*  *  *

И ангелы вдоль встречной полосы,

Спасающе, крестами ставят крылья.

И оскалённо дышат в спину псы,

Глодая цепь ошейников бессильно.

И лучшая из женщин, не молясь,

Поскольку в Бога этого не верит,

В бессчетный раз с меня счищает грязь,

Как пред вратами в Рай, не перед дверью…

И хочется вернуть себе опять

Взлёт прежних лет и лёгкость озарений,

И снова лишь высокого желать,

Ни миллиметра не подавшись вспять,

Из-за запретов и ниспровержений…

И верится, что многого достичь

Еще удастся, вопреки приметам,

Лишь только б слышать журавлиный клич,

И смысл сущего успеть (ещё!) постичь,

И не ветшать (хотя б душой!) при этом…

                           *  *  *

Уюта в мире нет.

              Кругом разбой и хаос.

Земля – как дом, где кровля прогнила.

Как мало сил и веры в нас осталось.

Как много в нас

                   Надежды и тепла.

Но вопреки рассудку и приметам,

Судьбе и экстрасенсам вопреки:

Рождаются по-прежнему поэты,

Уходят, нас прощая, старики…

          Отстранение

…сюжет во всём не нужен…

                                   В.Катаев

…отстраниться от беды

И от счастья отстраниться.

Ухватить перо Жар-птицы!

Вырвать лишние страницы,

В коих нет уже нужды.

Отстраниться от себя

И от многих отстраниться.

Всех простить. С былым проститься.

Бросить пить, остепениться,

Всем назло опять жениться

В ночь под старый Новый год.

Выйти будто из вагона

Из судьбы своей законной,

Чтоб увидеть с полустанка

Жизнь свою, себя с изнанки.

Чтобы, стоя не перроне,

Ясно видеть всех в вагоне…

И себя, и ту, с которой

Бился глупо с целой сворой

И врагов, и обстоятельств…

А теперь, нелепо пятясь,

С озлоблением встречаюсь,

С облегчением прощаюсь.

Дым пока глаза не выест,

Вызнать всё про всех на вырост.

В понедельник в день зевотный

Избежать легко работы,

Вспомнив, что за далью – даль!

И за кромкой окоёма

Небо дышит незнакомо,

Словно пеньем завиральным

Тонет в горле минеральном.

Сбросить будто бы ошейник

Грез забот без разрешенья,

И увидеть – за оконной

Весью пляшут махаоны!

И висят с дубов наклонно

Краснозадые гиббоны!

И бессчетно разных тварей

На постой взять в бестиарий!

Чтоб напрасно не подаренные

Сохли сплошь вокруг гербарии!

Только вряд ли захочу я

Жить, кочуя и кочуя.

Только жаль, что ближе к ночи

Солнце вновь закровоточит…

                  *  *  *

«Поэзия – дело одинокое, волчье. Хотя и тяготеет к компанейству…»

                                                                     Е.Рейн

Это дело одинокое и волчье.

Ремесло, пожалуй,

                 каторги похуже.

Лучше получается это дело

                             ночью

и при понимании,

                   что никому не нужен

ни сам ты, как таковой,

                  ни твой бессонный труд.

(Ну, разве что - наследники

                          тетрадочку найдут?)

То есть дело это и ни для себя и,

                        в общем, ни для кого.

Так… бег от тоски, инсульта

                              или еще чего

столь же болезненного и безвозвратного.

Зато с ним судьба длится дольше

                              безынфарктновая…

И время, если смотреть в минувшее,

                                как сквозь стекло,

не выглядит так, будто оно навсегда истекло,

и воспринимается не как финишная прямая,

                                    а как стартовая…

                *  *  *

Время бытия убывания?

Возраст надежд убивания?

Жизнь, которую почти отверг

То ли во вторник,  то ли в четверг

На фоне надоевшего залива,

Где яхты, замирая горделиво

На глади бухты, как на блюде,

Взлететь пытаясь лебедями вверх,

Вдруг тронутся вальяжно и лениво,

И враз зааплодируют им люди,

Восприняв паруса, как знак надежды

И поплывут, не сняв свои одежды,

С уверенностью в воплощенье чуда,

Туда, где ветром дышит горизонт.

И йодом им воздаст весенний Понт

Средь волн – прелюдий.

А больший привкус счастья мне не ведом.

Особенно по вторникам и средам.

                       *  *  *

Не каждая собака потерялась.

Не каждая женщина хочет замуж.

Не каждый мужик думает об этом…

Не каждый…

                     Но! Есть! Некоторые,

Которым и то, и это, и многое другое

Вполне подходит и очень даже

                                             откровенно близко.

                       *  *  *

Как пахнет провинцией горько!

В ней что-то от экс-примадонны:

Изжитой любовью прогорклой,

Несвежим линялым кокетством,

Поддельным искусственным детством,

Истёртым асфальтом перронным.

Как пахнет провинцией сладко.

В ней что-то от первой прогулки

Туда, за сараи, украдкой,

За робким слепым поцелуем,

Но с сердцебиением гулким…

Как пахнет провинцией…

                                          Только

Другой неизвестен мне запах.

Увы, и сравнил бы, да не с чем…

Визитов подвявшие дольки

В столицу и дальше на запад

Линяют всё легче и легче…

(Ветшают всё легче и легче…)

                     *  *  *

Не отмечталось! Нет. И всё ж

Уже частями растерялось.

И хоть пропала, вроде, малость,

А целого – не  соберешь.

Увы. Никак. Напрасно ты,

В кровь обдирая пальцы, ищешь

На знаках сникнувшей мечты

Разгадки ключ. Там – пепелище.

Не отмечталось!  Манит в дождь

Брести наощупь по аллеям,

С надеждой тайною смелея,

Что схлынет страх, что смоет ложь.

Не отмечталось!

                                *  *  *

                                 «Не выходи из комнаты»

                                                          И.Бродский

…куда б ни пришел, везде – перерыв на обед.

Или переучет. Или продавец убыл подлечивать зубы.

Тени недвижны, как время или, точнее, как трупы.

Только Всевышний знает, в чем тут какой-то секрет.

Дни – непредсказуемы, словно зимой - водопроводные трубы.

Каждый выход на люди таит в себе массу бед.

Какой смысл торопиться к табличке «Санитарный час».

Или - «Кварцевание кабинета». Или – «Буду минут через…»

Есть еще со вчера (как это ни удивительно!) херес.

Можно выйти попозже, но при этом придти в самый раз.

Слава небу за неприкосновенный запас.

(Или за избыток спиртного, что в доме имелось…)

В начале квартала – тюрьма или казенный дом.

В конце – «зашибешня», булочная плюс аптека.

Далее – банк, в котором не твоя ипотека.

За ним – пара точек, где принимают металлолом.

(Лучше - цветной… Причем, – днем и ночью – прием!)

Еще дальше «танцпол» или, по-старому, дис-ко-те-ка!

Как странно и бессюжетно мы чаще всего живем.

Неужто это - и все - для блага, для человека?

Слишком много надежд, отложенных на «потом».

Слишком мало радости на «сейчас», а не на «скончанье века»…

           *  *  *                

                         «...открещиваться от грехов своих,

                               есть еще более тяжкий грех!»

                                                 Религиозная мудрость
Отделаться испугом

от жизни, от любви,

и вновь идти по кругу

за кровные свои.

За боль утрат несмелых,

не выплатив долги,

ветшающее тело

готовить в пыль пурги.

Отделаться испугом

от лучшей из подруг,

поняв лишь на досуге:

как жалок был испуг!

                      *  *  *

Бескрылье – безвозвратней

                                             безголосья.

Бескрылье – тяжелее, чем уродство.

Бескрылье…

                      Это хуже бессердечья.

Взлететь бы рад!

                         Да размахнуться нечем.

Как жутко!

            Словно в комнате – покойник.

Как душно!

              Нестерпимо беспокойно.

И сила никакая не поднимет.

Во имя жизни. И добра во имя.

Поскольку и желал бы, но не волен

Избавиться от надоевшей боли.

Её не миновать. Тут сгинуть легче.

Взлететь бы рад!

                        Да размахнуться нечем…

                    *  *  *

Хотелось смерти целый день,

А ночью вдруг весна приснилась,

И в окна белая сирень

Безостановочно ломилась,

И просыпаться было лень,

И счастье длилось,

                            длилось,

                                         длилось.

Весь день хотелось волком выть

И по полу в слезах кататься.

А ночью удалось забыть

То, что мешало улыбаться.

Любить? Неважно!

                      Важно – быть!

Хотя бы быть! (А не казаться…)

Весь день хотелось умереть.

А ночью детство вдруг приснилось

И солнце красное, как медь,

куда-то медленно катилось.

И сердце с горечью смирилось.

И сдался сам себе на милость,

Оставив жизнь,

                          как право сметь.

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Пн августа 15, 2011, 17:31:55 У меня очень противоречивые чувства от этой подборки. Вроде бы, если по логике, то лирический герой какой-то выход или надежду находит. Но на самом деле нет. Взять хотя бы стихотворение "Не отмечталось": конечные строчки "С надеждой тайною смелея, Что схлынет страх, что смоет ложь.Не отмечталось!" - ведь не успокаивают они, совсем не успокаивают, такое ощущение, что этот проблеск надежды только проблеск, а завтра на то же самое пепелище. И последнее стихотворение: вот это "И сдался сам себе на милость, Оставив жизнь,как право сметь". - лично мне в данном контексте воспринимается как последнее прибежище одиночества, и совсем не как смирение. Вот здесь очень пронзительно: "И лучшая из женщин, не молясь, Поскольку в Бога этого не верит, В бессчетный раз с меня счищает грязь, Как пред вратами в Рай, не перед дверью…" и вот здесь тоже: "Как мало сил и веры в нас осталось. Как много в нас Надежды и тепла". - прям хоть эпиграфом ставь к еще ненаписанному роману. Спасибо.

Лариса Ефремова Москва

Дата : Пн августа 15, 2011, 22:40:13 Мне кажется, так влияет на нас внутренний драматизм этих стихотворений. Знаете, такое ощущение, что это даже вполне может быть закодированная исповедь лирического героя, где за бравадой и оптимизмом, самоиронией (на которую не способны слабые люди), всё-таки проглядывает усталость от вечного боя, горечь потерь и одиночества. Но всё-таки он борется. Всё равно - борется. Может, и бессмысленность этой борьбы осознаёт, как никто, а просто вот такая натура - борца. Мне показалось, эта подборка похожа на портрет такого человека. Или документальный рассказ.

Екатерина Злобина Cевастополь

Дата : Вт августа 16, 2011, 13:25:14 Мне довелось однажды пытаться взять у Владимира Анатольевича интервью. :) Это было что угодно, только не интервью))) Я с диктофоном еле успевала за ним по огромному холлу (акустика там была ого-го!), а он - то вскакивал и быстрым шагом ходил, то падал на стул, размахивал руками, играл голосом - декламировал стихи - свои, чужие, много... Очень харизматичный поэт. Каким угодно может быть, только не теплохладным. Это восхищает.

Марта Валлерс Москва

Дата : Сб августа 27, 2011, 23:51:29 Ах, как замечательно -"Отделаться испугом от жизни, от любви..."

Вход

Логин:
Пароль:
	Запомнить
	Забыли пароль? Регистрация на сайте

Это случается с каждым...

Введите почту чтобы восстановить пароль:
Чтоб выйти нажмите Отмена.