Заказать третий номер

Просмотров: 1964
28 Ноябрь 2011 года


 

 

ЧУДЕСНЫЙ МИР

 

Белый свет уж не мил, и закон не указ;

Что мне эта ржаная свобода?

Коли солнце не спалит, так вышибет глаз

Корифей високосного года…

 

И за что мне такая чудная напасть -

Жить и жить посреди, а не справа?

Долго длится проезд, и не держится власть,

И суставами щелкает слава.

 

Что же делать, убившему столько своих

И убитому трижды - своими?

Сколько раз призывал я друзей и святых,

А остался с одними святыми.

 

Велика ты, Россия, да негде присесть.

Всюду холодно, голодно, голо.

Вместо имени шлейф, вместо лирики - жесть,

И трава не растет для футбола.

 

Мнит синоптик себя… да Бог ведает, кем,

Может, даже самим Даниилом….

Только ветер-то, ветер-то - он не из схем,

А все больше по нашим могилам…

 

И чудес я не жду, ни к чему они мне.

Если что-нибудь вдруг и случится,

То уж точно не всадник на бледном коне -

Конь в пальто костылем постучится.

 

 

ПОХОДНАЯ ЖИЗНЬ ТРОФИМОВА
Памяти Сережи Евсеева

Болеет сердце. Я здоров, как бык.
Молчит душа, свирепствует свобода.
Я прочитал семьсот священных книг,
когда, как все, вернулся из похода.
А что ждало ушедшего в поход?
Пещера ли без дна? Даль океана?
Зачем вы мне заглядывали в рот,
которым я дышал легко и пьяно?
Не суждено осужденным кричать,
а я иду, во всем подозреваем, -
не стоило, товарищ, руку жать,
ведь мы друзей руками убиваем.
Что ждет тебя-меня, везущих груз
через Баграм, погрязший в мести мерзкой?
Неужто не отметится Союз
за нас, убогих, честью офицерской?
Пока ты, гад, раскуривал косяк
и плакался в жилетку всякой мрази,
наш экипаж клепал отбитый трак
и жизнь свою выталкивал из грязи...
Ну что ж, прости... Тебя не ждет никто.
За перевалом нет библиотеки,
и не спасет тебя стишок Барто
О мячиках, что наполняют реки.
Там ждет тебя, водитель, путь зверей
под перезвон нетронутых копилок.
Тебя спасет начитанный еврей
В ковчеге из прессованных опилок…

Куда бы ты не выполз - быть беде.
Кровь - оправданье, но твоя - едва ли....
И те, что задыхались в БМД,
Не зря тебя так часто поминали.
На черном, знали, черное - видней;
Они теперь белее серафимов.
Куда уполз, как змей, из-под огней
Боец несостоявшийся Трофимов?
Там ждут тебя тюремные клопы
С бойцами вологодского конвоя,
Картины мира на телах толпы,
И шепоток густой заместо воя.
А тот, кто за тебя ушел в поход,
вчера воскрес и найден на покосе;
Живым железо - яблочный компот,
а тот, кто мертв - и не родился вовсе...
Убитым не поможет айкидо,
Живым не быть играющему в прятки.
Хотел быть после, а остался до,
Мечтал в моря, а сел, как все, за взятки….

Все зря... не зря... Весь мир у наших ног,
и боль, и страх, и пьяная отвага,
Всё знать дано... но отличает Бог
кресты от звезд, и грека от варяга.
Что ждет тебя? Кто бил тебя под дых?
Досталась ли тебе любимых жалость?
Немного нас осталось, золотых.
Серебряных - и вовсе не осталось.

 

 

Я ПЬЮ

Я пью за тех, кто нам дырявит лодки,
стоящие у черных берегов.
За женщин, умирающих от водки,
за реки, разводящие врагов.
За эти магазинчики ночные,
за эти фонари без всяких ватт,
за эти наши взгляды ледяные,
за то, что я и в этом виноват.
Я пью за то, чтоб было больше снега,
Чтоб ветер стих, и ночь была легка,
чтоб сам я не остался без ночлега
и не упал спиною в облака;
Я пью за вас, сподвижники и други,
за то, чтоб вас не вынесло на свет,
чтоб занесли вас золотые вьюги
на весь остаток уходящих лет.
Я пью за тех, чей шаг всегда неровен,
Зато струной натянут каждый слог;
я пью за то, в чем я навек виновен,
и чем оправдан, может быть, дай Бог....

 


 

 

ЗЕМЛЯ МОЯ

Земля моя, ты прах... И я таков,
И я из праха вышел, червь двуногий...
И что с того, что девять пиджаков
Имею от щедрот терминологий?
Вещизма раб, я так люблю предмет,
Щелчок и хруст, удобство рукояти,
Защелку, зажигалку, пистолет
И кнопку "пуск" в секретном агрегате.
Люблю весь мир, как собственность свою,
Как часть, как малость, розданную нищим.
Земля моя! Как черную змею -
Люблю тебя, чтоб ты под сапожищем...
Да я и сам давно лежу во тьме,
Окутанный безбрежными снегами,
Как вещь в себе, как частное в уме,
Как черная земля под сапогами...

 

 

  

СМЕРТЬ

Как ни вертись, а умирать придется…
Да где же смерть? А вот она, крадется,
на лимузине поддает газку,
с подельничком стаканчик допивает,,
кудлатым псом у дома завывает
и тянется к запястьям и к виску.
Она живет в тепле, светло и сыто,
фигурки наши лепит из пластита,
обводит красным черную беду,
железо плавит, мылом трет швартовы,
скребется в дверь, и мы уже готовы
поверить в технологии вуду,
в судьбу-злодейку, в неизбежность рока,
в бессмысленные речи лже-пророка,
в безумный сон, в газетный полубред…
Листаем гороскопы, рвем страницы…
Могли бы жить как лилии и птицы,
И знали бы, что смерти вовсе нет…

 

 

СЛОВО БОЙЦА

Я слова подкрепляю делом,

оттого-то и жив едва...

Над землей, как над мертвым телом,

склонилась моя голова.

 

Обнимает меня осока,

лижет ноги пес-ветерок.

Я лежу над землей высоко,

далеко от меня восток.

 

Льется дождик за мятый ворот,

ворон ходит вокруг меня.

Я в руинах лежу, как город;

нахлебался воды и огня...

 

Может быть, посреди травинок

честь по чести грядет исход,

и найдет меня светлый инок,

а, быть может, и не найдет...

 

И останусь в миру, как в храме,

где молитва - сплошь немота.

Подкрепляя дела словами

я уже не умру никогда.

 

 

 АЙ-ПЕТРИ

Хорошо на Ай-Петри,
Хоть и выше - Тибет…

Торжество геометрий

Там, где Родины нет…

 

Ветер лижет подножья,

Дремлет в сердце змея.

Правда – горняя, Божья…

Ложь - земная, моя…

 

Унесло бы, как птицу,

Вверх, где смерть коротка.

Вот уж ночь-плащаницу

Принесли облака.

 

Но давно уж не тот я,

И устал, и утих…

Ветер треплет лохмотья

Притязаний моих.

 

Отлетели, как сажа,

И труды, и мечты..

Я давно уж не Саша,
Хоть и крикнули: «Ты!...»

 

Постою у подножья,

Тишиною объят…

Правда горняя, Божья,

Ложь – моя, говорят…

 

 

СМЫСЛ ЖИЗНИ

Легка моя жизнь, и не ноша она, не дорога,
Река безымянная: сохнет, осталось немного…
Качаются в ней пароходы, размокли бумаги;
То в греки течет из варягов, то снова в варяги…

А я загребаю то правой, то левой, однако…
То с берега машут платками, то лает собака,
То женщина плачет, что я не плыву - утопаю,
Спасателей кличет, а я уж двумя загребаю…

Не нужен спасатель, родная; глубок мой фарватер;
Но я же за круг не цепляюсь, не лезу на катер;
Плыву себе тихо, без цели, хватаясь руками
За воды, за звезды, за небо с его облаками…



 


 
ЕВГЕНИЙ ИВАНИЦКИЙ. "ЧАСОВЩИК"
НИКОЛАЙ АНТРОПОВ. "ОЧНИСЬ, ИОВ, ОТ СТРАШНЫХ СНОВ..."
ЮРИЙ СЕМЕЦКИЙ. "ТЕРПЕНИЕ - ДОСТОИНСТВО МУЖЧИНЫ..."
ИРИНА РАБАТУЕВА. "НЕОБЖИТОЕ ВРЕМЯ- ВЕСНА!"
ИВАН ШЕПЕТА. "ОКТАВЫ, МУЗЫКА ОКЕАНА"
ТАТЬЯНА ПАРСАНОВА. "Я ПОЙДУ ЗА ТОБОЙ..."
Все публикации
Екатерина Злобина

Cевастополь
Комментарий
Дата : Вт. Ноябрь 29, 2011, 18:08:14

Лирический герой редкий - воинский дух, спартанский даже. Сдержанность, вескость, прожитость, горечь, но спокойный свет от каждого слова... Только о главном - и такими, кажется, простыми средствами, что какая там техника, читаешь - как думаешь...

Мне кажется, такие стихи придают людям мужества жить, даже если кажется - что нет смысла.
Ирина Митрофанова

Москва
Комментарий
Дата : Вт. Ноябрь 29, 2011, 19:10:37

Как будто разговариваешь с человеком, который абсолютно не заботится о том, какое он производит впечатление на собеседника. Вопрос задаешь: "Вот как мы живем?" и тебе спокойно отвечают: "Так, так и так". А могли бы жить иначе? - Могли, А почему не живем иначе? - Потому что живем так, как живем, но ведь живем же..., и я -живу, и ты - живешь". Главное - страха уже нет у лирического героя, будто страх не то, чтобы умер,а просто встал в какой-то момент и тихо ушел,почувствовав, что ему здесь не место. Наверное, несколько субъективно вышло, но ощущения именно такие.
Наталья Баева

Москва
Комментарий
Дата : Вт. Ноябрь 29, 2011, 19:13:32

Мне тоже нравится, когда Поэт и Воин воплощаются в одном лице. Такие у нас Геннадий Красников, Михаил Вишняков, а теперь вот и Александр Хабаров... Еще один авианосец в нашей бухте)) Спасибо. С вами не страшно. И все оказывается на своих местах.
Александр Хабаров

Комментарий
Дата : Пт. Декабрь 16, 2011, 20:57:22

Спасибо, милые женщины!
Андрей Самарин

Феодосия
Комментарий
Дата : Вс. Декабрь 18, 2011, 21:12:41

Достойно. Не могу объяснить, почему имя поэта я не знаю. Неужели такие стихи не печатают?
Александр Хабаров

Комментарий
Дата : Пн. Декабрь 26, 2011, 02:11:21

Андрею Самарину: да печатают меня, вполне достаточно. Тиражи журналов - мизерные. Тиражи книжек - еще меньше. Поэтому никто никого не знает, удивляется неожиданной встрече. Со мной не раз так бывало, вдруг открывался поэт мне незнакомый...

Вход

 
 
  Забыли пароль?
Регистрация на сайте