Заказать третий номер

Просмотров: 1781
25 января 2012 года

 

Перерыв в опытах

 

Узнаванье знакомого знака.

В бочке меда известная ложка...

Птица в клетке тоскует, как кошка,

И, тоскуя, скулит, как собака.

 

За решетку хватаются лапы.

Попугай испугался: Куда ты?..

Погасили сигнальные лампы

И ушли ледяные халаты.

 

И печальная ждет обезьяна,

Повторяя смешную гримасу

Человека - лицо истукана,

Истукана с тоской обезьяны.

 

 

Аэропорт

 

Из какого сектора

Улетаешь ты?

Над башкой прожектора

Шапка темноты.

 

Наше расставание

На исходе дня -

Это угасание

Тайного огня.

 

Воздух нагнетается,

Хрупкий, как керамика.

Это называется

Аэродинамика.

 

Небо разделяется

В крайностях пугающих:

Небо улетающих,

Небо прилетающих.

 

 

* * *

У случайной знакомой диван жестковат.

А сама-то она - и худа и бледна.

Только, кажется, сам я во всем виноват.

Однокомнатный воздух стоит, как стена.

 

У случайной знакомой ребенок кричит:

"Мама-мама!" - ее от меня он зовет.

Никогда никуда меня ночь не умчит,

Лишь фонарь за окном чуть заметно плывет.

 

Тишина. По углам темнота зелена.

Шкафом комната надвое поделена.

 

У случайной знакомой несчастная жизнь.

Не случилась она - так считает она.

Над счастливой судьбой крест высокий окна,

Перечеркнута холодно синяя высь.

 

У случайной знакомой нескладный халат.

Он как будто бы весь состоит из заплат,

Только в этом я, кажется, не виноват.

Так считает она и снимает халат.

 

И лежит на плече ее свет от окна,

Рассыпаются тени на теле ее.

И тогда начинается время мое,

И над нами большая, как сон, тишина.

 

... Утро маленьких звуков и маленьких дел.

Продолжается странная эта игра.

 Синий чайник печально о чем-то запел,

Не дождавшись, о чем, ухожу со двора.

 

Снег идет. У акации снег на руках.

Серый дворник лопатой дорожку ведет.

А потом и его самого занесет,

Затеряет надолго в холодных веках.

 

А потухший фонарь глаз не сводит с окна,

Где осталась ночная моя тишина,

Шкаф, ребенок, четыре стены и она.

 

Я иду, а вокруг рассыпается снег.

Осыпается снег, открывается лед.

Зимний день. Вдоль забора идет человек.

Человек... Человек... Посмотрите - идет.

 

  

* * *

 

Все здесь спутано - правда и ложь...

Двор, забор... Ничего не понятно.

Эти окна, стеклянные сплошь,

То светлы, то темны, то квадратны.

 

А под окнами елки торчат.

Среди них, ожидая ответа,

Люди ходят, стоят и кричат

В небо темное, в окна со светом.

 

Почему-то похожи они,

И как будто бы даже знакомы.

Ветер, снег. Минус двадцать в тени.

Габариты родильного дома.

 

Зимний путь, неподвижность минут,

Повторяющих раннее детство,

Где кого-то куда-то зовут,

А кого и куда неизвестно.

 

* * *

Свечи тают, оплывают,

Теплый свет на лица льют.

Насекомые летают,

И танцуют и поют.

 

И в порядке заблужденья,

Как снежинки на ладонь,

Как на странное растенье

Налетают на огонь.

 

Мы живем, забыв про это,

Обо всем забыв живем...

Мы идем навстречу свету,

Мы идем, идем, идем...

 

 

* * *

Печальные лица камней.

Досада обиды гнетущей.

Природа. Что нужно мне в ней?

Боярышник, сонно цветущий...

 

Ночная моя тишина -

Как шорох в картонной коробке.

О темных бутылках вина

Мечтают завзятые пробки.

 

Но каждую ночь до утра

Всю ночь в круговом хороводе

Рыдают ночные ветра

О нежности и о свободе.

 

А утром часами стучат

Сердца, закаленные в бедах,

И птицы цветные летят

Сменить на посту черно-белых...

 

 

* * *

Или идут, как бесплотные тени,

Или, как эхо, звенят черепами...

Дни мои, птицы, часы, черепахи,

Гонят меня, как собаки оленя.

 

Бедные дети железного века,

Немы, как рыбы, как голуби сизы...

То ли они опускаются сверху,

То ли они начинаются снизу...

 

Дни мои, пирровы ваши победы,

Встречи, разлуки, разряды, разрывы.

Дни мои, молнии, бомбы, торпеды,

Глушат холодную белую рыбу.

 

Дикое рабство борьбы за свободу...

Дни золотые, цветные, иные...

Ночью они погружаются в воду,

Там отражаются звезды ночные.

 

Ночью над нами тарелки летают.

Просто как птицы над городом вьются.

Не насовсем ли они улетают,

Не навсегда ли они остаются...

 

* * *

 

Дальний свет неровно светит,

За туманом еле виден.

Что-то там? Еще на свете

Много-много белых пятен.

 

Незапретный плод не сладок.

Сто знамен над нами реет.

Неполадки, непорядок -

Светит что-то, а не греет.

 

Весь наш край - сплошное где-то,

Пустота внутри державы.

Шли на свет, и что же это?

Видим столб какой-то ржавый.

 

Нашей жизни бесполезной

Путь туманный и условный.

Кто зажег фонарь железный

Посреди долины ровной?

 

Желтый лист дрожит, как вымпел.

Первый снег тихонько тает.

Ничего никто не видел.

Ничего никто не знает.

 

  

* * *                                                               

По углам расползается плесень,

По лугам растекается осень...

Будь, пожалуйста, кроток и честен,

Но, пожалуйста, все же не очень.

 

Поздно. Улей уже растревожен,

Дальний лес по-другому раскрашен,

Уж пожалуйста, будь осторожен,

Если сможешь, то даже бесстрашен.

 

Дик и мрачен инстинкт разрушенья,

Неоглядны родные просторы...

Это только слова утешенья,

Неуверенный поиск опоры.

 

фото Гайдуков, Фотосайт.ру

 

 

 


 
ЮРИЙ СЕМЕЦКИЙ. "ТЕРПЕНИЕ - ДОСТОИНСТВО МУЖЧИНЫ..."
ИРИНА РАБАТУЕВА. "НЕОБЖИТОЕ ВРЕМЯ- ВЕСНА!"
ИВАН ШЕПЕТА. "ОКТАВЫ, МУЗЫКА ОКЕАНА"
ТАТЬЯНА ПАРСАНОВА. "Я ПОЙДУ ЗА ТОБОЙ..."
НИКОЛАЙ ИОДЛОВСКИЙ. "НО Я НЕ ХОЧУ ИЗВИНЯТЬСЯ..."
АЛЕКСАНДР БАЛТИН. "КОЕ-ЧТО О КОНЦЕ СВЕТА"
Все публикации
Ирина Митрофанова

Москва
Комментарий
Дата : Чт января 26, 2012, 10:50:24

Так просто и понятно, и в то же время удивительно тонко. Вот это почему-то сразу в память впечаталось "Эти окна, стеклянные сплошь, То светлы, то темны, то квадратны".
Лариса Ефремова

Москва
Комментарий
Дата : Чт января 26, 2012, 19:18:12

Стихотворения интонационно, по духу близки блоковской поэзии, поэзии ИвАнова.

Вспоминается, к примеру:
В соседнем доме окна жолты.
По вечерам - по вечерам
Скрипят задумчивые болты,
Подходят люди к воротам...

Так и чувствуешь эту неустойчивость мироздания, физически ощущаешь её; и собственные неуверенно, осторожно поставленные шаги, они с замиранием из-за дурных ожиданий, но с надеждой, с надеждой!

Всёго этого поэт добивается минимализмом: строгие короткие ясные строки, простые размеры (ничего себе, на что еще способен старинный классический хорей!), ёмкие и выразительные метафоры придают стихотворениям... аристократическую выдержанность. Многозначительная простота, простота, за которой чувство невероятной сложноустроенности всего сущего, если можно так сказать.
Перечитываю и перечитываю, хотя "позитивными" эти стихотворения совсем не назовёшь.
Екатерина Злобина

Cевастополь
Комментарий
Дата : Сб января 28, 2012, 16:48:37

Как-то обсуждали мы с Наташей одного поэта-бизнесмена. Очень умный человек. В одном из интервью он сказал, что настоящие стихи никогда не похожи на стихи... :)
Вот читаю эту подборку, и разум ставит галочки: ага, строфы, размеры, рифмы, пр., пр. - следовательно, стихи.
А сердце говорит: нет, всё равно не похоже, хоть и "железные доказательства формы". Это настолько больше, чем то, что мы обычно называем стихами в обиходе... Каждое из этих стихотворений выводит куда-то неизмеримо дальше, за пределы бытовых координат и слов в строчках, такой гиперпрыжок получается из стихотворения - в другое измерение, на другую высоту...
Последняя правка: января 28, 2012, 17:03:34 пользователем Екатерина Злобина  
Наталья Баева

Москва
Комментарий
Дата : Вс января 29, 2012, 18:57:02

Ну, нет, "поэт-бизнесмен" (скажу по секрету - это первый зам.пред. Центробанка Алексей Улюкаев) имел в виду не внешнюю форму стихотворения, а внутреннюю. Как я его поняла. Так что "форма" - не равно "похожесть на стихи"! Всё в порядке в этом смысле у Ивана)))
Екатерина Злобина

Cевастополь
Комментарий
Дата : Вс января 29, 2012, 20:30:03

Разумеется))) Поставила смайл и понадеялась, что на него обратят внимание, а - фиг! :)
Я просто не смогла адекватно выразить ту же самую мысль...))Мне хотелось в шуточном ключе доказать, что самые напоминающие стихи стихи - часто Стихи (дело не в форме)! :))))))

Вход

 
 
  Забыли пароль?
Регистрация на сайте