в море —

                                                   В запотевшее темнотой…

                                                   Не барахтаться бы в глаголе,

                                                   Не лепить мудака, зато —

 

                                                   Флибустьером за чёрной музой,

                                                   Рыбаком Галилеи за…

                                                   В оболочке таких иллюзий —  

                                                   В неслучайные чудеса.

                                                   Там экзотика полным цветом:

                                                   Крабы в камешках… Сундуки…

                                                   (Это тянет пиратским бредом,

                                                   Это Флинт закоптил мозги.)

                                                   Там прибежище осьминога,

                                                   Здесь зверёк шевелит песок?

                                                   Это всё — прибабахи Бога,

                                                   Или — проще — Восток, Восток…

 

                                                         БАЛАГАННОЕ

 

                                             …То ли бухта Трепанга, то ли

                                             Мореход в химеричном сне —

                                             Это снится густое море,              

                                             Острова в голубом окне,

                                             Где казалось: кино продлится,

                                             Отворит дурак шапито —

                                             И потешная вспыхнет птица,

                                             И поскачет конёк в пальто…

                                             Это снится эксцентрик с айном,                              

                                             Смешан бред с берегами, где

                                             Любовался оттенком чайным,

                                             Понимал в колдовской дуде,

 

                                             Как свинья в апельсинах. Этим

                                             Перепутаны карты все?

                                             Вот и катится жизнь «с приветом»

                                             На неправильном колесе.

                                             Или правильном?.. Кто ответит? —

                                             То ли ангел, смотрящий за…

                                             То ли Зверь, что меня приметит,

                                             В преисподнюю подвозя?..

                                             Старый остров (большая рыба),

                                             Никаким Ихтиандром не…

                                             Остальное мура и липа

                                             И т.д. и т.п. извне.

 

 


 
Чигрин Евгений
Николай Иодловский. "В толпе твердят мои стихи"
ЮРИЙ ЛЕДНЕВ. "ЕСЛИ БЫЛ НА СВЕТЕ ХОЛОД..."
ЮРИЙ ЛЕДНЕВ. "ЕСЛИ БЫЛ НА СВЕТЕ ХОЛОД..."
АРКАДИЙ ПАРАНСКИЙ. "НА ЭТОЙ ВЫЩЕРБЛЕННОЙ ЛЕСТНИЦЕ..."
ЛЕОНИД БОРОЗЕНЦЕВ. "В ТОЧКЕ ОСЕННЕГО ВЕТРА..."
Все публикации

Вход

 
 
  Забыли пароль?
Регистрация на сайте