Проза

Молодые (пару лет встречаются)

едут в Петербург красиво жить.

Всю дорогу нежно обнимаются,

слышу вдруг: «Ты куришь?» Стал курить.

Хорошо им вместе, тем не менее

взгляд её ловлю – вот это цирк!

«Ты сама откуда?» «Из Тюмени я.

Скоро свадьба» «Ясно. Молодцы».

Школьник со сканвордом булкой давится,

хочет выпить, секса, ноутбук…

«Мама! Как ещё зовётся пьяница?

третья «К», и очень много букв...».

Мрёт сосед: «Ох, водочки неплохо бы!»

Проводница: «Я не продавец!»

Помните, Есенин хвастал Блоку, мол,

еду в Питер! «Круто. Молодец».

За окном скучает Русь облезлая,

бабки внукам наливают щи.

Что, читатель? Скажешь, не поэзия?

Ну, вперёд! Поезди. Поищи.

Что такое Родина

в жизни лишь эту землю

землю где ты родился

в будни и в воскресенья

стоит лобзать и тискать

ради такого блага

сразу роддом купить и

строить державу нагло

больше не ездить в Питер

А) мы не знаем корни

Б) мы не станем «теми»

осиротелой корки

русской целуя

темя

мимо летит Галлея

жалко ей нас обидеть

коды от поколенья

в прошлой строфе

найдите

***

Сегодня умрёт старичок, и нисколько не жалко.

Поносит его медсестра, предумышленно старит.

Он пробовал робы, пил жён и бил рюмочки жадно.

Зарплата сестры – та же смерть, хоть меняйтесь местами.

Больница хороших людей – где я, в чём я и кто я?

Внутри и вокруг и кругом дикий хор лягушачий.

В сортирной курилке стреляют и Гога и Толя;

Из них не помрёт ни один – к ним привязан главврач, и

Внезапно пробежкой вдоль стен занялись санитары –

Иконки небьющихся крупных очков на глазёнках.

Набух кислород – старый дождь рубанёт из ведра ли,

Иль аиста смерти до крови болит селезёнка…

За всех, кто считает, что жив, и секунды в минуте,

За то, что и доктору время предстать старичком.

Старик не исчез, он притих, но его позабудьте.

Порхают халаты, потеют иконы очков.

Скучная беседа

Темно, и гонится пурга,

И друг ведёт рассказ с интригой.

Киваешь смирно: «Ты смотри-ка!

Ага…

ага…

ага…

ага…»

Спустя мгновенье: чёрный лес,

Пустыня, где мираж – Анабис.

Ты бес, я бес, он бес, она бес,

И все стучатся до небес.

Дружок пихнёт тебя в живот,

Ворча, с обидой и угрозой:

«Не спи, дружище, на морозе».

И снова вспыхнет: «Ну и вот…»

Зима бесстрастна и бледна,

И ветер веет лишь обратно.

И тень родней родного брата,

Родней родимого пятна.

Наблюдения на блюде

Прогорает мой ларёк.

Холод пробирает.

Баба Ада все пропьёт

бабки бабы Раи.

Тёма кличет Свету: «Свеет!

Ты овца!» «А сам-то!»

Снег пошёл на красный свет –

ой, мороз… а Санта?..

Родя курит – это ад.

А в огне-то атом.

Я замёрз, но я – томат.

Круто быть томатом.

Демьян о безысходности перерождений

Я родился по команде.

Бог мне время в грудь набил.

Я какой-нибудь Аманде

в прошлой жизни мамкой был.

Мне пришлось и в даль лететь, и

повертеться на плите,

и, в ином менталитете

вновь родился. Как в лифте.

У меня стакан и трубка,

всюду Бог. Где он/где я…

я не мастер, ни лит.рук, а

бедный, мать его, Демьян.

Вслух ворчу «спасиБО» Гаду.

(по-заморски God – Господь),

и не потому что Надо,

дескать, я такой из-под, -

с Ним у нас давнооо притирка:

нет и нет, вдруг ап! – и да;

я ещё же в шкуре динго

кока Кука объедал…

Ежли был я, есмь и буду

(атом, адом взятый в тлен), -

разрыхлю как куклу Вуду

плоть свою – слугу при тле!

Пить Ламбрусско – вот где яма,

в ресторанах жрать амвог…

Тело русского Демьяна,

в теле дух, за духом Бог,

Бог у света на прицеле,

свет у тьмы под колпаком.

Смерть Демьянушки в яйце ли?

Смерти нет! Пью залпом ком.

Мне б на пробы к Куросаве с

харакири на губах…

Тело – дуро. Дух красавец.

Душам душно спать в гробах.

***

А плачет ли облако? Может

И плачет прохладной слезой,

Что все одуванчики божьи

Легко разлетятся до зорь.

В глазах отражается камень.

По лужам плывут облака.

Старушка торгует цветами.

И старость её глубока.

***

Вернулись к выполнению приказов.

Настойчив голос собственного «Ты».

Незримых деток гордо ставим в вазу -

пускай хлебнут у времени воды.

Грядёт конец. Но мы не подытожим.

Мы не услышим даже крик «отбой».

…и если есть другие жизни, Боже,

позволь в грядущей быть самим Тобой.

Галина Мальцева-Маркус Москва

Дата : Вс августа 31, 2014, 23:39:45 эти стихи хочется перечитывать, думать над ними, "зависать" - порою, сразу соглашаясь следовать за автором, иногда - пытаясь возразить,не принять, но понять его мир, но одно осознаешь точно - перед тобой настоящее и глубокое. Такое запоминается, к нему хочется возвращаться. Ну а финальные строки последнего стихотворения - прямо в сердце.

Саша Н. Кестер Зеро

Дата : Вт сентября 02, 2014, 21:40:06 Поэзия! А что это? Впечатления, рефлексия, эпатаж... Кому-то удаётся поэтически выразить архитипаж времени, а кому-то... Этому автору удалось красиво поразмышлять, без стилизации и фальши. Спасибо.

smokie1 горячий ключ

Дата : Чт ноября 20, 2014, 21:04:57 спасибо за "прозу". хорошая вещь!

Вход

Логин:
Пароль:
	Запомнить
	Забыли пароль? Регистрация на сайте

Это случается с каждым...

Введите почту чтобы восстановить пароль:
Чтоб выйти нажмите Отмена.