* * *

Туман сегодня радует. Как странно:

Хоть горизонт - в пятнадцати шагах,

И марево колышется обманное

На никнущих от сырости ветвях,

В душе просторно, сырость не гнетёт,

И пахнет лесом от оконных створок,

Когда наплывом воздуха слизнёт

Качающийся за окошком морок.

С утра я сил полна. И встала рано.

Хоть мне заняться больше нечем, как гадать:

Что это, небо сделалось туманом,

Или туман стремится небом стать,

Но так бессилен – болен или пьян?

И можно ли в тумане разглядеть

Ту грань, где завершается туман,

И начинает небо голубеть.

* * *

Стареет солнце. Ясно видно мне в окно,

Как, притворяясь молодым, горячим,

Сходя со сцены к публике, оно

Под пурпуром свои седины прячет.

Быть может, раз в году так весело цветку

В своём горшке - он благодарный зритель.

И подоконник рад лучу и лепестку

И думает о том, как щедр даритель

Неведомый. И медленная тень -

Дитя седого солнца и берёзы -

Трепещет на полу. И мёртвая сирень

Не видит сделавшейся с ней метаморфозы:

Лишь миг назад цвела, и выдох чуть горчил,

Блестели лепестки парчой упругой,

И нежные зрачки следили из парчи,

Как тень от дерева весь день влекло по кругу.

Тепло в оправе рам оконное стекло.

Никак я не привыкну к удивлению.

Быть может, раз в году так тихо и светло

Друг друга любят вещи и явления.

Рисунки сыновей

Вот грозный леопард, вот лес, вот город стольный…

Рисунки детских рук лежат за годом год

В пыли. Я их нашла, и мне светло и больно,

И этой боли жаль – ведь и она пройдёт.

Мне жалко эту боль, как пожилую кошку,

Что по густой траве приходит в старый дом,

Оставленный людьми, садится у окошка

И смотрит как сова, разбуженная днём.

Что в старом доме том? Что происходит с нами

В прожитых нами днях, в прошедшем, вдалеке?

А кошка всё глядит совиными глазами,

И вечно зелен лес на брошенном листке.

* * *

«Движенья нет»,- сказал один мудрец.

Я думаю и вижу, как застыли

Трава и солнце, птица и пловец,

И поднятые ветром тучи пыли,

И медленная звёздная пыльца.

И, вглядываясь в бледное мерцание,

Я начинаю верить мудрецам

И верю их мудрёным отрицаниям.

В какое-нибудь острое мгновенье

Так страшно за летящую планету:

Движенья нет  -  лишь вечное паденье

Сквозь тьму к недосягаемому свету.

* * *

Вечером пришёл дождь.

Часов в девять, ещё не стемнело.

Заглянул в окно, спросил: «Ждёшь?»

Шмыгнул носом, взялся за дело.

Для начала крышу потрогал,

Стукнул по крыльцу, по ступенькам

И потопал в сад от порога,

И всё чаще, чаще затенькал,

Да как начал, начал стараться,

Как пошёл, себя не жалея,

По траве и листьям пластаться!

Вытянулась в струнку аллея,

Задрожали радостно сливы

И пошли мурашками  зяблыми.

Пеленает сад бодрый ливень.

Глядя, как он пестует яблони,

Я ему сказала: «Ну, что ж!

Раз уж так решил  помогать,

Поработай за меня, дождь!

Ну, а я пойду, лягу спать».

В декабре

Дождь пятился, топтался неуверенно,

Потом иссяк и вовсе перестал,

А ветер шёл сплошной облавой с севера

И в лес стада тумана загонял.

Ему навстречу шли ночные странники

И рассуждали: «Снега нет и нет…»

И наблюдали, как из мглы израненной

В прорехи прорывался лунный свет,

Как клочья облаков летели в пене,

Как тополь хлопал, веками гремя.

Из ничего вдруг возникали тени

И на дорогу падали плашмя,

Когда луна, несясь в туманной гуще,

Разрывы пролетая наугад,

В короткий миг бросала на идущих

Свой торопливый и холодный взгляд.

* * *

Калейдоскоп… Лишь время шевельнёт

Колёсико - картина уж другая…

С весны до осени мой сад цветёт,

Всё новыми цветами удивляя.

Он станет белым и немым потом.

Почти навеки холода продлятся.

Но тяжелы не холода, а то,

Что сад зимой не может изменяться.

Вот так и смерть, наверно…  Тишина…

И отовсюду ровный белый свет.

Деревьев неподвижная стена

Уходит вдаль…  И изменений нет.

Метелица

Как будто мягкая и нежная

Чужая бережная сила

Ждала меня в саду заснеженном.

Взяла в охапку, подхватила.

Иду в поля, как будто велено -

Там так же всё бело и глухо.

Поля намыты и застелены

Велюром, бархатом и пухом.

И кажется: плывут самой

Зимы изменчивые лица

Из мглы, из мути снеговой.

Свеченье лунное клубится

Над ближней елью зыбким обручем;

Широко в менуэте чинном

Там снег и ветер ходят об руку,

Как два приятеля старинных.

И кружевом из моды вышедшим

(то день вчерашний, уж не так

сегодня свяжется и вышьется)

отброшен ветками куржак.

И рассыпаются растерянно

Его узоры, наугад

Кусками скомканной материи

Они по воздуху летят.

Накрыло лес, накрыло землю

Просторным мягким колпаком.

Зима нежна. Окрестность дремлет

В клубок свернувшимся котом.

* * *

От сотворенья, в грязи и пыли

Была б я как дерево дивное.

Я бы не двинулась с этой земли,

Когда бы хлестать стали ливнями.

И громом пугали б меня, браня,

И Ной бы прошёл, всех зовя в ковчег.

А я бы стояла. Я  яблоня

В наряде из листьев и яблочек.

Нелепо, безумно:  над бездной воды

Во всей бы красе, пусть краса не в чести,

Пусть буря размечет цветы и плоды,

Но яблоня снова взялась бы цвести.

Шершавые плечи и гибкое тело…

Древесная грудь уставала бы ждать

Желанного мига, томилась и млела

От жажды любить, от жажды рождать.

И ветер, смирившись бы, стал осторожен;

Он влагу туманов, скуля б, лакал.

И сладко бы вздрогнула грубая кожа

От холода гладкого яблока.

Дом в лесу

Мы здесь живём. А в десяти шагах едва,

В тенисто-солнечном древесном мире

Живут неведомые существа,

И всем им, как соседям по квартире,

Открыты наши радости и беды.

Лес слушает, как лают наши псы,

Как я зову детей домой обедать.

Когда же травы никнут от росы,

И гаснет свет последнего окна,

И дом наш засыпает вместе с нами,

Из зарослей выходит Тишина

С прозрачными и робкими глазами.

Несмело, в светлой дымке по колено,

Переглянувшись с облаком знакомым,

Под звёздами бессонной и бессменной

Молчальницей она стоит над домом.

И смотрит вдаль поверх берёз высоких,

И держит чуткую ладонь на гребне крыши,

Вдыхает запах тины и осоки,

От старого пруда идущий, слышит,

Как в доме спят. И лёгкую гардину

Качнёт в окне меж потолком и полом,

Когда она, к окну ссутулив спину,

Во тьме туманным колыхнёт подолом.

Стоит всю ночь и с первым шевеленьем

Листвы и ветра, с первым птичьим свистом

Она плывущим, тающим движеньем

Себя скрывает в ельнике росистом.

И, выйдя на крыльцо под звук и свет,

Я успеваю лишь заметить длинный,

Парящий в воздухе, чуть видный след

Из тонкой серебристой паутины.

Лишь по нему могу я угадать.

Что трепетная гостья посещала

Наш дом и, как на лбу ребёнка – мать,

На крыше руку тихую держала.

* * *

Есть круг земли без видимой границы.

Нет точных знаний о его пределах,

Но всё, что может грезиться и сниться,

Что видится из окон запотелых

И с тех холмов, от дней, когда луна ещё

Была живой, до журавлиной стаи,

В закат, как в вечность, крылья окунающей –

Всё из глубин его произрастает.

Есть круг земли безвестной… Во Вселенной,

Где грандиозны звёзды и планеты,

Есть круг земли, во всём  обыкновенной,

Но сердце благодарно доле этой:

Не зная выгоды, или высокой чести,

Судьбе послушное, вращаясь в круге том,

Оно всегда при деле и на месте,

Как яблоко на блюде золотом.

Бархатный сезон на севере

Временем пренебрегая, от случая

К случаю, в русле теченья привычного,

Как-то не думая, как-то не мучаясь,

Стал этот мир золотым и коричневым.

Вежливей оранжерейной драцены

Ветки ольховые в замше и яшме;

Хлебные запахи - кухни домашней

Блюда любимые так драгоценны.

Двери распахнуты, в дымке ореховой

Плоскость порога - страницей пролога;

Куст, до поры облетевший - прорехою,

Первой, на тоге сентябрьского бога.

Зрелость лишь тронула астры и циннии.

Как молоко в погребке запустелом,

Замкнуто мир огибающей линией,

Время створожилось и загустело.

фото: Данил Губанов 

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Вт сентября 20, 2011, 23:24:51 Наверное, так чувствовать и писать, может только человек, который не просто живёт на природе, а живёт вместе с природой, сжился с нею душой, родными они стали - женщина -мать и природа-мать (звучит, как деформированный советский лозунг, но по сути ведь действительно так и есть), и разговаривают лирическая героиня и всё живое, что её окружает, на простом, природном языке, общем для них обоих. И всё, всё понимают... Удивительно.

Алексей Чипига Таганрог

Дата : Ср сентября 21, 2011, 11:07:27 Но всё же есть некоторая дистанция между героем стихов и окружающим природным миром: "мы здесь живём. а в десяти шагах от нас..." Эти удивительные десять шагов(как здесь всё точно, деловито!), эта интрига расстояния и создаёт, мне кажется, обаяние стихов, в неё умещаются размышления о волшебстве и строгости вещей и явлений. Эти стихи формируют детали, иногда вовсе даже непритязательные заметки вроде "стареет солнце", но постепенно детали сгущаются и образуют лирический космос, в котором сердце всегда "при деле и на месте" и как и окружающая природа, обладает способностью самовосстановления и верностью жизни. В который уже раз не могу отделаться от ассоциации с Робертом Фростом в связи со стихами Оли Селезнёвой:тут, думаю, похожее мироощущение, философичность мира, поданная через зарисовки быта и природы, через отдельные вещи, объединяемые отнюдь не мечтательной, уверенной деловитой взвесившей каждое слово и чуть-чуть удивлённой интонацией.

Екатерина Злобина Cевастополь

Дата : Чт сентября 22, 2011, 14:36:45 Я попыталась поискать более точное слово к интонации Ольги Селезневой, чем "деловитая". В одно слово тоже не вышло. Ближе всего, мне кажется, будет активная собранность и проясненность... Не такая, когда впадаешь в бездумное оцепенение, а та, когда ты полностью сосредоточен перед важным, сложным и возвышающим делом. Я люблю стихи этого автора за то, что они меняют формулу моей крови, и я на какое-то время перестаю мелочно торопиться - думать, делать... За то, что они дают возможность перестать слышать лишние шумы. Позволяют выпасть из социальной и бытовой круговерти и повстречаться с самой собой - где-то в сакральном месте, где всё вокруг - ясное, единственно необходимое, Главное, и всё понять...

Вход

Логин:
Пароль:
	Запомнить
	Забыли пароль? Регистрация на сайте

Это случается с каждым...

Введите почту чтобы восстановить пароль:
Чтоб выйти нажмите Отмена.