Заказать третий номер

Просмотров: 1281
05 Декабрь 2015 года

                                                        

                                                                 (Из книги «НЕСПЯЩАЯ БУХТА»)

                                                                            ***

                                                                        Цирюльника летающая скрипка…

                                                                                              Осип Мандельштам

 

                               Фиолетовый цвет Феодосии сумерки… Свет

                               Симпатичной кофейни вблизи айвазовского моря.

                               Бесноватые чайки кричат с передышками бред,

                               Белопенные волны подобны осколкам фарфора.

                               В Киммерии нетрудной так правильно пить не спеша

                               Эти красные вина за жёлто-блакитные гривны*,

                               По глотку поднимайся по строфам поэтов, душа,

                               Обретавшихся здесь, сочинивших нескучные гимны,

 

 

                               А вернее упрятавших в слово живинку-тоску,

                               Обогретые камни да бьющие колером степи,

                               Чебуречную жизнь да цирюльника скрипку… Смогу

                               Что припомнить ещё? Ну какие искусные сцепы?

                               Этой улочкой брёл фантазёр и обманщиков брат,

                               Самый светлый алкаш, мореход сухопутных видений

                               Молчаливый Гриневский в свой парусный солнечный ад:

                               Галерейная, 10, где только четыре ступени…

 

                               Этой улочкой шёл, видел эти густые кусты,

                               Фиолетовый цвет, может, самый спокойный на свете…

                               Наливайся, стакан, опрокинем за буквы-труды,

                               Нищету к нищете, понимающий музыку ветер,

                               И случайную жизнь, и считающий денежки порт,

                               За пустое кафе побелевшей акацией Каффы,

                               За сливовое море: медузы, актинии, йод

                               Да пиратские клады, где золото, жемчуг, аграфы!

 

                                                              * Стихотворение написано в 2011 году.

 

 

 

                                                       ФОТОСНИМОК

 

                                …ну, конечно, припомню: дыра, захолустье, отшиб,

                                Впрочем, море всё скрасит, всё станет на место при звуке

                                Недосоленных волн. Фотография — мыс Казантип

                                В обедневшем посёлке на юге.

 

                                Ну, конечно, припомню: гостиница, наш недосып

                                (Казантип — казанок — в переводе с какого? — забылось).

                                Всё казалось любовью, читалось, равно манускрипт,

                                И глагольною рифмой светилось…

 

 

                                                                  ***

                                         Никого вокруг — ни родных, ни ближних,

                                         Лишь мерещится, почему-то, море,

                                         Да светило фишкой засело в вышних,

                                         Да волна с другой в непременном споре…

                                         Никого кругом (в стопаре отрава),

                                         Только вечер, как темноты сподвижник,

                                         Накрывает жизнь: не в порядке штрафа? —

                                         Говорил подобное чернокнижник

                                         В кинофильме (кто киноленту помнит?),

                                         Впрочем, там стоял за Творца охотник…

                                         Никого кругом, только морок комнат,

                                         Только призрак — где? — будто вражий сводник

                                         Между миром тем и — на время — нашим:

                                         Между нашим и темнокнижным слоем,

                                         Вот нырнём туда и тогда попляшем           

                                         Смельчаком ли, трусом, любым героем…

                                         Там своих с огнём… или там их больше?

                                         Никого окрест — ни родных, ни близких,

                                         Только звёздный свет да бухло, не горше

                                         И не слаще, чем в «Золотых записках».

                                         Никого вокруг... В каждой букве Яхве        

                                         Или аспид о четырёх решалках?

                                         Сколько я стою на Кастальской вахте?

                                         Разбери теперь — все стихи в помарках,  

                                         В перекличках с мойрой (приелась пряжей)

                                         И, конечно, с девушкой, что Вермеер                           

                                         Нам оставил (чтоб понимали…), даже               

                                         С Тем, который ветра ослабил веер,              

                                         С тем, который облачком над погостом —

                                         Херувимом маленьким притаился

                                         В тех краях, где хоспис за Чёрным мостом

                                         С молчаливой теменью породнился.

                                          

                                                             ***

 

                                 Я давно на себя не похож, я давно на себя

                                 Не похож, — говорю, слышу голос настырного ветра, 

                                 Что взъерошил листву и, в негромкие трубы трубя,

                                 Притащил на хвосте, как ворона, холодное лето.

                                 Я давно на себя, я давно на себя, я давно…

                                 Вот заела пластинка!.. И полночь виниловым цветом

                                 Обросла хорошо, вот такое случилось кино…

                                 Я меняюсь, старею, я вижу: проснувшийся летом,

 

                                 Постучался в окно мотылёк, в постороннюю жизнь…                

                                 Может — это посланье под лампой настольной сумею

                                 Переделать в стихи? Может, ангел кому-то «проснись» —

                                 Говорит-говорит… И как будто бы ветер аллею,

                                 Как младенца, качает, и бродят беспечные сны…

                                 Беззаботное лето к светилу прижалось щекою,

                                 От которого много в виниловой тьме белизны

                                 И любые стихи обрастают Его тишиною…

 


                                                                   БУХТА

 

                                                   Бубен ветра в пределах бухты,

                                                   Сколько смотришь — везде песок,

                                                   Хоть пиши песочные буквы,       

                                                   Всё Восток, да опять Восток.

                                                   Голос кайры — глухое чудо,

                                                   Солнце выпито, ровно ром,

                                                   Да пуста, как душа, посуда,

                                                   И молчишь таким дураком,

                                                   Что ещё бы глоток — и в море —

                                                   В запотевшее темнотой…

                                                   Не барахтаться бы в глаголе,

                                                   Не лепить мудака, зато —

 

                                                   Флибустьером за чёрной музой,

                                                   Рыбаком Галилеи за…

                                                   В оболочке таких иллюзий —  

                                                   В неслучайные чудеса.

                                                   Там экзотика полным цветом:

                                                   Крабы в камешках… Сундуки…

                                                   (Это тянет пиратским бредом,

                                                   Это Флинт закоптил мозги.)

                                                   Там прибежище осьминога,

                                                   Здесь зверёк шевелит песок?

                                                   Это всё — прибабахи Бога,

                                                   Или — проще — Восток, Восток…

 

                                                         БАЛАГАННОЕ

 

                                             …То ли бухта Трепанга, то ли

                                             Мореход в химеричном сне —

                                             Это снится густое море,              

                                             Острова в голубом окне,

                                             Где казалось: кино продлится,

                                             Отворит дурак шапито —

                                             И потешная вспыхнет птица,

                                             И поскачет конёк в пальто…

                                             Это снится эксцентрик с айном,                              

                                             Смешан бред с берегами, где

                                             Любовался оттенком чайным,

                                             Понимал в колдовской дуде,

 

                                             Как свинья в апельсинах. Этим

                                             Перепутаны карты все?

                                             Вот и катится жизнь «с приветом»

                                             На неправильном колесе.

                                             Или правильном?.. Кто ответит? —

                                             То ли ангел, смотрящий за…

                                             То ли Зверь, что меня приметит,

                                             В преисподнюю подвозя?..

                                             Старый остров (большая рыба),

                                             Никаким Ихтиандром не…

                                             Остальное мура и липа

                                             И т.д. и т.п. извне.

 

 


 
ТАМБОВСКАЯ ВАНДЕЯ. Литературно-исторический вечер
АЛЕКСАНДР ХАБАРОВ. «ЗАРЯ МОЯ ТЫ НОЧЬ…»
ВАЛЕРИЙ МИТРОХИН. МЕДОВАЯ ДОЛИНА
ВИКТОР КОВРИЖНЫХ. "ВОТ И ПРИШЛА К МАГОМЕТУ ГОРА..."
АННА ДОЛГАРЕВА. БЛАГАЯ ВЕСТЬ
ДМИТРИЙ МЕЛЬНИКОВ. "ПРИКАЖИ СЛУЖИТЕЛЯМ, ЭХНАТОН…"
Все публикации

Вход

 
 
  Забыли пароль?
Регистрация на сайте