А ночью по Тверскому ходят лошади,
И Пушкин улыбается на площади.
И город поразительно красив!
Газон лесною кажется поляною,
фонарь – луною. И брожу я пьяною
походкой, оставляя след-курсив,

и напевая песенку чуть слышную.
Играет ветер сорванной афишею,
читая вслух четыре буквы: МХАТ!
А кони, возомнив себя Пегасами,
над клумбами, как будто над пампасами,
стремглав неудержимым вихрем мчат.

Окружена особняками старыми,
ночными пробираюсь тротуарами
туда, где радость смешана с тоской.
Бульварные скамейки да излучины
до сантиметра навсегда заучены,
и выделены жирною чертой.

Здесь памятными стелами и плитами,
подсветкой электрической залитыми,
дома гордятся. А над головой
Два скакуна из племени икарова:
по масти от гнедого до чубарого
за место в небе бьются меж собой.

На них созвездья сверху смотрят выспренне.
Они ж копытом бьют. И сыплет искрами
на мостовую мелкое стекло
дождя. И в это самое мгновение
бронзовогривый жеребёнок гения
пытается подняться на крыло.

 ***

 Всевластье снегопада над Москвой.
Зима. Ажурный свет. Хрустальный воздух.
Становятся рубиновее звёзды,
обшитые тесьмою кружевной.

Не потревожен гулом городским
под снежной шубой дремлет Долгорукий…
Доносятся пленительные звуки
из-под земли. И я спускаюсь к ним

гранитными ступенями на счёт,
раскисшим снегом, переходом гулким.
Вибрацией волшебной закоулки
наполнены. И музыка влечёт

к себе и останавливает там,
где создают гармонию вселенной,
Вивальди исполняя вдохновенно,
альты, и отзываются альтам

виолончели, скрипки, контрабас…
Смычки взмывают в потолок бетонный,
неистово дробя на обертоны
мелодию, пространство, время, нас!

Всевластье снегопада над Москвой
разрушено! И всё вокруг звучало
лавинным грохотанием обвала,
а после захлебнулось тишиной!

Марине...


Век двадцатый не давал прав,
век двадцатый отбирал жизнь.
Перед вечностью поэт прав,
не умея потакать лжи.

Ты, Марина, хорошо взвесь:
злость людскую оторви-брось –
это только клеветы взвесь,
это только для петли гвоздь.

По стремительной реке сплав –
жизнь поэта – через ток дней.
Слова, веры и любви сплав,
безысходность, боль и страх в ней.

Горечь времени одной есть,
воспевать её на весь свет.
Даже в смерти свой резон есть –
утешения, увы, нет.

 ***

Знаешь, я ненавижу тебя. Очень!
"За что?" - спросят глаза твои синие.
Растопят слова мои кружево инея -
Я повторю, громко, что есть мочи:
"Знаешь, я ненавижу тебя. Очень!"

"За что?" - спросят глаза твои синие,
А в них небо, и оно вверх тормашками...
- Но у тебя нет крыльев, бедняжка, и
Для тебя закрыты авиалинии.
"За что?" - спросят глаза твои синие.

Растопят слова мои кружево инея -
Крупными каплями он по щекам стечёт, и
Какие ещё между нами остались счёты -
Потушен очаг и разрушена ветхая скиния...
Растопят слова мои кружево инея,

Я повторю, громко, что есть мочи:
"Ты, только ты есть у меня на свете!
Только с тобой у меня могли бы родиться дети..."
В середине притихшей и устоявшейся ночи
Я повторю, громко, что есть мочи:

"Знаешь, я ненавижу тебя. Очень!
Ты любишь меня, но, как старая лампочка, вполнакала.
И этой твоей любви мне чудовищно мало!
Вот за это я разорву твое сердце в клочья.
Знаешь, я ненавижу тебя. Очень!"

Про улетающих птиц

Забурлила вода, вырываясь за край камышовой оправы.
Клич прощальный нарушил гармонию, врезался в слух.
Полетел белоснежными хлопьями по ветру пух,
опустился на землю, укрыл, точно снег, пожелтевшие травы.
Обжитые просторы когда-то зелёных долин,
покидают сегодня большие и сильные птицы.
Круг почёта над голой землёю – нельзя не проститься.
Машут крылья – и в серое небо вонзается клин.
Солнце первым лучом красит в золото белую стаю,
взявшись за руки, вслед ей мы долго, тревожно молчим...
Всё затихло, и мир этот стал совершенно иным.
Дождь ли, слёзы ли льют по щекам – я не знаю, не знаю...
Так, наверное, очень давно, под сердец перестук,
занесённый навечно в ячейки белковой спирали,
изумлённые люди с щемящей тоской провожали
в первый раз первых птиц, что впервые летели на юг...

Резервный пророк

«...Автомобили катятся по булыжной мостовой,
точно вода по рыбам Гудзона...»
И. Бродский


Тьма опустилась, город сожрал непроглядный смог.
Душно, как в банке, накрытой грязным обрывком тряпицы.
Души деревьев давно расклевали птицы.
Время ещё осталось, но
растеклось лужицей возле ног.

В этот протухший от ожиренья мирок,
в сонный Нью-Йорк не восшествовал, не ворвался,
просто запнулся-упал, а потом остался,
нет, не философ, не бог –
резервный пророк.

В серый, пустой-бесцветно, вонючий сток
раз окунулся, вышел и, преклонив колени,
буднично, как затянуться, он
оправдал перед светом тени,
спас, отмолил и прах отряхнул с сапог...

С самой высокой горы оценив результат, подведя итог,
перепроверив: светит ли солнце, вода течёт ли,
яркость, контрастность и звук –
насколько отчётлив,
руки умыл, отчёт написал: «Всё, что смог».

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Пт ноября 11, 2011, 11:37:10 Люба, здравствуй, вот с тобой знакома, а с творчеством твоим впервые познакомилась. Мне очень понравилась твоя подборка. "А ночью по Тверскому ходят лошади" - такое чудо, ощущение сказки, которая рядом, и от которой хочется жить. "Марине" - для меня это прозвучало как песня, просто есть одна мелодия, на которую эти стихи идеально ложатся, так что Люба - это стихотворение можно петь под гитару. "Знаешь, я ненавижу тебя очень" поразило своей абсолютной искренностью без прикрас и кривляний, оно очень правдиво. " Всевластье снегопада над Москвой" и "Про улетающих птиц" пронзительно прекрасны. А "Резервный пророк" - умное, даже философское стихотворение. Спасибо Люба, твои стихи будят сердце!

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Пт ноября 11, 2011, 11:55:01 Если говорить, продолжателем какой традиции является Люба, мне кажется, Федор Тютчев некоторое влияние на неё оказал, но не настаиваю, не настаиваю, чисто моё субъективное восприятие.

Лариса Ефремова Москва

Дата : Сб ноября 12, 2011, 01:43:30 Как полнозвучна и полна светом, жизнью ваша Москва, Любовь, как она полнокровна! Стихотворения плотные, насыщенные (но не перенасыщенные) звуком и красочными образами; если сравнивать с живописью, больше всего приходит на ум работа маслом. При этом автору нигде не изменило чувство меры, и "рисунок" этой истории, если можно так выразиться, получился исполненным крупными мазками, широко, но не пошло. Энергетические стихи, хорошо от них, звонко; Даже "Резервный пророк" не меняет впечатления.

Андрей Самарин Феодосия

Дата : Вт ноября 15, 2011, 11:37:30 В первом эти окончания старые раздражают, их много, и вот стремглав это тоже раздражает, может только меня. Трудный звук в стихах, написано не гладко, это почему-то хорошо.

Любовь Гудкова Москва

Дата : Ср ноября 16, 2011, 22:31:30 Спасибо, Ира, за такое внимательное, доброе прочтение! Против Тютчева ничего не имею - достойный уважения человек был. Лариса, Вы произнесли те же самые слова, что и мой первый учитель а Поэзии - энергетические стихи. Большое спасибо Вам за это! Андрей, благодарю. В той строке, где обретается слово раздражившее Вас, возможно просто перегруз по согласным, особенно "м". Я подумаю, как можно её немного разгрузить.

Василий Зозуля Нижневартовск

Дата : Вт марта 06, 2012, 00:44:02 Читаются стихи, как шаги автора по Тверскому бульвару, пунктиром. Запоминаются. Пожалуй, это главное, что может быть для автора, что написанные им строки не сливаются в сознании читателя с другими строками, уже читанными и перечитанными. Если и встречаются звуковые диссонансы, то, по-моему, они сродни тем звукам, что есть в музыкальных записях на фирменных звуковых грампластинках, и которые особенно ценимы гурманами от музыки.

Любовь Гудкова Москва

Дата : Ср марта 07, 2012, 14:38:52 Как странно, Василий... Ждала от Вас комментария, а он уже два дня здесь меня подкарауливает, а я и не вижу ))) Спасибо за высокую оценку )))

Василий Зозуля Нижневартовск

Дата : Ср марта 07, 2012, 17:56:28 Подкарауливаю, Любаша, подкарауливаю, только без цветов...

Любовь Гудкова Москва

Дата : Чт марта 08, 2012, 11:22:46 Ну, Василий, в такой-то день можно было бы две-три герберки-то и захватить ))))))))))

Денис Васильев Пекинск

Дата : Пт февраля 26, 2016, 19:10:01 очень городская лирика, переполненная тротуарами, шагами по этим тротуарам и мостам, улицам и паркам, закоулкам... в этих строчках узнаётся Москва - та, какой я её знал и представляю до сих пор, 20-тилетней и 15-тилетней давности, и ещё множество переходов и улочек, складывающихся у каждого из нас в свой, родной Город... вот такое ощущение от ваших стихов, Люба.

Вход

Логин:
Пароль:
	Запомнить
	Забыли пароль? Регистрация на сайте

Это случается с каждым...

Введите почту чтобы восстановить пароль:
Чтоб выйти нажмите Отмена.