***

…Парусником из гавани выплыла

маяком не замечена и куда теперь

ты направишь пути свои по зеркалу вод

смотри берега лиловые выткались

вереском полночь пройдет на цыпочках

усталая по земле вот родина матери дом

с лампою непогашенной что тебе

вместе с приливом утренним

вынесла кроме раковин та синева без дна?

Травы росли и дерево

ввысь поднялось под окнами

выше тебя вы сверстники но до звезд

дерево лишь дотянется…

…Вот ты меня и не спрашивай

если ты сам назвал меня как захотел

душа…

 ПЕРЕЧИТЫВАЯ ПУШКИНА

…На любимых страницах дожди заливают поля

так что буквы смывают и в окнах не видно ни зги

что же будет со мной на любимых страницах метель

заметает пути не пройти не проехать что будет со мной?

На любимых страницах изменник несется в Литву

на любимых страницах монах очиняет перо

что же будет со мной заблудилась стрела недолет

пять исчезнет страниц что же господи будет со мной?

На любимых страницах лоза увивает балкон

на любимых страницах меня убивает другой

(ах карету врача кивера на снегу шум галдеж)

На последних страницах опять начинается дождь.

…Снова надо вставать торопиться я цел невредим

снова надо снимать все повязки бинты и снега…

…На последних страницах отечества сладостный дым

над дорогой, которая так далека…

                            *  *  *

Душа, как бабочка, хотела

Жить, не предчувствуя конца,

Но жгла серебряное тело

Бессмертья лунная пыльца.

На самом краешке покоя,

Где свет – почти уже, как тьма,

Кто вспомнит, что это такое –

Декабрь, сумерки, зима?

Кому воздастся полной мерой

За то, что в страсти иль в тоске

Она чертила синим мелом

На красной с золотом доске?

Какая тайна ей открылась

Вне связи следствий и причин?..

Но мотылька разъем двукрылый

Над пьяным пламенем свечи

Плясал, торжественно и немо,

Покуда вечер не погас…

И лился снег из бездны неба –

Прекрасный, как в последний раз…

А ты, душа, опять бессмертна

И, крылья лодочкой сложив,

Скользишь к слепому чуду света,

Который отнимает жизнь.

            *  *  *

Белый город будет нашим

Ослепительным подарком,

От подвалов и до башен

Будет нам принадлежать.

Мы пройдем аллеей парка,

Пробежим под древней аркой,

А потом поймем внезапно –

От себя не убежать.

Будет город пьян от снега –

Так нежны его повадки,

Будто кто-то сыплет с неба

Счастья звездную золу.

Ах, горько, ах, как сладко,

Словно в юности, украдкой,

Оглянувшись на прохожих,

Целоваться на углу,

Где дрожит в ночи фонарный

Замерзающий подснежник,

Где смолкает гул бульварный

И шипение машин.

Долго-долго, нежно-нежно

Тает флейты звук безбрежный

В опустевших колоннадах…

Город нам принадлежит.

…Ночь в глазах своих бездонных

Отражает мирозданье.

Я держу в своих ладонях –

Осторожней, чем стрижа –

Пять озябших ожиданий,

Пять надежд и пять страданий,

И такое может только

Лишь любви принадлежать…

                                     *  *  *

Умирает закат

Над бездонной водой.

Ни о чем не жалейте:

Чей-то вздох, чей-то взгляд,

Полумрак голубой

В опустевших аллеях…

Умирает закат…

В эти теплые дни

Далеко до ненастий.

Не глядите назад.

Не просите любви.

Не надейтесь на счастье.

Умирает закат…

Постоим на ветру -

Ни печали, ни слова.

Кто и в чем виноват? –

Так случилось…И вдруг

Мне почудится снова

Дальний отблеск огня,

Но я лишь оглянусь

На сиянье…

Угасание дня,

Угасание чувств,

Угасанье…

                              *  *  *

…Тихо-тихо в этом мире.

Где-то капает вода.

Тенью бродит по квартире

Одинокая звезда.

Ничего она не ищет,

Ни о чем не говорит.

Видно, тоже стала лишней

На скрещении орбит.

Рыбы спят в бездонном море.

Птицам грезится лазурь.

Где-то любят, где-то спорят,

Где-то ждут грядущих бурь.

Жизнь уходит незаметно.

Остаются навсегда

Дым последней сигареты,

Игры сумрака и света,

Полуночная звезда…

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Ср января 30, 2013, 12:05:37 Мне эти стихи показались какими-то ностальгическими. Не в человеческом, а в литературном, ностальгия по чувствам, которые испытываешь перечитывая любимых поэтов. Из первых ассоциаций, которые в голову, пришли, может, не права: "Как сладко дремлет сад темно-зеленый, Объятый негой ночи голубой! Сквозь яблони, цветами убеленной, Как сладко светит месяц золотой!" (Тютчев) "Есть в русской природе усталая нежность, Безмолвная боль затаенной печали, Безвыходность горя, безгласность, безбрежность, Холодная высь, уходящие дали. Приди на рассвете на склон косогора,- Над зябкой рекою дымится прохлада, Чернеет громада застывшего бора, И сердцу так больно, и сердце не радо". (Бальмонт) Еще Фет переложенный на романсы, возможно, Лермонтов. Всё это выходит каким-то отраженным в сознании конкретного читателя и поэта. Так сказать, внутренний литературный мир. Интересно.

Юрий Крутов

Дата : Чт января 31, 2013, 01:01:17 Спасибо,Ирина. Интересные ассоциации.И достаточно неожиданные. Кстати говоря, четыре из шести стихотворений написаны тридцать лет назад, еще в институте. Ю.

Лариса Ефремова Москва

Дата : Чт января 31, 2013, 20:59:58 "Травы росли и дерево/ввысь поднялось под окнами/ выше тебя вы сверстники но до звезд/дерево лишь дотянется" Я тоже поначалу, прочтя стихи, хотела писать о том, какой прекрасный, но замкнутый в себе, художественный мир создал поэт; какой перед нами хороший образец искусства по Аристотелевской поэтике. Но, вчитавшись внимательнее (затянула красота образов), я поняла, что ведь, по сути, автор не просто красиво сплетает слова, а предлагает нам цельную онтологическую картину мироустройства во всей его красоте и трагизме.

Лариса Ефремова Москва

Дата : Чт января 31, 2013, 21:14:27 И еще почувствовалось, что это песенные, даже романсовые, стихи. Хоть сейчас бери гитару и перекладывай на музыку! Особенно - "Душа, как бабочка", "Белый город будет нашим", "Умирает закат".

Наталья Баева Москва

Дата : Пт февраля 01, 2013, 00:58:06 Действительно, стихи просто просятся в песню. Мне больше всего понравились "Душа, как бабочка..." и "Тихо-тихо в этом мире...". А первые два стихотворения - стилизация чего-то до боли знакомого, не могу вспомнить, чего - переклинило... Наверно, не стилизация, нет, просто многие сейчас пользуются этим приемом, я его называю для себя "наматыванием нити". Но и это не совсем точно. Не только нить наматывается, но и смысловые вставки, повторы создают особую ткань. У нас на "Артбухте" так пишет Сергей Гринев, авторы "Кипарисового ларца", кажется, любят эту интонацию. А восходит это всё к такому красивому фольклорному явлению как "плач"...

Вход

Логин:
Пароль:
	Запомнить
	Забыли пароль? Регистрация на сайте

Это случается с каждым...

Введите почту чтобы восстановить пароль:
Чтоб выйти нажмите Отмена.