* * *

Не бойся ничего. Мне страшно самому. 

Щерблёная луна опять кривится в кашле,

но отражённый мир в ночном окне — не наш ли?

А тот, что за окном, — не вторит ли ему?

Не бойся ничего: похоже по всему,

что с темнотой давно заводит время шашни,

и часовые сна не стерегут на башне

часы, а всё идут. Идут по одному.

Не бойся ничего. Хотя до слёз пройму

тебя тоской о том, какой я тоже зряшный,

что жарко и темно, как в битве рукопашной —

и не забрать с собой ни сумму, ни суму. 

Не бойся ничего. Я тоже не пойму,

что силится ожить в наброске карандашном:

попробуй толковать! Сгорает день вчерашний,

и мы, в который раз, не плачем по нему.

Не бойся ничего. Наверно, потому,

что мысли не страшны, а домыслы не страшны.

В истошной тишине — все звуки бесшабашны.

Не бойся, ничего. Мне страшно самому.

Дождливый экзерсис

Ты заметила? — воздух сегодня больной.

Моросит над осинами дождик дрянной,

в придорожной грязи суетится

бестолковая чёрная птица.

А над лесом, едва ли понятное нам,

шепчет небо надменно округлым холмам

настороженно важное что-то,

но вникать всё равно неохота.

Там, в недельной небритой щетине травы,

даже сбившись с пути не сложить головы,

даже если совсем постараться —

не забыться и не затеряться.

Чьё-то имя земное играет со мной,

подавая сигналы зелёной волной,

призывая, как длинная нота —

но вникать всё равно неохота.

И суровы осины, и дождь моросит,

и тяжёлое небо надменно висит,

и не может никак приютиться

бестолковая чёрная птица.

* * *

Пепел Помпеи, моя дорогая, пепел Помпеи.

Время умеет сделать камнем живое. Время умеет.

Вот и рассвет поднимается вроде бы, но каменеет:

только светает ещё, а уже темнеет.

Что тебе мифы ушедших народов — и возвращённых народов свитки?

Что ты пытаешься сделать, сломавшись при первой попытке?

Все непутёвы твои путевые заметки, бесцветны цветные открытки —

ткани твоих покрывал опостылели так, что простыли до нитки.

Что же ты сможешь понять обо мне по обрывкам моих многоточий?

по неразборчивым фразам соседей,

по выдумкам взбалмошных дочек?

по фотографиям глупым (та лучше, а эта — не очень)?

по очертаниям каждой бессонной прожорливой ночи?

Пепел Помпеи, моя дорогая, пепел Помпеи.

Снова пустеют глаза Галатеи, снова пустеют.

Голос ещё раздаётся, но он, отзвучав, онемеет.

Время сумеет сделать камнем живое.

Время сумеет.

* * *

С точки зренья шмеля в середине цветка,

изогнувшего стебель дугой,

даже этот, ничем не приметный закат

зреет каплей нектара тугой.

Чтобы только остаться один на один

с неразгаданной формулой дня,

чтобы тени длиннее: суровых осин —

и моя, с точки зренья меня.

Под бумажным плафоном, на ощупь, едва —

то сплавляла меня, то звала;

и мозги мне запудрила напрочь, и два

бутафорских прозрачных крыла.

И не мог ни взлететь, ни поднять головы,

ни подумать: хочу ли ещё?

Три листа распластались. Лесные стволы

сплетены ядовитым плющом.

Как пять пальцев своих я тебя изучил,

след росы на руке сладковат.

Пусть на ощупь, как шмель — только хватит ли сил

сквозь ничем не приметный закат?

Чтобы восемь часов на исходе витка

потянулись нектаром тугим —

с точки зренья шмеля в середине цветка;

с точки зренья меня перед ним.

* * *

Я пишу:

«Мать, у меня всё в порядке:

берегу себя, как завещал Дарвин —

не лезу под трактор, гуляя по грядкам.

Позавчера был в Нарве».

Я пишу:

«Осталось чуть больше недели,

картошка кончается, деньги тоже.

Мы не болеем и так загорели,

что все, как есть, чернокожие!

Здесь, ты знаешь, ласточки в небе

снуют. И тяжёлые висят облака.

Закаты такие, мама, что мне бы

всё это в стихах. Но не умею пока.

По дому соскучился просто жутко,

доконал меня этот колхоз начисто.

Отцу передай, что в его тужурку

девушки наши отчаянно плачутся».

Письмо маме.

Единственному адресату.

Ворох бумаг спасён из помойки.

Оно отправлено в восьмидесятые.

До перестройки.

Исписаны шариковой авторучкой,

листы пожелтели, на сгибах припухли.

Мама, ты знаешь, твои внучки

так и не научились читать эти буквы.

Мама! Зачем ты всё это хранила?!

Письма, телеграмм поздравительных астрочки…

Слышишь? — и здесь, над твоей могилой,

снуют ласточки.

   * * *

Дождь деревенский не похож на городской:

он пахнет жухлостью — листвою и тоской,

на крышу вскочит, огорошит — и сойдёт

на нет, на шёпот, на потухший огород.

И ветер тоже не похож на городской:

он пахнет щепкою и мокрою доской.

Он дверью хлопает в застуженный сарай,

подол у ёлки задирает, негодяй.

Сыграй мне Шумана тоскливого. Сыграй

не просто музыку, а жалость через край.

Чтоб сжалось в жалости и к горлу подошло:

под шум дождя шарманщик Шуман хорошо.

Звук деревенский не похож на городской:

в носочках вязаных — он старичок сухой.

То ходит комнаткой, то сядет и вздремнёт,

то снова бродит — будто места не найдёт.

И дождь, и ветер отошли тихонько в лес —

а детский пальчик не находит фа-диез,

он заблудился, точно брошенный в лесу,

на чёрной клавише рисует полосу.

И кончик локона на острие плеча

танцует с нотками скрипичного ключа.

* * *

Всё получается украдкой:

штришком над буковкой "и" краткой —

то в полутьме, то впопыхах,

бесшумно рассыпаясь в прах.

Себя окутав простынями,

как быстро всё мы простонали,

как протранжирили легко

кредиты Времени & Co.

Бокалы, лютики на блюде;

а мимо люди, люди, люди

несут на суд свою судьбу

кокардой выпуклой во лбу.

А мы беспечные, как дети,

необеспеченные эти

банкноты радости простой

всучить пытались за постой.

Нам всё казалось по карману,

но день зализывает рану,

и ночь приходит — и за ней

не остаётся больше дней.

Себя окутав простынями,

не знаю, видим ли мы сами:

штришком над буквой, угловат —

негромкий сдавленный закат.

Чужой сон

Теплушки. Холодно. Старухи.

Вокзал (название забыл) —

и мы стоим, сжимая руки

до хруста. Из последних сил.

Убрав со лба платок пуховый,

ты торопливо говоришь,

но я смотрю как бестолковый

на губы белые твои.

Оборванными проводами

продрог, заиндевел, застыл

последний час, и перед нами

вокзал (название забыл).

За полотном, в дыму котельной,

раскрытый, будто напоказ —

неровный ров, где я расстрелян,

родившись в предыдущий раз.

Галина Мальцева-Маркус Москва

Дата : Ср апреля 09, 2014, 11:11:45 Счастлива читать здесь стихи Игоря, бесконечно благодарна редактору отдела поэзии за эту подборку. В очередной раз досадую на себя за своё неумение говорить о стихах. Тем более чувствую беспомощность, когда передо мной стихи такого уровня. Не побоюсь этого слова и назову стихи Игоря Кураса – явлением в поэзии, требующее серьезного профессионального анализа, на который я не способна, увы. Попробовать сформулировать по-читательски?.. Стихи, вызывающие в тебе столько эмоций, мыслей, впечатлений, заставляющие задумываться о главном… Нет, ну, что это за слова, банальные и безликие, но как иначе передать мне свои впечатления? Разве что используя строчки самого автора... Стихи, после которых «сжалось в жалости и к горлу подошло»… И уже в собственной душе «не может никак приютиться Бестолковая чёрная птица»… и уже свои письма домой нащупывает память… "А мы беспечные, как дети, необеспеченные эти банкноты радости простой всучить пытались за постой. Нам всё казалось по карману, но день зализывает рану, и ночь приходит — и за ней не остаётся больше дней». - и это тоже про всех и про тебя саму, и в первую очередь про тебя и твою жизнь… И повторяется теперь вновь и вновь: "Не бойся ничего. Наверно, потому, что мысли не страшны, а домыслы не страшны".

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Ср апреля 09, 2014, 20:19:57 Добрый вечер, Игорь! Всё читаю, читаю, пытаюсь мысли в кучку собрать, мыслей мало, в основном чувства, которые, все-таки, желательно в мысли облечь. Попытаюсь, не судите строго. Во первых, меня сразу зацепило слово "зряшный", мы его очень редко употребляем, но само слово потрясающее, "галерея образов зряшных людей" - какой простор для прозаика. Я думаю все мы обречены на эту "зряшность" в большей или меньшей степени, даже самые благополучные и успешные из нас, поскольку жизнь, любая жизнь - это, по большому счету только попытка, более или менее удачная, попытка что-то понять, что-то сделать, и в конце осознать,как на самом деле мало ты сумел понять и сделать, сколько бы ни сделал. Человек может только стремиться к целостности, достичь её в абсолютном значении невозможно, но при этом, и тот мир, что отражается в окне, и тот что за окном - они оба наши, а не чьи-то, и мы сами принадлежим этому миру, каждый человек как набор нот, сколько-то чистых звуков, сколько-то фальшивых, но какой бы ни получилась мелодия, она уже влилась в общую музыку, точнее, вливается всё время и это нельзя остановить, притушить. А иногда мы слышим и мелодии других тоже, и тех, кого уже нет, по этому хорошо ли, плохо ли жили, но не напрасно точно, и всё вокруг нас тоже то поёт, то стонет, то шепчет, всё вокруг несет своё СЛОВО. Вот такой экспромт у меня получился.

Дата : Чт апреля 10, 2014, 16:16:57 Галина, спасибо Вам за внимательное прочтение и такой добрый отзыв! Я тоже бесконечно благодарен редактору отдела поэзии за эту публикацию.

Дата : Чт апреля 10, 2014, 16:34:37 Ирина! Спасибо за очень интересные размышления о месте каждого человека в непонятной для нас структуре мира. Любой чувствующий человек всегда надеется на то, что и для него есть какое-то осмысленное место в общем построении мира. Эта надежда, в конечном итоге, и заставляет человека ощущать себя частью мира, а значит и быть за него в ответе. Это очень важное понимание, которое даёт возможность людям писать песни и картины, строить дома, выращивать цветы, воспитывать детей. Т.е. жить - жить для того, чтобы временное пребывание, предписанное каждому из нас, не оказалось напрасным. Чтобы жизнь не прошла мимо, не получилась пустой и "зряшной". Вот в этом, наверное, и есть смысл. Спасибо ещё раз!

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Пт апреля 11, 2014, 22:57:43 Это от Светланы Игнатовой, её стихи и проза у нас опубликованы, что-то у неё не получается активироваться на сайте, какие-то сбои. Вот её отзыв: Здравствуйте, Игорь! С интересом прочла вашу подборку и не раз. И тем не менее, не могу сказать, что у меня сложилось определенное впечатление или представление о вашем творчестве. Хотелось бы что-то почитать еще. Пока после прочтения в голове остались отдельные радующие душу образы, такие как танцующий локон на остром плече. Очень красивый зримый образ. Но таких искорок мало. Я могу ошибаться, но у меня общее впечатление от подборки – это атмосфера усталости от жизни. Сквозь строчки сквозит разочарование, обречённость, непонятость лирического героя, который принял всё как есть и ему не остаётся ничего другого, как только констатировать внутреннее опустошение и философствовать. У лирического героя нет душевных сил пытаться что-то ещё разглядеть, понять и полюбить в этой жизни. Небо говорит что-то важное, но вникать неохота. Просто нет сил. Онегин и Печорин в одном лице)). Отсюда и образы, нагнетающие какую-то внутреннюю подавленность и раздражение на мир: больной воздух, дрянной дождик, луна кривится в кашле, постылые покрывала, пустые глаза… Герой нашего времени, уставший, в отличие от Печорина, не от любви, а от самой никчемности жизни. Конечно, с одной стороны, всё это очень знакомо, а с другой – мне не хватило солнечного света, чувства жизни. Не хватило каких-то настоящих серьезных открытий, которые автор сделал в жизни. Наверняка, они были. Стихи, в которых пульсирует жизнь, тоже есть – но это скорее исключение. Например, в стихотворении, посвящённом маме, лирический герой становится очень настоящим и естественным, и строки сразу становятся другими – они воздействуют на душу читателя напрямую. Игорь, желаю вам творческих успехов, открытий, какой-то встряски, которая заставит вас взглянуть на мир глазами мальчишки, который от счастья готов обнять весь мир!))) Последняя правка: апреля 12, 2014, 10:56:34 пользователем manager

Галина Мальцева-Маркус Москва

Дата : Пт апреля 11, 2014, 23:06:29 а мне кажется, что поэт всегда пишет о том, что болит... свет - это не тогда, когда автор радуется и читатель радуется, а тогда, когда "душа обожжена", ну и далее по тексту Окуджавы... По крайней мере у меня никогда не получается писать стихи "на позитиве". Но вот у меня осталось именно светлое послевкусие после стихов Игоря - наверное, потому, что они затронули душу, заставили думать, вспоминать, ощущать этот мир.

Наталья Баева Москва

Дата : Сб апреля 12, 2014, 00:33:39 Вот уже не знаю, "внутреннее опустошение" и философствование лично я почувствовала только в стихотворении "С точки зренья шмеля...". "Точка зренья" - да, рассудочная такая штука. Остальные стихи очень порадовали наполненностью, цельностью, и вовсе не показались душевно бессильными, если можно так выразиться) Тем более удивительно, что человек, насколько я понимаю, давно оторван от своих корней. Это очень трудно - остаться русским в этих условиях (а в том, что это русская поэзия, у меня сомнений нет). Даже в самом пасмурном стихотворении, посмотрите, какая теплая доверительная интонация: "Ты заметила? — воздух сегодня больной. Моросит над осинами дождик дрянной, в придорожной грязи суетится бестолковая чёрная птица. А над лесом, едва ли понятное нам, шепчет небо надменно округлым холмам настороженно важное что-то, но вникать всё равно неохота." "дождик" - да, "дрянной", но он родной и близкий с этим уменьшительно-ласкательным суффиксом. Птица бестолковая суетится в грязи - кажется, всем ясно, что это ворона, так и видится ее смешливый взгляд, деловитость, несмотря на дождь и грязь - и уже от этого вовсе не уныло, а даже где-то и весело. "Вникать неохота" - как это по-русски! Такая вот вальяжность и лень. Небо шепчет "надменно округлым холмам" "настороженно важное" - картина величественная и одушевленная, образы такие интересные, не избитые и точные. В этом "дождливом упражнении" мне, например, не зябко и не сыро. Кажется, что ты видишь всё если и не из окна своей комнаты, то с крылечка или балкона, где вполне защищенное от воды место:) Правда, слово "надменно" повторяется дважды в стихотворении - это не есть плюс. Да, еще одно стихотворение все же "усталое", соглашусь со Светой: "Пепел Помпеи, моя дорогая, пепел Помпеи", "глаза пустеют", "немеют" и т.д. Да Бог с ними бы - пусть пустеют и немеют, но вот "печоринская" интонация, вот это снисходительное "моя дорогая" действительно опустошает душу. "Дорогая" явно уже не "любимая" - об этом, конечно, и стихотворение. А если оно об этом, смысл соответствует воплощению - то и какие претензии? Очень хорошее стихотворение о том, как ушла любовь. Стихи "Все получается украдкой", "Письмо маме" и "Чужой сон" внесла бы в золотой фонд русской поэзии. Впрочем, не отказалась бы и от ст-я "Дождь деревенский не похож на городской". Наверно, у меня мрачноватое мироощущение, поэтому я вполне хорошо себя чувствую в такой "дождливой" поэтике))

Дата : Сб апреля 12, 2014, 06:49:22 Светлане Игнатовой. Уважаемая Светлана. Я не думаю, что в моих стихах есть внутреннее опустошение. Смею верить, что, напротив, в них есть внутренняя гармония, свойственная взрослому человеку, осознавшему конечность жизни, и нашедшему для самого себя определённый смысл этого странного путешествия из темноты в темноту. Есть в них и добрый совет не бояться этого пути. Что же может быть оптимистичнее этого? Каждый из нас разбужен призывом из небытия. Этот призыв не объясняется нам и не может быть понят. Но его можно ощутить сердцем и попробовать передать словами, звуками, картинами, деревьями в саду - всем тем, что оставляет после себя человек. Это ощущение легко просимулировать "искорками" (как Вы пишете), но, на мой взгляд, искусство не терпит симуляции. В этом парадокс - настоящее искусство безыскусно. Поэтический монолог - это всегда диалог: разговор с собой, с Богом, со временем, с умершими великими. Каждый ведёт этот диалог так, как умеет. Кто-то радостно и с придыханием, а кто-то сдержано, камерно. Очень жаль, когда эта сдержанность, камерность читается, как опустошение, ведь опустошение - это отсутствие звука. Тихий же камерный звук - он всё же звук, и звук чистый - без барабанов и звонких тарелок, без "искорок" - но звук. Просто нужно уметь в него вслушаться. Просто нужно захотеть услышать. Спасибо Вам за добрые пожелания и за интерес к моим стихам. Всего Вам самого доброго. И.Дж.К.

Дата : Сб апреля 12, 2014, 07:12:49 Наталье Баевой. Вы очень правильно заметили "рассудочность" в стихотворении "С точки зренья шмеля". Это действительно рассуждение о формуле дня, о гармонии мира, невидимой нам с нашей суетливой "точки зрения". Недаром в этом стихотворении столько числительных. Их порядок предопределён - это начальные цифры ряда Фибоначчи: 1,1,2,3,5,8. Это тот ряд и та "формула дня", на которых построен мир. "Пепел Помпеи" - стихотворение, в котором, как мне кажется, нет печоринского снисхождения. Есть снисхождение Пигмалиона к несостоявшейся Галатее. А это, всё же, немного другое. Умение смириться с тем, что не сложилось - это, на мой взгляд, один из самых оптимистичных талантов, дарованных человеку. В этом смысле, стихотворение скорее оптимистично, чем "опустошающее". Хочу защитить повторение слова "надменный" в стихотворении про птицу. Оба раза это определение относится к слову "небо". Подобные повторения свойственны музыкальным произведениям: музыкальная фраза, прозвучавшая в первых тактах, повторяется в последних. Здесь просто использован этот музыкальный приём. Очень благодарен Вам за внимательное прочтение и за добрые слова. С уважением, И.Дж.К.

Дата : Сб апреля 12, 2014, 07:17:10 Галина, спасибо за Ваш отзыв! "свет - это не тогда, когда автор радуется и читатель радуется, а тогда, когда "душа обожжена". Лучше и не скажешь. Спасибо ещё раз. Игорь

Наталья Баева Москва

Дата : Сб апреля 12, 2014, 19:40:58 Игорь, добрый день! Спасибо за... как бы лучше сказать? "пояснение" - не очень подходящее слово, ибо поэзия не нуждается в пояснениях. За объяснение, скорее, внутреннего состояния, которое стоит за стихами. И конкретно с числами Фибоначчи. Согласна с Вами и по поводу "не печоринского" снисхождения. Собственно мне пришлось постараться понять не только уже Ваши стихи, но и точку зрения Светланы - она высказала свое впечатление о них, а ничье впечатление не может возникнуть просто так, даже если есть недопонимание. А потому разумная и доброжелательная критика стократ дороже восторженной похвалы. Вот только защиту повтора слова "надменно", как профессиональный музыкант, не могу принять, уж извините. В этом смысле, как прием, вполне уместно повторное появление "бестолковой черной птицы". А с небом что-то бы другое придумать. Впрочем, это не смертельно, можно оставить и так. Можно я тоже попробую защитить кое-что?:) Например, наши правила игры, по которым принято регистрироваться на сайте под русским именем и фамилией. Если не очень сложно, Игорь, измените себе сами логин, пожалуйста. И - спасибо за то, что Вы с нами.

Дата : Сб апреля 12, 2014, 20:02:27 Спасибо, Светлана! Я тоже рад быть здесь с вами со всеми. Я готов уважать правила игры беспрекословно, но пока не могу понять, как изменить имя. Там есть опция (можно теперь так по-русски?) изменить пароль, фотографию и город проживания. Но нет возможности изменить имя. Может быть, мне нужно зарегистрироваться снова, с новым профилем? Помогите, кто может )

Наталья Баева Москва

Дата : Сб апреля 12, 2014, 20:05:33 Всё-таки в задумчивости нахожусь на предмет впечатления Светы от Ваших стихов. "Смею верить, что, напротив, в них есть внутренняя гармония, свойственная взрослому человеку, осознавшему конечность жизни, и нашедшему для самого себя определённый смысл этого странного путешествия из темноты в темноту". В этих словах, наверно, ключ: Светлана человек православный, а для православного христианина жизнь - это не "из темноты в темноту" путешествие)) И не "странное". Потому-то ей и не хватило в Ваших стихах света. И любви к жизни, наверное. Да если одним словом - просто любви. А выразила она это как сумела - "блестки" просто не точно подобранное слово. Важно за словами - в стихах ли, в отзывах - видеть суть. Я же, тем не менее, остаюсь на своей позиции, стихи Ваши мне очень нравятся...

Дата : Сб апреля 12, 2014, 20:05:36 Ой, простите, Наталья! Я написал Светлана, а хотел написать Наталья! )) Видите, как мне трудно даже в таком простом деле, а Вы хотите, чтобы я разобрался в опциях и т.д.! )))

Наталья Баева Москва

Дата : Сб апреля 12, 2014, 20:07:03 Возможно, даже придется перерегистрацию пройти, Игорь. У меня не отражается Ваш e-mail в админке, поэтому не могу сама ничего изменить, к сожалению.

Наталья Баева Москва

Дата : Сб апреля 12, 2014, 20:07:43 Это Вы имя перепутали потому что я сейчас о Светлане думала. Вживалась, так сказать))

Дата : Сб апреля 12, 2014, 20:08:24 Я помню как-то у Бориса Гребенщикова спросили, почему он не пишет песен о любви, и он совершенно искренне ответил, что все его песни - о любви. И я согласен с ним. Мне кажется, что все мои стихи, в конечном итоге, о любви. Нет! Даже не кажется! Я убеждён в этом.

Наталья Баева Москва

Дата : Сб апреля 12, 2014, 20:12:14 Даже не сомневайтесь!)) Иначе бы мы с Вами тут сейчас не беседовали!

Игорь Дж. Курас Boston

Дата : Сб апреля 12, 2014, 20:16:49 По-моему, получилось изменить имя )) Спасибо за подсказку! )

Денис Васильев Пекинск

Дата : Вт августа 12, 2014, 20:41:57 Игорь, стихи ваши - это компромисс идеала и реальности, парадокс и игра словами (не путайте с заигранностью и переигранностью), эти стихи хочется перечитывать раз в полгода или каждый раз под другое настроение - чтобы увидеть их многогранность и многосмыслие. вот, написал и не знаю, что ёщё сказать. пока это всё))).

Игорь Дж. Курас Boston

Дата : Ср октября 22, 2014, 20:27:44 Денис, только сейчас заметил Ваш отзыв... Спасибо Вам за тёплые слова! Рад, что стихи понравились. Надеюсь, что Артбухта позволит мне напечатать у себя ещё какую-нибудь подборку стихов )) Спасибо ещё раз!

Вход

Логин:
Пароль:
	Запомнить
	Забыли пароль? Регистрация на сайте

Это случается с каждым...

Введите почту чтобы восстановить пароль:
Чтоб выйти нажмите Отмена.