***

Я еду в поезде. Он бесконечный, душный.

Ползёт мой день со скоростью недели.

Здесь мне не по душе моя подушка,

И стёкла почему-то запотели.

Я в никуда, нигде, но с кем-то еду.

Надеюсь, скоро наша остановка.

Я жду, что позовут меня к обеду,

Кусочки сыра, хлеб и газировка.

Смотрю на лист, сверяю по минутам,

Когда откроют узенькие двери.

Мы едем не прописанным маршрутом

И на сыром белье косые тени.

Мне нравится мгновенный ад тоннеля.

Вокзальный свет печальный, словно осень…

Когда крадётся поезд еле-еле,

Я вспоминаю, что мне только восемь. 

***

Вот и конец апреля.
В пыли городской много солнца и детства.
Минует одна неделя,
и я поселюсь у тебя по соседству.
Буду ходить к тебе в гости,
носить пироги с облепихой и вишней,

запомню бревенчатый мостик,
дорогу, каштаны, дневное затишье.
Достану раздолбанный велик,
чтобы педали крутить и смеяться.
Встречать меня выйдешь на берег,
тогда уже я не посмею бояться:
уверенно сяду и ровно,
вильнув, попытаюсь махнуть тебе левой.
А ты улыбнёшься так, словно
я веду двухколёсный очень умело.
Простишь мне мою остановку
нелепую, где торможу я ногами.
Предложишь теплее ветровку,
и мы побредём под прямыми крестами,
оставив коня без охраны,
запрятав его под зелёные листья.

Тревожные ноты органа
и руки твои - это лучшее в жизни.

О прабабушке

Зимой скучает одиноко 
В ночи трамвайное кольцо.
Прабабушка читала Блока,
Очками заслонив лицо.

Иллюминатор чёрной лупы
Держал ступенчатый маршрут.
Её морщинистые губы 
Шептали. Комнатный уют

В торшерном полумраке куба
Обойных бежевых полос.
Она не убирала круга
Своих серебряных волос.

Я пятилетняя плевала
За шпингалетное окно.
Но мне прабабушка сказала:
«Не надо, Дашенька. Грешно»

***

В костюме зайчика, который сшила мама,
Читаю стих у новогодней ёлки.
Такая вот садистская забава:
Мой хвост из мишуры ужасно колкий,

Но что-то заставляет быть весёлой.
И стыдно, и приятно от вниманья.
Я вместе с компаньоном - волком Вовой
Пытаюсь облегчить свои страданья.

Тру варежкой колготы на коленке.
И ждёт меня конфетная награда…
А волк украдкой пялится на Ленку –
Снежинку из соседнего детсада.

***

Пока живём (точнее – умираем),

Моя весна пылит тебе в глаза.

Стою на тёплых брёвнышках босая,

Кружится над забором стрекоза.

Прабабушкины сохнущие травы

Зачем-то ей нужны (нам не понять).

Там вдалеке уже гремят составы,

Быстрее нужно кашу доедать,

Идти встречать отца и дядю Костю,

Который дарит красный паровоз.

Мы засыпаем очень быстро. Просто

Устав от мельтешения колёс.

А утром мы бежим с тобой на ключик.

Нам в сумме нет четырнадцати лет.

И наше счастье лишь в комках липучек

И в жиже вязких тающих конфет.

Письмо

«Ну как ты там живёшь, родная?»
«Всё хорошо. Читаю много.
Без пересадки – на трамвае,
На красный свет – через дорогу.
Танцую иногда по средам,
Хожу на курсы по дизайну,
Хочу поехать к морю летом.
Пока одна. А там... Кто знает?
Работа движется по кругу,
Меняя месяцы, недели.
Да, у меня живёт подруга...
Спасибо, помню, подогрели.
Что деньги? В-принципе, хватает.
Зачем опять о бывшем муже?
Как он, поверь мне, я не знаю.
Живу как школьник, но похуже.
Нет, как студент, пожалуй, только 
Не пью так много по субботам...
Ну, иногда бывает... Сколько?
Совсем чуть-чуть. И бутербродом
Закусываю своё утро.
Мой новый трудный, беспокойный…
Ношу в кармане блеск и пудру,
Вчера купила клей обойный...
Мне хорошо. Счастливо даже.
Ложусь с рассветом - очень рано.
Люблю тебя. Целую. Даша.
Постскриптум: я скучаю, мама...»

***

Не мучай «Почему?». 
Квадратный город
хватает нас за плечи и в кино 
мы не идём. 
Я полюбила холод.
Ползут трамваи в южное депо.
Я знаю, что веду себя паршиво,
а ты уже устал и не ведёшь.
Мне жаль, что я тебя не разлюбила
ещё вчера, когда не капал дождь,
и не обременённые зонтами
мы шли домой в растёгнутых пальто.
Не знаю, что случилось ночью с нами,
но мне уже как будто всё равно,
что ты другой и мне не интересен
своей пустой ненужной болтовнёй.
Оставь меня в пыли киношных кресел
и напои отравленной водой. 

***

Никогда я о тебе не плачу,
Не храню записок в выдвижном.
Ты вчера забыл в кофейне сдачу,

Задремав за лаковым столом.
Позвонили с номера чужого:
Здесь лежит знакомый вам синьор.
Кое-как добрался ты до дома,
И открыл неслышно, словно вор.
Сообщили двери: ты вернулся
В предрассветный сумеречный час,
Слепо, неуверенно разулся.
Если б дети родились у нас,
Я бы повела их в детский садик,
Ты бы спал и плакал с похмеля;
Пожевав просроченный салатик,
Кинул смску: «Я свинья...»

Только не храню твоих записок,
Слёз не трачу, дети спят во мне
Нерождённой тысячей актрисок
И мальчишек, павших на войне.

 ***

Лишь бы что-то в тебе отзывалось

На мои неумелые строки.

Лишь бы слышалось, лишь бы читалось.

Ранним утром на юго-востоке

Ты идёшь и несёшь человека

По прямой, проведённой вслепую.

Бронза нашего скудного века

Потемнела. Предчувствуя бурю,

Убирает старуха тряпицы,

Что прикинулись старой одеждой.

Беспризорные серые птицы

Растревожены волнами. Между

Незнакомых проходишь. Дыханьем

Ветер гнёт за спиною каштаны.

Тучи рвёт на куски громыханьем;

Забиваются воздухом жабры:

Невозможно дышать полной грудью,

Так вдохни через бледную кожу.

Пусть несётся серебряной ртутью

Что-то то, что познать мы не можем.

фото с сайта viralblender.com

Лариса Ефремова Москва

Дата : Вт июня 11, 2013, 18:29:53 До чего же быстро набрал скорость этот "Поезд"! Только-только неуверенно ступаешь вместе с маленькой героиней на тряский пол вагона, - и вот уже всё это становится воспоминаниями, и вот уже первый пепел потерь; смена перспективы, взгляд на происходящее не снизу вверх, а сверху вниз; уже не впечатления, а опыт, который, общеизвестно, "сын ошибок трудный". Что касается формы, то автор демонстрирует хороший вкус, наверняка обусловленный не только качественным чтением классики, но и тем, что эта классика очень хорошо усвоена и преобразована в личное. Импонирует интонация лирической героини, открытая, внимательно-сосредоточенная, без позирования и всякой эксцентрики, что, собственно, проявлено и в выборе метра и строфы. Даже анжанбеманы на удивление естественны, неакцентированы, воспринимаются просто как перевод взгляда. Очень хороши, на мой взгляд,стихотворения о прабабушке, о детском утреннике и "Лишь бы что-то в тебе отзывалось". Интересно, что, в общем, тоже строгое по форме стихотворение "Не мучай "Почему?"" почему-то читается здесь как вольный стих. Но не верлибр))

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Чт июня 13, 2013, 13:13:04 Очень импонирует лирическая героиня, живая, искренняя, смелая и умная без претензии на "умность".

Саша Ирбе Москва

Дата : Чт августа 01, 2013, 02:09:37 Очень естественные и очень живые стихи. Сложно читать и не наслаждаться. Такое чудеснейшее путешествие в детство. Даже пыталась найти информацию о Дарье в инете. Исключительно созвучные мне стихи. Спасибо огромное автору!

Денис Васильев Пекинск

Дата : Вс ноября 16, 2014, 20:49:53 Просто стихи, просто сюжеты из жизни. Потрясающе лирические, искренние, цепляющие за душу "якорьками". что-то Несбывшееся и живущее "серебряной ртутью" несётся по нашим сосудам, дыхательным путям и прочим частям организма... и понимаешь, что попадаешь в ритм с этими строками. Спасибо, Дарья!

Вход

Логин:
Пароль:
	Запомнить
	Забыли пароль? Регистрация на сайте

Это случается с каждым...

Введите почту чтобы восстановить пароль:
Чтоб выйти нажмите Отмена.