Тополь

Ветвями раздвигая лес,

Шурша листвою маслянистой,

Он рукоплещет: «Я воскрес,

Я жив, я полон мыслью чистой!

Привет, стозвонная весна!

Прощайте, щедрые морозы!

Рябина, вишня, купина,

Любуйтесь мною! Смейтесь, грозы!»

И зреет купина в саду,

Рябина букою косится,

А в майском небе, как в бреду,

Гроза участливо резвится.

Она грохочет – он в ответ,

Гроза витийствует – он тоже,

Беседа их страшна, но, Боже!,

То лучшая из всех бесед!

Но стихла… Схвачено огнём,

Вновь зреет небо купоросом,

И каплет тополь под окном,

Топя гнездо сварливым осам.

Он рад, он несказанно рад,

И, в самой радости промокнув,

Пронзает грунт, стучится в сад,

В распахнутые лезет окна… 

Диптих

1.

Ты пришла ко мне в субботу…

Тихо, тихо, нежно, нежно

Мы раскрыли вместе книгу

Из забытого огня.

И зардели наши пальцы,

Были плечи в пене снежной;

Безотчётно, страстно, звёздно

Ты взглянула на меня.

Ты сказала: «Вон страдальцы

Сокрушаются над нами

И к богам взывают грозно,

И распятием трясут».

И спросил я: «Неужели

Ты погасишь наше пламя

Ради племени пустого,

Что в плену у вечных смут?»

На мгновенье потускнели

Угольки в твоих глазницах,

В волосах твоих, но снова

Загорелись в тот же миг.

Лёгким жестом ты встряхнула

Синий сумрак на ресницах

И в руках твоих желанных

Кто-то вспыхнул и поник.

Тихо ночь в окне вздохнула…

Город спал в мерцаньях странных…

Вдалеке туманы слёзно

Ждали гибели огня.

Но горело пламя, жадно

Поглощая наши руки.

Безотчётно, страстно, звёздно

Ты взглянула на меня…

2.

Тихо! Слышишь, в тишине

дышат жёлтые тюльпаны.

Свет оранжевый и пьяный

тихо льётся в тишине.

Это – вздохи чёрных улиц,

вздохи медленных улиток,

отголоски древних пыток

тихо слышатся во сне,

проносящиеся пули,

свист и хохот в вышине…

Тихо, друг мой, спи спокойно,

не вздыхай, доверься сну.

В тихий омут жизни тайной,

в тишину постели хвойной

я твой облик окуну.

Видишь, там, во мгле случайной

дышат жёлтые тюльпаны,

дремлют грозные титаны,

подхватившие Луну.

Спи, мой друг, доверься сну…

*   *   *

Грушей свисает ночь,

зверем крадётся день.

Звонче, товарищи, звонче

в небо бросайте деньги!

Выхолощен сентябрь

хрустом больных купюр.

Дрожь, ледяная рябь –

нервной воды аллюр.

Скудость церквей, эклог;

тщетность ночей, недель:

всё это – лишь предлог

похоронить людей.

Корпус часов разбит,

стрелки впились в плоть.

Заповедь «Не убий»

явно уже не в моде.

Что ж, отойдём в ночь.

Встретим слезой день…

Звонче, товарищи, звонче

в небо бросайте деньги!

Меланхолия

Желтеет пыльно старенький диван

и слышен свист соседских канареек.

Хрустит капусты вызревший кочан

и горстью вишен кухня розовеет.

Сопливый школьник алгебру зубрит,

в мозгу запрятав подлую задумку.

И пылесос, как сухопутный кит,

опустошает комнату, как рюмку.

Храпит на полке брошенный Флобер,

ржавеет роза в маленьком стакане,

скучает не прочтённый Гадамер

и непонятен Иоселиани.

А за окном весна, как Ренуар,

рисует город, не жалея краски;

и дворник подметает тротуар,

чтоб заработать сыну на коляску…

Всё так! Ничто не ново под луной.

К чему портьеры и ватерклозеты?

Я тихо пью Арбатское вино,

читая прошлогоднюю газету…

*   *   *

Загадочность над городом повисла…

И в серой тишине, как за стеклом,

Висят дома, изогнуты, как числа,

В тяжелом сне замолкнув под дождем.

Что снится им, гробницам жёлто-серым?

В них тьма и холод, горе и печаль…

Что снится им: потоп, чума, холера?

Или небес расплавленная сталь

Проникла в окна, не даёт покоя?

А может, им давно не снятся сны?

Им триста лет, но море вековое

Ещё кропит их солью седины.

Как призраки, в цепях воспоминаний

Висят они, а я смотрю на них

И сочиняю скучный, мёртвый стих

О сумрачной загадочности зданий…

*   *   *

Словесный мусор вывалив на стол,

Я подопру ладонью подбородок

И сон устало ляжет на словарь,

Запрятав голову в бумажный шелест.

Мой голос мертв... Проворный, как щегол,

И целомудренный, как зимородок,

Спешит мой глаз запечатлеть январь,

Но сон сильней – дойти бы до постели.

А за окном – метель. А за окном

Горячий снег из пуха и окурков.

Дешевый ветер скалится, как пес,

Разменивая город на бездомных.

Звенит трамвай и травится перрон –

Его тошнит от пьяниц и придурков...

Я сплю. И только старый пылесос

Рыдает где-то в полумраке комнат...

*   *   *

Надоевший удел – не расправить ни крыльев, ни ласт.

Задыхаюсь от бульканья жизни, срывающей крышу.

Вечер кажется ночью, а ночь хороша без прикрас.

Ночь наполнена смыслом, чудесной наполнена тишью.

Вечный стук по асфальту – то медленный, то скоростной.

Убегают мальчишки… Девчонки ревут на скамейке.

А меня стережёт неусыпный, зелёный конвой,

Присягнувший когда-то какой-то тупой чародейке.

И поэтому страшно… Камю и абсурд в голове.

Бесконечные сны бесконечными тянутся днями.

Вот солдат – он лежит, задыхаясь, в лиловой траве,

Как измятая нервным ребёнком модель оригами.

Ни простить, ни обидеть… Стеклянная рушится жизнь.

И цветут, как и встарь, лопухи на картофельном поле.

Я вбегаю в подъезд, оставляя внизу этажи.

Я встречаю на крыше рассвет под симфонию боли.

илл. Юрий Соломкин

Лариса Ефремова Москва

Дата : Вт декабря 18, 2012, 19:15:38 Подборка неожиданно вызвала душевный подъём и какую-то детскую радость.)) В любом другом случае я бы, наверное, посетовала даже не на подражание мастерам 19 века и Пастернаку, а на концентрацию "перепевов". Но здесь перед нами интересный случай, когда аллюзии к известнейшим строкам, произведениям и именам (даже относящиеся к форме: ритмы, строфика, даже некоторые интонации) естественно вживлены в ткань оригинальных стихотворений, являют собой тонику, и при этом читаются очень свежо, как-то по-новому, будто с них стряхнули пыль.) Первое стихотворение - чистый Фет, только очень молодой! Смущает меня в "Тополе" обилие купины - очень уж возлюбили это слово наши поэты. Но интонация потрясающая, этот восторг, переизбыток озона, который пьянит, как во время летнего дождя, когда его крупные капли веселят сердце! Диптих в первой части немного напомнил символистов, и даже не их, а самопародии соловьевские, но, всё-таки, отбросив "фоновые знания" и доверившись автору, испытываешь эту завороженность присутствием обожествленной возлюбленной. Так что, если уж символисты, то скорее, Блок здесь в "крови", тем более, столько синего цвета. :) Говоря серьёзно: здесь бесстрашно продемонстрировано нежное преклонение. Вторая часть диптиха вызывает дух Анненского, а если глужбе - конечно, Пушкина, еще глубже - Карамзина и, соответственно, баллады немецких сентименталистов. Но как это всё по-новому срослось, преобразилось и заиграло, стало оригинальным, авторским, благодаря объединению в диптих! Даже физически приятно читать. Грушей свисает ночь - произвело наибольшее впечатление неожиданностью ракурса. Четвёртый катрен, на мой вкус, - лишний, поскольку образ, мне кажется, тривиальный, и мысль здесь общеизвестно-поднадоевшая. Но какой удивительный контрапункт с блоковским "ночь, улица..." получается (вольно или невольно)! Если мне не показалось, конечно,хотя, посмотрите на "маркеры", сколько совпадений: ночь, Дрожь, ледяная рябь, нервной воды аллюр. Меланхолия даёт "пастернаковскую" мелодию. Как замечательно это: " Желтеет пыльно старенький диван и слышен свист соседских канареек. Хрустит капусты вызревший кочан и горстью вишен кухня розовеет" "Загадочность" хороша! Какая чистая форма! Цельно, образно, композиционно хорошо выстроено, очень понравилось. "Словесный мусор..." почему-то развеселил. Вроде бы намечалось что-то элегически-драматичное, но жизнелюбие автора просто прорывает "меланхолическое сонное покрывало": чего стоит - и вываленный на стол "словесный мусор", и глаз "проворный, как щегол и целомудренный, как зимородок", и "горячий снег из пуха и окурков", "дешевый ветер", "травится перрон", "придурки", рыданья старого пылесоса! Ничего себе, поспал (засыпает) лирический герой))) Финальное стихотворение подборки мне не очень приглянулось. Возможно, выпадением из общей тональности. И какой-то похожестью на все другие стихи молодых поэтов о "боли". Мне кажется, боли в них нет как таковой по причине отсутствия соответствующих экзистенций (и слава Богу!)

Эмиль Гайсин Москва

Дата : Чт декабря 20, 2012, 11:26:35 Лариса, большое спасибо за столь основательный разбор. Очень много нового узнал о своих стихах! Ваши аллюзии, сравнения и экскурсы в историю мировой литературы просто превосходны - все очень точно и верно подмечено! С нетерпением жду новых публикаций на Вашем сайте и, конечно же, Ваших великолепных рецензий!

Лариса Ефремова Москва

Дата : Чт декабря 20, 2012, 19:43:26 Эмиль, мне, правда,было очень интересно, я люблю, когда в творчестве прослеживается "генеалогическое древо", и когда современные поэты ответственно и правильно используют доставшееся им богатое наследство, а не чахнут над ним, как царь Кощей.)

Наталья Баева Москва

Дата : Вс декабря 23, 2012, 02:36:41 Меня поразило разнообразие тем и красок в поэзии Эмиля. В подборку вошли не все стихи, которые он прислал, т.к. какое-то единство все же должно быть соблюдено. Но даже по представленным вещам видно - какие только голоса не слышны этому автору! Кстати, владение такой богатой палитрой - бесценное качество для перевода стихов. Эмиль, по Вашей работе просто плачут еще неизвестные русской литературе иностранные гении))) Что меня очаровало в этих стихах? Наверно, это можно охарактеризовать одним словом - таинственность. Завораживает стихотворение "Загадочность над городом...". Просто физически ощущаешь эти здания: "в серой тишине, как за стеклом, /Висят дома, изогнуты, как числа". "Диптих" - наоборот, физически ничего не ощущаешь, а ловишь руками воздух, чувствуешь присутствие огня, причудливые тени от него, шепот колыбельной - и всё это тоже очень таинственное, необычное. Грушей свисает ночь, зверем крадётся день. Звонче, товарищи, звонче в небо бросайте деньги! Тут образы-перевертыши - обычно "крадется" именно ночь, а не день (ночью ведь страшно, потому что ничего не видно, но иногда что-то слышно), а уж чтобы ночь свисала неподвижной "грушей"... Этим сразу дается очень смелый посыл. Получается, что страшен - день, а ночь статична и туповата, и всё это вместе навевает кромешный ужас - конец света, можно сказать, наступил. Обращение "товарищи" связывается с советским временем, когда "человек человеку друг, товарищ и брат", поэтому в контексте строк "звонче/ в небо бросайте деньги" это слово - еще один образ-перевертыш. Если уж "товарищи" поклонились "золотому тельцу", остается только "отойти в ночь". В такой вот бравурной форме нам показали, какой нас ждет конец. Без экивоков. Не думаю, что Эмиль осознанно всё это делал, но получилось - мастерски. Очень симпатичное стихотворение "Тополь". Немножко только смутила "рябина", которая "букою косится" - причем, образ очень понравился! не припомню, чтобы еще где-то рябина косилась букою, это так трогательно - а просто само наличие рябины в мае странновато. Получается, она цветет еще? Но образ рябины так накрепко сжился в сознании с ягодами, что никак не хочет смириться с маем. Причем, "букою коситься" хочется, опять же, ягодам. Представить себе цветы или листья в этой роли сложно))) Хороши и стихи, посвященные меланхолии и другим печалям, хотя сами эти печали очень уж тривиальны, о них столько пишут! Но вдруг посреди уныния всплывают такие фразы: "Ночь наполнена смыслом, чудесной наполнена тишью". Или: "Вот солдат – он лежит, задыхаясь, в лиловой траве, /Как измятая нервным ребёнком модель оригами". И сразу размыкается пространство, оживает... Эмиль, спасибо за чудесную возможность пожить в мире Вашей поэзии. И - новых Вам творческих побед! Последняя правка: декабря 23, 2012, 02:41:26 пользователем Наталья Баева

Эмиль Гайсин Москва

Дата : Пн декабря 24, 2012, 13:34:44 Наталья, приятно слышать столь теплые слова о своем творчестве! Искренне рад, что стихи воодушевили Вас на написание этой рецензии и вызвали духовный отклик! Желаю и Вам творческих успехов и новых побед на литературном поприще!

Ирина Митрофанова Москва

Дата : Пн декабря 24, 2012, 14:01:46 Очень нетривиально. Широко, но не смысле панорамного взгляда на действительность. Тут скорее некая фантасмагория, будто советская демонстрация идет, и вся атрибутика того времени, и люди те, но почему-то кричат иные лозунги, и бросают в воздух монеты. Лирический герой будто находится в каком-то смешанном мире прошлого и настоящего. И в этом мире старая газета столь же актуальна, как последний выпуск новостей по телевизору. И этот смешанный мир как это ни странно гармоничен. Возникает, вечный философский вопрос: время-это вообще что, и что такое настоящее? А может, всё действительно происходит сразу и со всеми, и как такового прошлого-то нет, особенно ночью. И все события настолько тесно связаны между собой в неком метафизическом смысле... Понять бы только или, наверное, лучше почувствовать.

Екатерина Злобина Cевастополь

Дата : Пт декабря 28, 2012, 01:01:57 Необъяснимые чудеса редакторских будней: в рукописи мне эти стихи читались по-другому, пришлось выдержать определенное время, чтобы подстроиться. Опубликованные - они вдруг заиграли, приобрели объёмность, ожили, "увиделись"...

Вход

Логин:
Пароль:
	Запомнить
	Забыли пароль? Регистрация на сайте

Это случается с каждым...

Введите почту чтобы восстановить пароль:
Чтоб выйти нажмите Отмена.